Je ne l'ai jamais dit mais j'avais décidé de te quitter il y a des semaines. Un jour en arrivant à la gare de Lyon j'ai eu un flash, j'ai su que c'était fini. Je n'ai rien dit parce que je voulais me laisser du temps, le temps de digérer, le temps d'appréhender la douleur et te sortir de ma vie en douceur. Ça ne s'est pas passé comme prévu, tu m'as devancé, et puis voilà. Je voulais l'écrire parce que tu ne sauras jamais à quel point tu m'as sauvée. De moi-même.
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Jean a dit « il y a la lumière » – et ce fut un sourire, et ce fut, par la fente des persiennes, un rayon qui s'est posé sur le carrelage, qui a lavé le rouge terne, qui a fait chanter le rose, les défauts, et les taches de vieillesse étaient parures, et, vers le milieu, un rapetassage se baignait d'ocre, de jaune soufré, et la terre cuite murmurait des contes de grand mère, sous la caresse du rayon où dansaient des grains de poussière.
