le convoi des glossolales

787 : jeudi 26 janvier 2012

2012-01-27T14:01:00.000+01:00

Cette présence auprès de Tamel se faisait à chaque instant plus nette, plus dense. Elle avait à présent l’aspect d’une fillette de quatre ans aux yeux rieurs, aux traits doux. Avec elle il se promena à travers une contrée qu’il voyait pour la première fois. Toutes sortes d’animaux, de fleurs, d’arbres. L’un d’entre eux, visible de très loin, leur donna envie de l’approcher. A plus de cent pas on le voyait couvert de fruits de toute beauté dont ils eurent un début de saveur en bouche à l’instant même où ils les aperçurent. A vingt pas Tamel ressentit comme un frôlement à l’intérieur même de sa tête, une caresse : la caresse d’un maître à son chien. Au même instant une voix lui murmura une promesse intime. A ses côtés, la petite fille s’était arrêtée, avait agrippé son bras puis s’était mise à le tirer vers l’arrière, à l’éloigner de ce géant feuillu, en poussant de petits cris plaintifs. Tamel se retourna vers Damouce et l’emprise sur lui cessa. Tous deux s’éloignèrent de l’arbre.

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Ses doigts s'impatientent... Elle cherche à tâtons des clefs puis la serrure. Le froid la ralentit dans sa frénésie de se retrouver à l'intérieur. Enfin elle entre, s'assoit sur un tabouret au milieu de la cuisine et pleure.

786 : mercredi 25 janvier 2012

2012-01-26T13:57:00.000+01:00

Les Oiseaux de Pascal, qui savent ce qu’ils savent, préfèreraient être assis au volant d’une voiture. Ils se verraient bien, pris dans la fumée des embouteillages, à regarder les Oiseaux de Pascal fendre le ciel. À les envier rageusement, dans la fatigue du matin.

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Ce serait un jour tendre. Le ciel serait d'un bleu sans violence, presque un ciel d'affiche, ou de dessin, juste un peu trop chargé de mauve, un bleu presque pur, mais l'enfant qui l'aurait dessiné aurait maladroitement lancé un coup de crayon, en chemin vers la maison ou l'arbre qu'il voulait tracer, et en le gommant, ce trait, il aurait laissé une trace blanche comme un sillage d'avion – et un petit nuage, léger, effiloché, s'effaçant pour éviter toute remarque, serait venu ce joindre à ce sillage.

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Sa vie se résume à des trains, des longues journées en transit entre un point et un autre. Il n'est chez lui nulle part et tout le monde le pense à son aise ailleurs. Paris, Londres, Amsterdam, Turin... À chaque fois il arrive avec son lot de réponse et sa fatigue des chemins parcourus. Pour les autres, il est une brise, un renouveau. Lui n'attend qu'une chose, pouvoir enfin s'arrêter, quelque part, humer le vent et ne penser à rien. Que personne n'aie d'attente ni besoin de lui, telle serait sa libération...

785 : mardi 24 janvier 2012

2012-01-25T13:37:00.000+01:00

Des images la hantent, des visages, des bruits, des mots aussi qu’elle ne comprenait pas. Elle se demande pourquoi elle n’a pas su s’opposer à ceux qui la maintenaient anesthésiée. Isaure s’est échappée de cet enfer, elle s’est réveillée petit à petit. Au début, elle s’est enfermée dans le silence, fuyant les autres, rasant les murs, terrifiée par la conscience d’être encore en vie. Elle passait de longues heures à la fenêtre de sa petite chambre, les yeux fixés vers le ciel, cherchant dans ses couleurs un apaisement à sa souffrance. Elle parcourait la pièce dans tous les sens, se tapait la tête contre les murs, s’arrachait les cheveux, s’effondrait sur le carrelage, les mains plaquées sur sa bouche pour étouffer la longue plainte qui montait en elle. Puis elle s’est remise à écrire. Au début, son stylo ne tenait pas dans sa main. Les premiers mots tracés lui ont demandé des efforts surhumains, tant elle tremblait. Elle a patiemment rééduqué ses gestes. Elle a commencé par écrire son nom, des centaines de fois, pour l’avoir sous les yeux, pour pouvoir le lire, le prononcer, le graver dans sa mémoire. Isaure, je suis Isaure. Je m’appelle Isaure. Puis d’autres mots sont venus, ses doigts se sont déliés, elle ne parvenait pas à penser, les mots couraient tout seuls. Les tremblements se sont arrêtés au bout de quelques jours. Elle a pu à nouveau sortir, marcher dans les rues mais elle n’habitait plus son corps. Il était à côté d’elle et la suivait partout. Ca a duré longtemps. De ces mois, elle n’a de souvenir que sa souffrance – dans sa tête – une souffrance exténuante, lancinante qui l’empêchait de respirer. Ce qu’elle a fait, elle n’en sait rien. Elle n’était personne. Elle se souvient juste de sa petite chambre, de son lit, de l’évier à côté de la fenêtre, des toilettes sur le palier où elle allait vomir, des douches froides qu’elle se forçait à prendre qui la giflaient et la laissaient pantelante, hagarde, sans force. Elle s’enroulait dans la couverture, grelottante, reprenait son crayon et continuait son parcours de mots. Elle se souvient aussi combien elle aimait la nuit. Ca lui est resté. Elle sait maintenant qu’elle était une autre et que l’autre s’occupait d’elle. Lorsqu’elle a repris conscience de son corps, de son visage, de sa voix, elle a recommencé à vivre. Isaure aime toujours la nuit, le silence, l’écriture. Mais par-dessus tout, maintenant, elle aime la vie. Elle tente d’en rassembler les morceaux épars. Avec douceur et patience. En essayant de ne plus trembler.

