Je cours désormais, pour que mon odeur de reste pas dans un coin à attirer les monstres du dédale. Mes sandales soulèvent de la poussière qui montre acre à ma gorge. Semer le mangeur d’homme. Quand mon souffle se fait court, je m’arrête et écoute. Silence alentours. Les murs ici sont ocres, je ne sais de quelle pierre. Je passe ma main, elle en prend la couleur, couleur du sol, couleur de l’horizon : me voilà à nouveau dans une impasse. Demi-tour, bifurquer à droite, au hasard Balthazar, j’ai de toute façon définitivement perdu la mémoire de mon itinéraire, il va falloir compter sur la chance pour retrouver un couloir où s’engouffre le vent d’une éventuelle sortie.
