Les Patentés doutent à ce point d’eux-mêmes qu’on les dit cartésiens morts dans l’œuf. Ils en seraient restés à l’âge crépusculaire du Malin Génie, comme à une sorte de stade anal de la pensée. Mais les Patentés se moquent pas mal de ces considérations. Car s’il y a une qualité qu’il faut bien reconnaître à celui qui n’est pas même certain d’exister, c’est le sens de la légèreté. Ainsi va le vent, délestant encore l’ego qui flageole.
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Elle apprend à rationner ses mots comme autrefois on mesurait le pain. Elle donne un peu chaque jour, un peu d'amour, un peu de temps, dans son épuisement elle prend bien garde à en garder pour le lendemain. Parfois elle s'en veut de ses gestes en demi-teinte, de ses élans avortés, de cette joie tapie au fond d'elle qui pourrait être mais qu'elle n'ose sortir vers la lumière tandis que son bonheur s'étiole.
