lundi 10 septembre 2012

969 : dimanche 9 septembre 2012


Ce matin là, il ne restait plus que les jumelles et le petit dernier, les aînés étaient partis en pension, joyeux sourires et discrètes caresses des yeux sur le jardin, et un peu sur les visages, en pension. Ce matin là, Sylvette avait traîné en se levant et sa sœur et la Mariette la bombardaient d'ordres, de grouilles-toi, qui lui faisaient renverser le café, mettre son pied droit dans le soulier gauche. Ce matin là, quand elles sont enfin parties à l'école, Jacques a reniflé, mis trois doigts dans sa bouche, a réfléchi, est sorti, jambes maladroites ruant plus qu'elles ne déroulaient leur pas, s'est laissé tomber dans les herbes près de la cuisine, a crié quelque chose qui ressemblait au nom du chien, et une poule est venue picorer entre ses pieds grassouillets.