Les Buralistes collectionnent tout. C’est sans doute pourquoi ils trouvent fort désobligeant de ne devoir mourir qu’une fois.
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Seize heures trente huit minutes. Le petit vieux avait fait durer son ballon de rouge presque deux heures, le vidant à minuscules lampées séparées de la durée la plus longue possible tolérable par le serveur, lequel était à l’affût d’une place disponible. Si l’agile serviteur du client était peu regardant pendant les après-midi quand la clientèle se faisait rare, il en allait tout autrement lors de la sortie des bureaux. Quelqu’un qui n’aurait passé que quelques minutes dans le bar aurait pu croire que ce petit être tassé devant son verre presque vide était un trompe l’œil peint sur l’arrière salle. Ce visage au regard à la fois absent – le point où il semblait se poser était bien au-delà des murs, de la rue, voire de la ville – et terriblement présent par l’intensité du noir de sa pupille, avait des contours presque trop dessinés – de telles rides sont elles réelles ? – et une expression qui aurait pu être l’un des clichés composant un ralenti.
