Il rongeait l'os de son bonheur carnassier. Sourd aux clapotis de l'eau qui débordait, l'évier étant resté bouché par tant de restes d'orgie, il rêvait en polissant l'ongle de son index au prochain rôti incrusté de pruneaux. La belle reviendrait bientôt du marché, il lui rendrait son vernis turquoise, et enfilerait sur ses chaussettes banalement trouées les bottines de quelques lieues qui le translateraient jusqu'au local poubelle. La vaisselle non, le coup de balai non plus, mais les poubelles, d'accord, d'autant plus que c'était sur le chemin de la boîte aux lettres : il attendait la concrétisation de son dernier fantasme, que son dossier soit accepté, qu'il puisse enfin réaliser, de ses longs doigts tordus, la volière aux oiseaux rares du jardin de la Foire expo.
