J’aimerais que l’eau d’en haut me purifie mais elle est noire comme le fleuve, effrayante. Et froide. Je cours m’abriter sous le pont qui enjambe la scène. Je m’assieds sur un carton qui déborde d’un tas bringuebalant. Des pigeons réveillés par la pluie chient de protestation. Leur jet blanc et acide atterrit juste devant mes pieds. De l’autre côté, un réverbère se mire, l’eau est trouée de billes qui rebondissent allègrement. Il y a dans cette douche de printemps un effluve de gaîté : l’air est vivant.
