A peine ai-je quitté la protection de l’arche en pierre que la pluie se remet à tomber. Mais j’ai pour principe de ne jamais faire demi-tour. Allons ! « Tu n’es pas en sucre » me serinait ma mère. Dommage, il n’y a pas mieux qu’un sucre pour amadouer le cabot. Je marche au hasard, quittant la berge pour une rue aux caniveaux chuchotants. Il suffit d’avoir une idée fixe pour en voir partout la manifestation. Celle-ci est auditive en l’occurrence. J’entends de loin en loin des aboiements qui se répondent, déclenchés ici par le passage d’une moto, là-bas par des passants un peu trop chantants, et les voix grosses ou excitées des animaux en veille percent le rideau de pluie qui tend à avaler la nuit.
