Ce
"bandit manchot" semble avoir rencontré un "requin
femelle" : les bras lui en sont tombés. Faut bien se dévouer
amicalement ; on a tous écrasé, un jour ou l’autre, un insecte entre ses
doigts.
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Hippolyte
s’assoit au milieu de ses livres étalés par terre et il attend. Il vibre parmi
les lettres. Il regarde. Parfois il lit quelques bribes au hasard. Il scrute.
Il frémit à l'unisson des lettres. Jusqu’à ce qu’il s’absente. Jusqu’à ce que
son regard se perde. Jusqu’à ce qu’il soit là autrement. Alors il travaille. Ou
plutôt, une parole le travaille en son creuset. Quel est ce creuset ? Son
corps. Son corps qui rêve. Son corps qui se prête au savant bégaiement des
songes. Ici, dans ce sillon de sa chair que longent les véhicules balbutiants
du rêve, se prennent les décisions les plus importantes de sa vie. Quand il
cesse de travailler, c’est-à-dire quand il sort de cet état singulier, tout est
accompli. Il ne lui reste plus qu’à vivre. Il reste donc encore tout à faire me
direz-vous. Oui, certes, mais ce n’est plus pareil. Quelque chose a eu lieu. Et
il commence à écrire.
