Un mur. Les pas jaunes mènent à un mur, qu’ils gravissent gentiment, comme si le sol s’était soudain hissé à la verticale. Je n’ai pas de ventouses aux pieds, je ne peux pas suivre. Demi-tour, dos au mur. Il me semble de l’autre côté entendre des voix. Appeler ? A quoi bon. Le mur est là, et bien là, indéplaçable à poignet d’homme ou de femme. Les dalles me narguent, ces traces de pieds et de mains sur lesquelles je rebrousse chemin.
