Les Pasticheurs prennent bien soin de ne rien laisser paraître. Ils naissent, grandissent, travaillent, aiment, vivent et meurent. Et nul jamais ne saura à quel point ils ont forcé le trait.
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Face à elle, un verre de blanc sec mais pas trop, un peu fruité et onéreux. Il se tient seul sur le bar et reflète vers elle les rougeurs des bougies. Derrière elle, le restaurant s'anime. Elle est belle et tranquille avec un petit air fragile, parfois son poignet se tourne légèrement alors qu'elle guette l'heure. On le regarde sans s'attarder, avec discrétion. On a et qu'elle aimerait partir mais qu'elle n'ose pas, que le temps passe et que c'est horrible, cette solitude publique de l'abandon d'un soir.
