Le dess(e)in des océans, la prochaine chance au jour des morts, oh, la glace est bleue, "citoyens, citoyennes" en 1871, non, tous les reflets de tous les mondes, à l'aurore du prochain univers.
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La main de l’homme a quitté le mohair. Il se mouche bruyamment. Un courant d’air froid passe entre mes jambes. « Et votre fille ? » Il s’est retourné dans un grognement, peut-être est-il en train de se rendormir. « Partie avec ». Ploc. Une goutte est tombée sur ma cheville. Sans doute une fiente de pigeon. L’aube se fait attendre et j’ai froid. Il ne me reste plus qu’à me blottir contre cet ours des trottoirs… Il renifle et tousse, d’une toux grasse qui s’achève en crachat. Pas trop envie, en fait. Je devrais plutôt me trouver un chien. Un chien ? Oui, cette nuit en est pleine, il y en a sûrement un pour moi. Un clébard moitié bâtard échappé d’une portée non désirée, qui a frôlé la mort du sac poubelle mais non c’était pour son jumeau. Je sens déjà sa puanteur mouillée. Il attend mes caresses.
