défiler seul et en courant dans le cercle de sa propre disparition.
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Il faut que je me hisse sur la pointe des pieds pour toucher une feuille, et j’ai beau agripper la branche, je ne peux atteindre qu’un fruit. On dirait une poire. Mais ça n’en a pas le goût. Ou alors elle n’est vraiment pas mûre.
