Il lui donnait toujours rendez-vous dans un café avant, pour boire un verre. Comme s’il ne voulait pas la brusquer en la poussant dans la réalité de la nature de leurs rencontres. Elle souriait toujours intérieurement de sa délicatesse, mais au fond elle s’en fichait royalement. Elle ne le voyait que lui. Elle ne voulait que le toucher, se blottir. C’était comme un cocon qu’ils s’étaient construits. Un monde dans le monde, un espace-temps hors du temps. A la lumière de la rue ou aux lueurs d’une lampe les corps enchevêtrés s’essoufflaient ; une brèche, une échappatoire. Sortie de secours. Le réveil sonne. C’est leur heure.
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Les Filles de Cassandre sont cassantes comme du verre. Elles ne connaissent de mots que tranchants et cette incongruité les brise.
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Ouvrir la trousse verte. Contempler les Bic, le stylo plume stypen, le crayon hb et les trois feutres. Opter pour le progrès: Saisir le Bic multicolore noir bleu rouge vert. Caler confortablement son diamètre épais dans la main droite. D'un déclic du pouce, Enfoncer la touche bleue. Prendre une feuille de papier totalement blanche. La poser perpendiculairement devant soi. Piquer la pointe du Bic en haut à gauche de la feuille. Exercer une pression brutale sur le Bic multicolore pour enclencher le débit de l’encre bleue. Rien ne se passe. Essayer à nouveau. Pas une goutte de bleu. Entrouvrir la bouche et y glisser la pointe. Expirer plusieurs fois bruyamment pour réchauffer de son haleine. Toucher la pointe de la langue. Réessayer d'écrire une nouvelle fois et réaliser que ca n’a rien réamorcer. En s’apercevant avec une once de dépit que l’encre reste coincée dans un minuscule tube, j’appuie encore plus fort puis me lance dans le dessin de grandes circonvolutions, une débâcle à vide, qui ne font que scarifier la surface vierge sans rien y inscrire. Ainsi j'enchaine: spirales nerveuses, zigzags vains, déferlement d'arabesques, d'où, miracle, quelques fines griffures bleues marine apparaissent. Des sillons pointus marquent la feuille. L’appel d'encre se fait progressivement, les gribouillis s'expriment. Ça y est, je suis prête, quelle victoire graphique, mon cœur bat. Replacer soigneusement la pointe du Bic en haut à gauche. Tracer une capitale, un c pour être plus exact. Le prolonger d'une ribambelle de minuscules. Passer à la ligne avec un léger décrochement. Écrire la lettre jusqu'en bas de la page.
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Il marche à pas pressés, bravant l'obscurité humide traversée par l'orange des éclairages citadins. Sa voiture n'est pas loin, après un premier périple ferroviaire s'ajoute celui du trajet par la route. Les immeubles se dressent dans la nuit, sombres et solides comme des remparts au ciel, tandis qu'il conduit quasi aveuglément, son corps endolori de fatigue, ses muscles criant au repos et son esprit exténué par tant de chagrin.
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« Monsieur Fayard ? » Mais rien ni personne ne répond plus à ce nom. Ayant additionné tous les fruits, Jean-Louis Fayard décide de disparaître ici où rien ne l’accueille ne l’abrite.
