Biscuit
perché sur sa balustrade sans déployer ses ailes, ce paon est à la traîne. La
vérité même, non ?
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On
frappe à la porte. « Oui », je dis. Et paradoxalement, la personne s’en
va. Ivana dort maintenant, elle ronfle légèrement, mignon, on dirait qu’elle
soupire à chaque expire. Je me lève à pieds de chat, et, chaussettes sur lino,
je me glisse jusqu’à l’appel du couloir. Vide. Au loin, un téléviseur dialogue
avec des rires. Un grave et un trémolo. Envie de voir la tête de ces chants.
Après le tournant, j’esquive un mouchoir en papier qui gît, recroquevillé, au
milieu du passage. Deux portes plus loin, une porte s’ouvre avant que je ne la
dépasse. L’homme qui se tient là, devant moi, n’a plus rien d’Eddy. Mais il me
dit : « bonjour ». Tempes grisonnantes, cheveux noirs en
bataille, si, il a bien quelque chose de mon rockeur adolescent. Je lui répond :
« bonsoir », histoire de lui faire comprendre que je ne suis pas si à
l’ouest que ça.
