Ce serait un ciel gris, vaguement moutonneux, juste assez pour ne pas être d'une morne unité, une présence d'un gris très clair, comme immensément lointaine, qui donnerait une coloration mélancolique à la journée, me donnerait regard filtrant, imitation de sa douce porosité. Ce serait dôme plutôt que couvercle, dominant de très haut la terre, nourri des traces infimes de l'existence évoquée de la lumière, de l'azur. Ce serait marcher le jour dans cette promesse, infiniment retardée, de la survenue des francs rayons du soleil. Ce serait s'y résigner sans peine, doucement, intérioriser la gloire future de la dure clarté.
