Je m’installe sur la dernière branche qui m’apparaît suffisamment solide pour supporter mon poids. Pas de village au loin, ni de forêt, seulement l’herbe, tapis vert jusqu’au bleu. Et pourtant, il y a autre chose. Vers l’ouest, par intermittence, mon œil est attiré par un reflet. Scintillement saccadé, comme un message en morse que je voudrais pouvoir déchiffrer. Il y a donc là-bas quelqu’un, j’en suis sûre, même si, d’ici, sa silhouette se fond dans le paysage. Mon attention se porte sur le moyen de rejoindre cet autre passager de l’infinie prairie. Il n’y a pas de ligne droite, mais je vois qu’en bifurquant vers la droite, je contourne un cul de sac et pourrai continuer dans la bonne direction. Je veux partir avant que cet alter ego ne reprenne son chemin et ne cesse ses signes. Je redescends prestement, accrochant au passage une branche qui craque, ce qui manque de me faire choir. Je suis enfin à terre quand une odeur m’alerte : ce n’est pas celle de la terre du matin, l’air sent le danger.