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En son sommeil Tamel fit un rêve étrange qui anima autant sa chair que son esprit de dormeur. Bien qu’aucune lame ne l’ait approché, une blessure lui entaillait le ventre, sans que le sang ne coule pourtant, et de cette béance apparut une frêle pousse bourgeonnante qui, s’élevant peu à peu, finit par devenir un arbre au tronc vigoureux et au feuillage foisonnant. Celui-ci donna bientôt des fruits ronds et charnus dont la peau possédait toutes les nuances de couleur du jaune absolument pâle au rouge le plus vif. Ce songe et son arbre s’évanouirent au réveil de Tamel lorsqu’un oiseau perché dans le feuillage s’envola en poussant un cri de pie dérangée en pleine rapine. Resta à l’enfant le sentiment d’une grande solitude. Sentiment si intense que Tamel parvint à lui donner la consistance d’une présence, d’une compagnie, amie discrète à laquelle il prêta un visage, un caractère, une voix.

784 : lundi 23 janvier 2012

2012-01-24T13:40:00.001+01:00

Les Temporestres habitent de fragiles intervalles que pas même le truffier ne suppute. Ils se glissent en lascives épingles dans la tendresse du granit pendant que, bêtes comme foin, nous passons sans les voir. On croit parfois les entendre, mais c’est rare. Et toujours trop tard.

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Ce serait une grosse cohorte grise qui se lancerait, en grand élan, au travers de notre ciel, le barrant avec autorité en diagonale mouvementée, bosselée, creusée de lueurs, et la regardant je tenterais de croire qu'elle serait signe de la déroute de ma tristesse, annonce de la ruée d'une lumière dont il serait toujours temps de déplorer la violence, avec une mauvaise foi délibérée, quand elle nous baignerait enfin.

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Pour renforcer l’effet de surprise, penser à un orang-outan, la prochaine fois. Retour au temps des gorilles… les bonobos n’y survivront pas : c’est superbe ! Les femmes y parviennent, quant à elles ; happy for you. Est-ce que l’art et la vie deviendront, un jour, une seule et même chose pour tous (sept milliards d’humains) ? Je nous le souhaite. Oui, c’est vilain d’enseigner des mensonges !

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La fatigue, oubliée trop longtemps, avait, sans qu’il n’y prenne garde, envahi les membres, le regard et le front de Tamel. Petit à petit, il disparaissait derrière ce murmure douloureux mais profond et enivrant dans lequel il prenait plaisir à s’enfoncer doucement. Ce jour-là, depuis l’annonce de l’aube jusqu’à la disparition totale des étoiles, fut consacré à la somnolence, au rêve éveillé, aux songes profonds. En enfant, Tamel voyait ce repos comme une récompense. Il n’était probablement pas loin de la vérité.

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Elle imaginait sa soirée triste et taciturne, elle est comme ça, fatiguée un rien l'irrite et entraîne des larmes. Mais, une fois rentrée chez elle, elle n'eut à serrer contre elle que joie et rires qui l'accompagnèrent vers l'endormissement. Elle découvrit ainsi que la fatalité n'existait pas, et surtout qu'elle était libre de fracasser ses peines par des chants sereins. Demain, je serais heureuse, songea-t-elle avant de fermer les yeux.

783 : dimanche 22 janvier 2011

2012-01-23T10:05:00.000+01:00

Toute la journée, Tamel se trouva, le plus souvent de façon inopinée, en présence d’animaux des près, des bois, des rochers en bandes, en falaises ou solitaires, des hautes pâtures ou des ciels plus ou moins profonds. A chaque fois, il reçut le trésor du regard que l’on croise et qui dit « Aujourd’hui, aujourd’hui seulement peut-être, je suis ton ami. »

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Elle est si fatiguée que les mots se déchirent dans se tête. Seul le sommeil pourrait les réparer faute de colle ou de scotch, ou encore de l'assurance que tout devrait être autre et que si rien ne va ce n'est guère de sa faute. Elle tourne sous ses couvertures et essaie de rêver d'une plage ensoleillé. Hélas, quand elle y parvient, la mer fait rage sous un vent furieux et c'est finalement la grisaille du ciel qui a raison de ses yeux et l'emporte vers la nuit.

782 : samedi 21 janvier 2012

2012-01-22T10:02:00.000+01:00

Les Indibulles ne prononcent qu’un seul mot à la fois. Nous aussi, me direz-vous. Mais savons-nous vraiment en profiter ?

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Ce serait des petits nuages qui se contorsionnent, dansent lentement leur attente de la nuit, se poudrent de rose délicat en regardant le soleil sombrer majestueusement.

