Entendu en salle des profs : « Rendez-vous compte, pas un ne savait que Léon avait succédé à Eurycratides !... »
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La manivelle tourne très vite et la musique inonde son conduit auditif, pressant sur les parois de son cerveau. Le bruit devient très intolérable, puis il s'apaise. Acouphène ne l’entend presque plus. La manivelle tourne, l’eau coule, le métal grince… Il n'entend plus le sifflement. Noyé, dilué, dans son tympan rempli de liquide. La fontaine réduit son débit, l’eau s’écoule dans le déversoir, l’herbe inondée ne dit plus rien. La bourrasque agite en silence un tas de détritus, des lambeaux de plastique se soulèvent, puis retombent, délicatement. C’est ça, le son. Il est inouï.
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Vous souvenez-vous de ces tables de café sur lesquelles nous étalions les journaux locaux et nationaux, à la recherche des critiques sur les spectacles que nous avions vu, et de notre consultation du gros programme off, pour utiliser les moments vacants entre spectacles retenus ? Vous souvenez-vous du soleil brûlant quand on avait la malchance d'occuper le siège hors de l'emprise du parasol, pendant les déjeuners rapides et fiévreux, avant un renoncement avachi dans le calme de quinze heures ? Vous souvenez vous de l'électricité autour des petites terrasses blotties dans des coins de rue au coeur de la nuit ?
