Je jette un long regard à l’arbre, je reviendrai, promis. Une feuille tombe pour me saluer. Il est temps de continuer mon chemin. Le sol est indemne de poussière. Murs gris à nouveau. Je cherche un repère, une couleur, une odeur, mais rien pour me guider. Très vite, le couloir coude vers la droite. Puis il me laisse le choix de continuer le long des murs gris ou de bifurquer, à droite encore, dans du grès rose. Va pour le gré rose. Le ciel, au-dessus, semble un peu plus lumineux. C’est le seul signe.
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Pourquoi les enveloppées portent-elles exclusivement de la lingerie d’aïeule ? « On n’y voit pas à 500 m, comme dans la plupart de nos instants quotidiens. » Bientôt l’homme-tronc au pied noueux...