781 : vendredi 20 janvier 2011

2012-01-21T15:03:00.003+01:00

De C.P. à Mme Sordio — Madame, Vous vous rappelez peut-être de moi, mais nous avons dû nous croiser à peine ; je suis le facteur des vallées de Méouge, Toulourenc et part du Buëch. Je ne crois pas être jamais venu chez vous pour le courrier. Ce que je vous écris aujourd’hui, ironie du sort, c’est un autre postier qui le présentera à votre attention. Mais ce sont de bien tristes nouvelles que je dois vous transmettre, funeste messager. J’ai reçu ce jour un appel téléphonique de M. Jean-Louis Bastard que par le passé vous avez bien connu. Il me fait transmettre le message parce que d’une part il se méfie de ces appareils téléphoniques et ne souhaite pas multiplier les appels, mais surtout parce qu’il ne peut pas vous parler. Il ne peut plus vous parler. Je suis son seul confident, et la manière dont il communique avec moi — hors le téléphone — est plus que compromettante. Il m’appelle depuis un lieu lointain, un endroit qu’il ne sera pas possible pour vous d’imaginer, de localiser ; ni même vouloir. Il m’appelle d’un ailleurs si éloigné de notre main que ce ne serait que longues attentes éreintées ou délayages incessants qui seraient aussi nuisibles à vous-même qu’à lui. Par ailleurs, son élocution est très étrange, sirupeuse, mais brisée à la fois, dentale, digitale, je ne saurais dire, déformée par la distance mais aussi par tout un ensemble de dispositions physiques défaillantes dues au voyage. Ce voyage fut très long, et très éprouvant. On ne se rend pas compte d’ici, mais il est vraiment très loin parti, et très fatigué, très abimé par le trajet. J’en viens au message macabre pour lequel j’ai été mandaté. J’ai donc été chargé de vous informer, Mme Sorio, que depuis ce lieu où il se perd, M. Jean-Louis Bastard ne reviendra pas. Pas en tout cas de la manière dont il pouvait venir chez vous, physiquement, avec toute la force de ses membres, et toute la vigueur requise à votre personne. Il a décidé de ne pas revenir. Certes, il pourra toujours — mais difficilement comme je l’ai déjà dit, à la fois pour des motifs disons médicaux, mais aussi pour des raisons vulgaires et triviales : l’argent ne se trouve pas comme ceci, l’indigence dans laquelle l’ont jeté les différentes aventures de son pèlerinage, ce purgatoire, comme il aime à le nommer (vous connaissez son ironie et son sens de la formule) ne permettant pas plus à cette âme sans corps de s’attacher durablement à des réalités trop matérielles. Mais avant de ne pouvoir plus aussi aisément faire valoir ses droits d’être vivant sur cette terre, ou de citoyen dans ce pays, plus justement, il me demande enfin de vous indiquer que vous lui êtes chère, que vous êtes très essentielle à son cœur, et qu’il regrette par avance les rancœurs, les désagréments et les paroles ou les gestes malheureux que son absence ne manquera pas de faire encourir. Il vous supplie, il vous le demande sur ce qui lui reste de genoux, il vous supplie disais-je de ne pas commettre l’irréparable, à présent qu’il n’est plus présent pour faire de paravent. Il me supplie de vous faire entendre la nuit profonde, de bien écouter à l’oreille de la lune, que les prochaines montaisons et dévalaisons seront ardues. Il sait que vous comprendrez. Il sait que vous l’entendrez. Il vous nourrit de toute sa gratitude, de tout son respect et de toute sa joie, plénière, et indivisible. Il me fait part de son incorrigible printemps. Il me dit qu’il est inutile de vouloir user de ce messager (c’est-à-dire moi même !) pour en apprendre plus, car il ne sait rien, et même si, ne parlerait pas. (C’est bien vrai !) Il embrasse toute l’étendue, toute la surface de votre corps. Il s’allonge à vos pieds. Il passe pour vous. Il est passé. Bien à vous. FB.

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Léon avait lu quelque part, ou entendu à la radio, à moins que ça soit dans un reportage à la télé qu’ils avaient dit ça, que le maigret de canard n’était en rien nocif pour ce qui était du risque d’attraper un infractus.

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Un coup bâclé s’abat sur sa nuque, elle chancelle, amorce un mouvement de la main en direction de son pistolet. Déclic de la protection de l'Uzi qui se débranche, elle sent l’acidité de sa sueur, elle voit un rideau rouge passer devant ses yeux. C’est sur cet abruti va tirer, des forces obscures ont pris le contrôle de ce pantin, il va tirer, quel bruit va faire son crâne à l’instant où la balle va le toucher, l’os va-t-il exploser directement ou se fendre en craquelant pendant que la cervelle se réduit en bouillie, les neurones se déchirer comme une toile d araignée par une matinée froid, le cortex s’effondrer comme un escargot écrabouillé, la matière grise se liquéfier, est-ce que ça va être douloureux, un peu, beaucoup ou la zone de la sensibilité sera-t-elle être touchée la première et aucun ressenti, la douleur se propagera-t-elle a la vitesse de l'éclair jusqu’à toutes les extrémités de son corps, un cri aura-t-il le temps de se former dans sa bouche, avec un peu de chance elle ne sentira rien, ou pas, la pression du canon s’accentue au dessus de la tempe gauche, continuera-t-elle a bouger quelques secondes comme un canard sans tête avance… Elle essaye de ralentir sa respiration, mais pourquoi il ne tire pas maintenant, le nuage noir monte du sol, elle ne voit plus ses mains, mieux vaut il fermer les yeux pour mourir ou les garder grands ouverts, si ça se trouve la mort c est un couloir de lumière donc il vaut peut être mieux les fermer, elle ferme les paupières puis les ouvre sans pouvoir se décider, les ouvre mais ne voit plus rien, peut être déjà passée de l’autre côté. Un grand bruit, une déflagration, le tracée lumineux d une balle au dessus de son crane, le bruit d un corps qui tombe, se retourner, aucune présence, il s’est effondré brusquement, le brouillard partout, Emmanuelle re-règle ses lunettes infrarouges au niveau le plus lumineux et d une démarche hésitante se dirige vers la sortie à petits pas traînants.

