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Ça ne fonctionnait plus. Plus par ici en tout cas, plus par ce canal, plus en ce moment. L’océan avait dû secrètement s’être plié d’une autre façon, ses voies de force devaient s’être déplacées. En suivant scrupuleusement les coordonnées précises qui jalonnaient le trajet, on ne trouvait jamais que la mer après la mer, jamais rien d’autre que la mer puis enfin un territoire déjà connu, qui n’était pas celui qu’on cherchait et dont la rencontre achevait de confirmer qu’on avait échoué à accéder au Contient Retiré par le chemin déjà connu. C’est donc sur les rivages de contrées rebattues que débarquèrent les glossolales en convoi. Ils profitèrent de cet imprévu pour s’accorder là quelques jours de villégiature, sans se départir de leur proverbiale bonne humeur. Leurs herméneutes subreptices, quant à eux, enrageaient de voir reportée à une date inconnue leur traversée du Continent Retiré.
