Une
main sur mon épaule, c’est Ivana. Je me raccroche à sa griffe pour garder tête
froide et mobile. Elle me dit : « viens à la télé, c’est une comédie ».
Je n’aime pas qu’elle m’ordonne. Et avoir souri me suffit, je ne veux pas
aujourd’hui rire, craignant le choc thermique dans mon univers en expansion.
Elle fronce les sourcils, petite moue terrible ; à peine a-t-elle fait
demi-tour que je regrette mon refus. Pourquoi suis-je autant attirée par l’immobilité
solitaire dans l’étreinte de Morphée ?
