Devant les chiffres romains, la grande aiguille fatigue en arrivant au VII : il lui faudra péniblement continuer de remonter. La petite est tombée. Et celle des secondes balaye le disque blanc d’un pas secoué. A quelle heure de la nuit me suis-je donc souvenu ? Car soudain, des images se superposent à ma réalité, et les murs se rapprochent, gris et grimaçants. Mon oreille fait également un bond dans l’autre dimension : à la vue des reliefs d’un gigot dans la gamelle de plastique rouge sur le lino délavé, j’entends distinctement le souvenir du craquement d’os broyés.
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/ Nuit du 26 au 27 / Dans ce rêve, nous tournons en rond. J'y tente de rassembler mes souvenirs afin de retranscrire un autre rêve lui-même coincé dans le songe. Les poupées russes prennent du volume. Le reste est un souvenir blanc.
