Ce serait ne pas pouvoir regarder la violence de la lumière qui abolirait le ciel, être aspirée avec l'azur, l'éternel azur, sa sereine ironie, et deux petits nuages qui passaient par là. Ce serait sentir le sang battre dans ses yeux. Ce serait penser aux trous noirs.
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Quand la lassitude du soir s'installe, Marc ne supporte plus le silence des pièces. Son pas résonne étrangement, chaque écho le rappelant à la solitude et à l'ennui. Il faut meubler, combler, musique, télévision, et même ces étranges compilations de sons de pluie ou de cascade. Enfin, un jour, Marc trouva la parade. Un ami dans la confidence lui fit parvenir une heure trente de bruits d'embouteillages. Moteurs, klaxons, énervement... enfin la ville s'offrait de nouveau à lui, l'emmenant jusqu'au sommeil doux et apaisé d'un citadin exilé à la campagne.
