C'était
avoir aimé se promener les dimanches après-midi à la limite des 6ème et 7ème arrondissements, remettre les pieds dans ses chemins d'élève architecte
fugueuse, quand le trajet entre le 17ème des grands parents et l'école du
boulevard Raspail se faisait à pied et prenait toute la journée, c'était avoir
marché en regardant le haut des immeubles, l'irruption des toits sur les
façades, et les cariatides et tympans, c'était se souvenir du rez-de-chaussée
de l'aile du Louvre le long de la
Seine et de la nymphe de Fontainebleau, c'était avoir
retrouvé, en s'installant dans cette ville de fin de vie, au bord du Rhône, les
petites rues, les porches et les façades noblement ornées, c'était aimer, sous
les mascarons grotesques de l'hôtel de Crillon, une femme couchée, presque
offerte, entre ville et fleuve, c'était rêver très vaguement, en dérive
imprécise, aux métamorphoses d'Ovide, et aux dernières fraises plissées du
temps d'Henri de Navarre.
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Journée
pluvieuse. Je me noie dans les flaques. La vie en sourdine. Attendre.