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Méditer. Ondoyer. Aux vents hurlants ou caressants. Se projeter sur les nuées blanches et grises aux nuances rousses et roses, jaunes bleues mauves et le soir au ciel pourpre, rougeoyant au couchant. Se faire prisme, si l'arc en ciel se déplie au-dehors sur un ciel de pluie. Se fixer tour à tour sur l'onde de lumière solaire, violente lame de fond, sur la symphonie de gouttes de pluie, sur les miroirs aux sols verglacés, sur le tournoiement des flocons de neige. "... et puis nous regardions passer de temps en temps les bancs de petits poissons d'argent, aux reflets scintillants, censés mouvoir le ciel."

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Un lapin traversa le chemin sur lequel Tamel progressait mollement et, après quatre bonds qui le conduisirent de l’autre côté, juste avant de disparaître dans un buisson, tourna la tête vers l’enfant. A cet instant, il apparut à Tamel, comme une révélation, que ce nom de « lapin » convenait tout à fait au petit être bondissant et l’enfant fut étonné de cette merveilleuse coïncidence. Celle-ci se renouvela toute la journée lors des rencontres successives d’un dindon, de canards, d’un chevreuil, de cochons et d’un ânes. La journée achevée, Tamel s’endormit dès qu’il se fut allongé sur un tapis de feuilles mortes, comme après très un long travail.

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Le son de sa voix glisse contre sa peau et disparaît dans le sommeil.

780 : jeudi 19 janvier 2012

2012-01-20T13:50:00.001+01:00

Chez les Métamécaniches on remonte son enfance avec une clé. Il n’est pas rare d’apercevoir, au coin d’une rue, un vieillard à bout de souffle qui se cabre soudain comme un arc puis bondit comme un chevreau. On devine alors qu’il vient de reprendre plusieurs lustres de verte innocence et d’imminents désastres.

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Les rubans s'emmêlaient au centre de la table, vagabondaient en une fugue joyeuse sur la nappe, et à trop se pencher passaient par dessus bord pour dégringoler jusqu'au sol. J'aimais regarder leurs cascades soyeuses tandis que maman cousait inlassablement.

779 : mercredi 18 janvier 2012

2012-01-19T15:55:00.001+01:00

Ce serait deux tout petits nuages blancs, comme un signe de ponctuation, très brillant, presque éblouissant, posé sur une nappe en fuite de traces blanches, si fines que transpercées par le bleu dur du ciel en travers duquel elle était jetée, deux petits points ponctuant la présence, un peu plus haut d'un nuage tourbillon dont ils semblaient avoir été éjectés. Ce serait rester un moment, interrogatif, ou intrigué plutôt, devant ce dynamisme qui nous survolerait, tenter de le suivre, s'impatienter de constater la lenteur de cet élan.

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Tamel était demeuré replié sur lui-même depuis trop longtemps. Ses membres protestèrent lorsqu’il voulut les remettre à l’effort. Il parvint cependant, après plusieurs tentatives infructueuses ponctuées de chutes qui lui laissèrent quelques écorchures incrustées de poussières, à se mettre en marche. Il avait choisi un chemin de terre dépourvu de caillou, légèrement en pente descendante pour soulager ses muscles récalcitrants. Ce chemin le conduisit jusqu’à un petit à ruisseau, au bord d’une prairie, si calme qu’il semblait presque immobile. Tamel se pencha sur l’eau. Il eut alors le sentiment d’avoir créé des profondeurs de l’onde un être vivant, de lui avoir insufflé la vie et, lorsque lui-même se leva, pour poursuivre sa route, d’avoir accordé à cette créature, pour laquelle il sentait en lui un fort élan de sympathie, la liberté d’agir à sa guise.

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Il retient de son baiser un goût de sucre sur sa langue, une odeur d'amande grillée, et cette chaleur qui monte en lui presque pour la première fois. Des années plus tard les premières chaleurs de l'été, encore, le transporteront ce soir-là, vers cette lumière dorée d'une première fois.

778 : mardi 17 janvier 2011

2012-01-18T13:53:00.000+01:00

Les Patentés doutent à ce point d’eux-mêmes qu’on les dit cartésiens morts dans l’œuf. Ils en seraient restés à l’âge crépusculaire du Malin Génie, comme à une sorte de stade anal de la pensée. Mais les Patentés se moquent pas mal de ces considérations. Car s’il y a une qualité qu’il faut bien reconnaître à celui qui n’est pas même certain d’exister, c’est le sens de la légèreté. Ainsi va le vent, délestant encore l’ego qui flageole.

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Elle apprend à rationner ses mots comme autrefois on mesurait le pain. Elle donne un peu chaque jour, un peu d'amour, un peu de temps, dans son épuisement elle prend bien garde à en garder pour le lendemain. Parfois elle s'en veut de ses gestes en demi-teinte, de ses élans avortés, de cette joie tapie au fond d'elle qui pourrait être mais qu'elle n'ose sortir vers la lumière tandis que son bonheur s'étiole.

777 : lundi 16 janvier 2012

2012-01-17T16:00:00.003+01:00

La fac de Rouen est donc l'abbaye de Thélème : c'est bon à savoir. Albert Cohen aurait dit "départ ivre vers la mer", mais ça revient au même. Chouette, une heure de dodo en plus... the beautiful wild ? Autre beauté devenue reporter de guerre : Lee Miller. Rien n'arrête les canons, décidément ! Quand le bac était "splendide", que pensait-on du doctorat ?

