La voix de l’homme s’adoucit : « Et vous avez quel âge ? » « J’ai… » J’ai un trou. Voyons, mon anniversaire ne remonte qu’à quelques mois, trois semaines avant la mort de Titi. 15 ans, oui, c’est ça, j’avais prévu une fête et puis personne n’était vraiment dispo, je m’y étais pris trop tard, alors on s’était juste bouffé une pizza entre copines, je me suis même brûlé la langue avec la calzone, oui, je m’en souviens… « 15 ans. » Le stylo reste en vol stationnaire, l’homme et la femme attendent, comme s’ils n’osaient se regarder. Puis le papier se voit gratté d’une longue phrase, plus longue en tout cas que mes deux chiffres, à moins qu’elle ne les écrive en toutes lettres et en plusieurs langues.
