Réfléchi à ce que m’a dit la serveuse du Bleu Moon bar sur ce que l’on croit hasard et qui n’en est pas ; trouvé un exemple troublant : l’affaire Dominici a débuté le jour de la saint Dominique…
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Elle est encombrée de fatigue, ses yeux peinent à rester ouverts. Elle continue néanmoins à rouler droit devant elle, agrippée au volant comme à une bouée, le dos voûté et penché en avant comme pour mieux voir la route. Les arbres s'inclinent au-dessus de sa voiture et la protège de la pluie et du vent. Le vent malmène des branches, craquelle des troncs et mélange le sol à l'air, soulevant poussière, terre, graviers. Allez, allez... presque arrivée... Sa gorge est sèche, sa voix éteinte, elle se sent sale des heures passées à foncer la route. Elle songe au thé chaud qui l'attend, au bain reposant, à la sécurité des murs en granits. Elle doit atteindre son refuge avant que la tempête ne se déchaîne, sinon... Sinon l'être aimé risque de l'attendre vainement, lumière vacillante, dîner refroidissant, avec pour seule compagnie la colère des cieux grinçant le toit.
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Le soir ne tombe pas encore, comme on dit, mais le jour va vers lui. La tiédeur de l'air se nuance d'un peu d'humidité. Nous restons assis sous l'auvent, en regardant la lumière qui défaille légèrement. Dans ma tasse le thé est froid. Sous le coq matelassé la théière se meurt.
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Compilation Aquacoustique : les femmes conviées dans les alcôves feront entendre leur vibration ultime. Acouphène porte la main à son oreille pour atténuer le sifflement. La voix des femmes, suraiguë, noiera le chant des cachalots... Elles voudront savoir. Comment s’appelle le son ? Il est sorti bientôt ? Les femmes sauront que le son est prototype. Elles sauront qu’il ne va pas durer, même s’il est bon. Le son qui tient, ça fait trop XXe siècle. Acouphène leur répondra en remplissant les pintes des hommes. Ils boiront et ils l'apprécieront...