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Je vous aime. Comment ? Que dites-vous ? Excusez-moi, je n’ai pas compris. Je vous aime… C’est ce que je dis. Mais… Qui êtes-vous ? Je ne vous connais pas ! Nous sommes- nous déjà rencontrés ? Je suis ce que je dis. Je vous aime, c’est tout ! Etes-vous sûre d’avoir toute votre raison ? Que vous arrive-t-il ? Voyons, cessez donc ! Vous ne comprenez pas : je vous aime ! Cela ne vous suffit-il pas ? Oh ! Bien ! Comme vous voulez ! Je m’en vais. Lâchez-moi, s’il vous plaît ! Vous ne m’empêcherez pas de penser que/ Je vous aime. Ne soyez pas fâché ! C’est ainsi. Vous n’y êtes pour rien. Laissez-vous aller. Est-ce que je vous plais ? Non ? Tant pis ! Je vous/ Taisez-vous ! Vous êtes ridicule ! Vous vous donnez en spectacle. Allons ! Laissez-moi tranquille ! Savez-vous… Savez- vous combien de temps j’ai mis à vous trouver ? Comment ? J’ai passé un temps fou à vous chercher ! Des mois ! Et maintenant, vous voulez que j’abandonne ! Vous êtes injuste ! Vous ne me connaissez même pas ! Ah ! Vous voyez ! Enfin, vous avouez ! Je ne vous ai jamais vue ! Reprenez vos esprits ! C’est insensé ! Que voulez-vous que je fasse ? Je vous aime, je le sais, je vous ai choisi, s’il vous plaît, croyez-moi ! Oh ! Mais cela suffit ! Foutez-moi la paix ! Vous êtes cinglée ! Allez-vous-en ! Quelle folle ! La colère vous va bien ! Je vous aime, vous l’entendrez partout où vous irez ! Vous ne pourrez plus vous en passer ! Je serai partout avec vous. Laissez-vous faire, je prendrai soin de vous ! Je… Eh ! Lâchez-moi ! Vous me faites mal ! Ah ! Oh ! Où m’emmenez-vous ? Dehors ! Allez ! Avancez ! Plus vite ! Cessez de crier ! Là ! Maintenant, écoutez-moi bien : vous allez disparaître de ma vue ! C’est compris ? Adieu ! ... Appel à témoins : la police recherche des personnes susceptibles de fournir des renseignements pour le meurtre d’un quadragénaire. Hier, vers 19 heures, rue du Saut, un homme d’une quarantaine d’années a été retrouvé mort sur le trottoir, victime d’une balle en plein cœur. Toute personne pouvant fournir des indications sur ce drame est priée d’appeler le 0360…

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Aude aurait aimé tordre le cou à ses déceptions ou à un poulet, ou encore à sa voisine de bureau, elle ne savait plus trop. À chavirer dans les mollets de Gaston, elle avait perdu ses repères, surtout depuis qu'il ne la désirait plus, et ses jours se languissaient dans des étourdissements doux amers au goût de bonbon à la violette sur fond d'apéro à la Chartreuse.

776 : dimanche 15 janvier 2012

2012-01-16T13:53:00.001+01:00

Les Flaminfouèches naissent un pied scellé dans la tombe. Avec le second, ils se perdent en conjectures pour les uns, en pédicures pour les autres.

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Ce serait un monde en gris doux, une assemblée de nuages, du charbonneux au gris de souriceau, entourant en un demi-cercle un peu désordonné, sans ostentation - une idée de cour – une gracieuse zone, légèrement courbe, qui s'élèverait en lumière blanche, presque en gloire, une transparence.

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Deux yeux ronds se hissent à la lucarne en bois ciselé, au petit toit de tuiles ondulées... Les doigts potelés de Lucas ont eu du mal à arriver jusque-là. Il a fallu éviter Tante Simone aux yeux bleus perçants et grimper sans bruit l'escalier grinçant menant au grenier. Plusieurs fois, il s'est arrêté en retenant sa respiration, imaginant le pire et ne reprenant ses esprits qu'une fois assuré que le train train des adultes continuait sans lui. Enfin au grenier, il du tirer un tabouret vermoulu et se battre contre les toiles d'araignées profusionnant les lieux. Ses doigts s’accrochèrent au chambranle de la fenêtre afin de permettre à ses yeux de voir le jardin et les adultes semant œufs et chocolats en chuchotant entre eux. Lucas repéra, tant qu'il put, tant que ses doigts parvinrent à tenir il mémorisa les bons coins à friandise, avant de lâcher, et de se retrouver les quatre fers en l'air, le dos maculé de poussière mais l'estomac déjà dans l'expectative.

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Il avait dormi sans rêve un peu de temps. La nuit, l’aube nouvelle, puis s’était éveillé sous un soleil rayonnant. Du Sud, un oiseau noir et blanc à grande queue traversa le ciel. En son milieu, il croisa deux colombes qui volaient en sens inverse. La même scène se déroulait simultanément au sol, où, d’Ouest et d’Est, les trajectoires parallèles d’un sanglier et d’un chevreuil se rencontrèrent à deux pas seulement du lieu où Tamel venait de les créer.

775 : samedi 14 janvier 2011

2012-01-15T13:22:00.000+01:00

Un vent violent chassa du ciel les nuées qui s’y étaient amoncelées. Comme si les nuages les avaient inventés en se retirant, le Soleil et la Lune, chacun à une extrémité du ciel, se défiaient. Tamel songeait à sa voûte intérieure, y cherchant l’écho des deux luminaires. Un LA grave emplit son oreille. Il sut alors que les deux mondes venaient de s’accorder.

