Les Mocassins parfois s’égarent
le long des rivières et piétinent les ronces du temps jusqu’à ce ventre de bête
qui fut leur première demeure. Sur les parvis déhanchés aux reflets de verre, ils
manquent soudain à l’appel. Il faudra encore une fois compter sans ceux, chuchotent
alors les courtiers émus, qui se sont fait la belle.
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Chaque
marche est une étape. Un calvaire d'effort. Le sang qui bat les tempes et voile
les yeux. Trois étages essouflé, trois étages à gravir avec peine, la main sur
la rampe agrippée, tirant et portant. Ses pas sont lourds, son costume gris usé
d'âge et de poussière. Tous les jours l'extérieur l'invite. Quand il pleut
c'est terrible, il descend tout de même et reste la porte ouverte à regarder
dehors. Quoiqu'il arrive, ensuite, trois étages à monter. En vie.
