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C’était un village qui avait foutu dehors ses habitants. Perché sur son éperon de roches et d’herbe rase, de bourrasques sifflantes et de corneilles croassantes, il les avait tous épuisés, lessivés, découragés. Les uns après les autres, ils étaient partis. Le village était resté vide, dominant les vallées environnantes, s’exposant à tous les vents, faisant sonner la cloche de son église abandonnée et grincer la porte de son petit cimetière.
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Ils ne s’étaient reliés à rien, hormis les congénères qui formaient avec chacun d’eux leurs petits groupes, et l’espace au fond duquel ils menaient leur existence était si vaste qu’on le leur permit un temps, ou plutôt qu’il ne fut pas rapide de constater qu’une constellation de paysans illuminés vivaient dans l’extrême sagesse de l’insoumission, de l’ascèse, du pacifisme et de l’exaltation. Tôt ou tard, et précocement dans leur retard, les souverains qui à des milliers de verstes de là séjournaient dans des palais d’or coiffés de dômes à profils de bulbes, et officiaient dans des temples cruciformes coiffés de bulbes d’or, conçurent une vigoureuse hostilité à l’encontre de la constellation des visionnaires inspirés qui au sud ne portaient d’autre divinité que la leur, qui selon eux était celle de Dieu lui-même, et les sommèrent lourdement de rapidement retrouver la raison, la compagnie de la réalité et l’asservissement.
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C’était avoir oublié ce qui y était écrit, et avoir perdu ce post-it rose super important.