774 : vendredi 13 janvier 2012

2012-01-14T13:15:00.001+01:00

Parfois, les SPP en ont marre d’enregistrer des CA sur PROGIMAD, d’incrémenter des CRE sur leur Base PK ou de compiler des données rata pour les convertir ensuite en PH à fort potentiel anti-émollient. Alors soudain, ils font une TS ou un AVC. Ou bien ils versent une larme de sang et se transforment en longues phrases joufflues spermatiquement irrécupérables qui vous tonitruent la caisse enregistreuse comme une fanfare tzigane.

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Longtemps Léon pratiqua l’auto-crucifiction.

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Alors qu’il s’émousse dans le train pour Paris, farigouleBASTARD lentement décortique le jour et s’enfonce dans sa chair, comme dans l’eau, où il foumouge. Il voit la Vieille, douze ans auparavant, qu’il a connu dans un bal. Il voit Celle, douze ans après, pour attirer l’attention de laquelle il aura tout fait. Il voit Picris qui lui fait lire ces trois “papelards” qu’Excofier lui a remis. Dans Le Figaro Madame : Une grande rétrospective consacrée à l’artiste s’installe au musée d’Art moderne de Tayance. L’occasion de redécouvrir l’œuvre fulgurante de cet artiste intransigeant issu de l’underground haut-provençal. Dans Télérama Le centre Tan présente une rétrospective consacrée à l’œuvre de farigouleBASTARD. L'exposition nous guide au coeur de ce que les commissaires ont baptisé "Chemin", car l'évolution du processus créatif de l'artiste se révèle intimement lié à son parcours personnel entre désenchantement et sobriété, utilisée alors comme antidote. Sur le site de TFINews S'il est un évènement à ne pas manquer cet été, c'est la rétrospective farigouleBASTARD au Centre National de Gangres. L'exposition, qui réunit près de 120 œuvres provenant de prestigieuses institutions internationales et de collections particulières, propose, en une approche inédite, une traversée de l'œuvre. Dans un parcours à la fois didactique et vivant, l'exposition montre les deux fondamentaux de l’artiste : le trait, hérité de la pratique des arts martiaux, et le mot comme vecteur de formes artistiques nouvelles. Le parcours proposé s'organise autour de douze thèmes qui mettent l'accent sur les grandes problématiques plastiques du travail et témoignent à la fois de l'originalité et de l'évidente résonance contemporaine de l’œuvre de farigouleBASTARD. Il ne voit plus rien finalement car il est aveuglé, tout le jour perce son œil et jusqu’à son cerveau il lui semble, un peu comme lorsque. N’avait rien demandé farigouleBASTARD, qu’on lui laisse simplement s’intéresser à la chose, lui qui s’intéressait à tout sauf à elle — pas plus qu’il n’avait composé d’ « œuvre », n’avait participé à un quelconque « underground », ni érigé de quelconques « fondamentaux », sauf à ce que vivre par tous les temps à plus de mille mètres et vivre avec des bêtes dont on s’imprègne de l’odeur et du destin et du peu de langage, sauf à ce que les ciels lavés des pluies, ou les pentes embuées de neige, sauf à ce que le froid dans les os, et la maison presque en ruine, sauf à ce que les ongles noirs, les pieds incarnés d’os brisés, les bras ballants, le dos en miette, la barbe longue et sale, la crasse ergotée dans la chair, sauf à ce que la suie sur les murs, la carreau du fenestrou brisé, les monceaux d’écorces sur la terre battue, les échardes, les crampes, les barbelés plantés ça et là, les moteurs cassés, les bêtes bouffés par les loups, les nuits seul et les jours qui se ressemblent comme des maillons, et le vin pour laver cette vie de crasse et de misère, et la pipe comme seule compagne, et le chien qui est mort, et la mule qui a disparu, et l’hiver qui revient, et tout recommencer et jour après jour, année après année aller moins vite, aller moins facile, aller moins bien, pour se sortir de là, il n’y a que la corde, que la corde, on ne peut pas dire qu’on n’y a pas pensé, on ne pense même qu’à ça et le jour et la nuit passent dans le chas de la corde et nondidiou si on peut appeler ça une œuvre, alors on peut bien prendre le train pour Paris, on peut bien se jeter de la crête et voler, on peut bien danser avec un ours, désirer une femme jeune, la vouloir dans son lit de torches sales et de pailles humides, et l’aimer jusqu’au bout, c’est décidé.

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Survint bientôt l’instant au cours duquel Tamel s’aperçut de ce que son œil émettait à nouveau cette discrète lueur, en accord avec La Lumière, cette lueur ténue dont le scient ignore tout et sans laquelle pourtant aucune rencontre ne serait possible, aucune image ne pourrait naître en l’esprit. L’œil de Tamel voyait ainsi à nouveau les arbres danser sur les pentes rocailleuses et s’appliquer à leur tache dans les vergers de la vallée.

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Tout à coup il s'agit d'ignorer l'évidence, d'édulcorer ou de segmenter. Marc ne peut pas. Cet homme en rectangle immense et doux est face à sa vie et aux choses. Il aimerait se raconter une histoire, se raccrocher à ce qui n'est pas mais c'est impossible. Il se doit d'être fidèle à lui même, dans son intégrité et, surtout, dans le respect de lui-même. Alors ce soir, Marc pleure en silence. Son corps imposant assis sur un banc, les pieds dans la neige d'un parc, il regarde le paysage figé de l'hiver en laissant de gros sanglots le secouer.

