Chez les Métamécaniches on remonte son enfance avec une clé. Il n’est pas rare d’apercevoir, au coin d’une rue, un vieillard à bout de souffle qui se cabre soudain comme un arc puis bondit comme un chevreau. On devine alors qu’il vient de reprendre plusieurs lustres de verte innocence et d’imminents désastres.
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Les rubans s'emmêlaient au centre de la table, vagabondaient en une fugue joyeuse sur la nappe, et à trop se pencher passaient par dessus bord pour dégringoler jusqu'au sol. J'aimais regarder leurs cascades soyeuses tandis que maman cousait inlassablement.