773 : jeudi 12 janvier 2011

2012-01-13T13:48:00.000+01:00

Ce serait un gai nuage blanc, éblouissant, juste adouci par de douces ombres, qui galoperait dans la gloire lumineuse d'un début d'après-midi, comme emporté dans une danse joyeuse, laissant s'effilocher derrière lui, se perdre dans le bleu, un semblant de mèches légères.

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Une partie de l’eau qui avait coulé sur sa peau demeura sous lui et s’y immobilisa tandis que l’autre partie, ayant profité de la chaleur de son corps, redevint vapeur, s’éleva puis se condensa en de beaux ensembles ronds et blanc qui formèrent un troupeau lequel s’éloigna lentement devant Tamel. En suivant ce mouvement, l’enfant s'aperçu de la présence réconfortante de montagnes élevées semées de rocailles, de bosquets d’épineux, de forêts et de pâtures.

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Son visage est d'abord blanc de choc. Il n'y croit pas, c'est impossible et grotesque, c'est humiliant et publique. Peu à peu, son visage s'empourpre d'une gêne immense, mélange d'embarras et de pudeur. Quelques gouttes suintent sur son front tandis qu'il attend que ce moment passe, ces instants de vie que pour jamais au monde il ne revisitera.

772 : mercredi 11 janvier 2012

2012-01-12T19:56:00.000+01:00

Pendant que nous ramons, les Naïades butinent le lit des rivières, folâtrent dans les torrents s’enroulent dans l’écume de tous les océans. Mais elles rêvent chaque nuit de l’étreinte fugace d’un galérien amer.

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Mes yeux se ferment dans les tiens.

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Pendant son sommeil, Tamel rêva. Sa bouche aspirait l’espace autour de lui, s’y baignait à l’envers, puis l’envoyait vers le ciel au milieu de nuages de vapeur qui moutonnaient tout autour de lui jusqu’à créer un firmament. Bientôt, il plut. Son visage fut caressé par les gouttelettes tièdes qui s’écoulèrent ensuite en différents chemins de son corps vers cet envers du ciel … dont il ne savait plus le nom.

771 : mardi 10 janvier 2012

2012-01-11T13:53:00.001+01:00

Ce serait, préparation infiniment douce aux yeux dans la nuit, autre vision plus focalisée et floue à la fois, un rose de chair illuminée, une condensation de lumière en adieu qui se répandrait, se diffuserait dans le bleu mourant, qui l'accompagnerait dans son naufrage, sa lente dérive vers la profondeur bleue de la nuit, chemin imperceptible, arrivée brutale – et marchant, les yeux attirés irrésistiblement dans le ciel, nos pensées, soucis, joies, souvenirs, ou absence, sans relation avec cette vision, en serait teintés involontairement, inconsciemment, d'une langueur joyeusement nostalgique.

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Mes yeux se ferment dans les tiens.

770 : lundi 9 janvier 2012

2012-01-10T14:05:00.001+01:00

Question "velue" : le tableau de Courbet est-il une œuvre d'art ? Dans les jardins publics, sur une pelouse bien verte... Je dois croire en moi-même, car j'écris tous les jours et j'en vis. Ou bien de la sauce au chocolat ? Bons exemples et à mon sens, Courbet se situe entre Duchamp et Manet.

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Chez les Astrolabes, en guise de tournée du patron, c’est un coup de pied au cul et bonsoir Madame ! Vraiment, il faut le voir pour le croire.

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La lumière était partout présente autour de lui. Une lumière à laquelle semblaient mêlées de sombres nuées. Le désir lui vint que cette confusion cesse, que la clarté caresse son corps soudainement affamé et que l’obscurité patiente un peu jusqu’à ce que survienne un espace ou un temps qu’elle pourrait occuper en totalité. Alors les nuées se replièrent sur les côtés puis furent aspirées par la ligne d’horizon. Tamel put goûter avec délice de tièdes lueurs qui baignaient toutes les fibres de son corps. Il s’endormit.

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Elle se penche vers le cercueil. Dans la boite, une petite femme fripée et sèche au teint cireux. Autour, des gens serrés contre leurs larmes effrayées. Ils ont peur de la mort, de ce rappel à la réalité. Ils regardent, la planche, les clous, ils font leurs adieux. Jeanne, elle, regarde pour vérifier que la salope est bien morte.

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Vagues Cela vient par vagues. Sans-doute est-ce pour cette raison qu’elle redoute de mourir noyée. C’est un rappel à l’ordre. Elle doit s’y mettre. Elle a du mal. Elle sait déjà que ses écrits risquent de bouleverser leurs vies. Elle s’en moque, cela fait trop longtemps qu’elle se tait. Ce sera une mise au point, juste ça, pour leur dire, à tous, qu’elle n’est pas dupe, qu’elle ne l’a jamais été, qu’elle a toujours vu, entendu et compris. Une revanche ? Un règlement de compte ? Non ! Elle a trop souffert pour vouloir se venger. Une trace, pour leur montrer qu’elle est différente, qu’elle est consciente du monstrueux gâchis, qu’ils peuvent se vautrer dedans, mais qu’elle ne les suit pas. Elle a pris d’autres chemins sur lesquels il fait bon marcher, plein de senteurs et de couleurs. Ils n’ont pas idée du bonheur qu’elle ressent, même si celui-ci est souvent assombri. Bonheur et tristesse s’entremêlent. Une vie, sa vie dont elle a éloigné coûte que coûte leurs odeurs nauséabondes, leurs histoires sordides, leurs mensonges éhontés. Tout ira bien, se dit-elle, tant qu’elle parviendra à rester à l’écart. Elle s’interroge encore sur le bien-fondé d’une telle entreprise : c’est une partie de sa vie qu’elle a volontairement engloutie. Mais les morts remontent toujours à la surface. La nature humaine est étrange. Elle a appris pendant des années à décrypter les signes avant-coureurs de malaises, engendrés par la remontée de souvenirs. Elle s’est employée à les chasser, puis à les regarder en face, à les analyser. Voyage douloureux, traversée glaciale de paysages fangeux, dans lesquels il est difficile de survivre. Pourtant, elle a survécu, elle a simplement tourné son regard ailleurs, elle a mis des mots sur sa souffrance, elle reste frileuse mais elle a découvert un autre monde. Et c’est là qu’elle a compris : celui dans lequel on l’avait fait vivre était un monde d’épouvante. Ils n’ont rien vu, ils l’ont niée, reniée, pour eux, elle n’était rien. Ils n’ont pas pensé un seul instant que le silence était sa porte de sortie. Longtemps, elle s’est crue dans un rêve, la lumière était trop forte, l’air trop pur, l’ombre s’accrochait à ses pieds. Elle était en mille morceaux mais vivante. Le bonheur est venu doucement, par petites touches, parfois, elle avait l’impression qu’un peintre lui donnait vie, elle appréciait la douceur du pinceau. Elle sait qu’elle a mis du temps à choisir les couleurs, les nuances, le paysage. Le tableau n’est pas achevé, il y manque un morceau. Des vagues, peut-être, quelque part…

769 : dimanche 8 janvier 2012

2012-01-09T14:11:00.000+01:00

Ce serait un halo, dans un ciel sombre qui en serait gorgé de bleu mort, un creusement vers la lumière, un effort de celle-ci vers un surgissement, une transparence de plus en plus claire qui serait filtre, une impression d'un trou dans lequel nous tomberions, au dessus de nous.

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Elle n'avait pas la force de monter à l'étage pour préparer sa chambre. De fatigue, Adèle s'enroula sur le canapé et s'endormi, un coussin calé dans ses bras et retenant sa tête.

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Tamel guérissait. Petit à petit, des parties de son corps réapparaissaient se dépliaient, depuis la parcelle de néant où elles s’étaient réfugiées pour se protéger des paroles armées de dents et du désir de mordre sans toucher, à distance [il les avait nommé mEGO]. Le calme était revenu au-dehors. Bientôt Tamel pourrait à nouveau respirer librement et peut-être même marcher et tenter lui aussi, comme l’ami lointain, d’émettre son propre « touhytt…touhytt…touhytt », voire de véritables phrases. Mais il lui faudra se rappeler qu’il est des lieux où la porte, si elle semble ouverte à tous, avertit en réalité de la présence d’un lieu privé où le geste la langue et jusqu’au sourire sont codifiées. De ces parcelles du réel, il ne devra plus s’approcher.

768 : samedi 7 janvier 2012

2012-01-08T14:06:00.001+01:00

Les Citoyens pourrissent sur pied en moins de temps qu’il n’en faut pour bâtir le socle sur lequel. Ils ont donc fait de la rusticité de leurs memento mori une sorte de devise nationale.

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Jeanne se pencha. Elle aurait du pleurer sans doute, mais au final elle ne ressentît qu'un immense soulagement alors que le silence s'installait. Il y avait deux corps mais qu'un seul cœur à battre dans la pièce. Enfin une infirmière entra et brisa son immobilité. Il allait y avoir une suite, il devait y avoir des choses à venir. Pour l'instant Jeanne ne savait plus.

767 : vendredi 6 janvier 2012

2012-01-07T15:11:00.004+01:00

Le chant lui parlait. Sans réelle intention, l’être lointain renvoyait vers Tamel une grande part des petites parcelles de l’univers qui lui parvenait et qu’il laissait rebondir sur sa surface lise, leur donnant parfois un peu de couleur ou d’odeur supplémentaire. Si l’on avait pu lire dans la conscience de ce soleil, un petit refrain se serait fait entendre : « touhytt…touhytt…touhytt », à l’intérieur d’un halo de grande bienveillance.

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Dans les vestiges de l'ombre, une étincelle s'agite. Franck est sur le toit, encore. Assis sur la crête, il observe la ville, une bière à la main. Bientôt, l'aurore donnera naissance au jour, au songe d'un lendemain. En attendant, il reste, sur le toit, dans le vent un peu froid. Dans l'entre-deux de promesses non tenues qui lui permettent de continuer, d'attendre, d'espérer.

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Jeu Prenez une feuille blanche et un crayon à papier. Debout ou assis, fermez les yeux et pensez à un visage. Imaginez que vous le parcourez du doigt… le front, les sourcils, l’arête du nez, les joues, la bouche dont vous suivez lentement le dessin, le menton, les oreilles… Ouvrez les yeux et prenez votre crayon. Dessinez immédiatement ce visage. Ne trichez pas. Qui voyez- vous ? Si cela vous dit, vous pouvez nous le raconter. Vous pouvez recommencer l’expérience avec un mot que vous tracez les yeux fermés. Vous devez voir votre doigt qui dessine chaque lettre. Ouvrez les yeux. Écrivez ce mot. Quel effet cela fait-il ? Vous sentez-vous détendu ? Bien. Maintenant, allongez-vous. Fermez à nouveau les yeux et imaginez que vous êtes un géant et placez vos deux mains autour de la terre. Qu’allez-vous faire ? La caresser ? La secouer ? La faire rouler ? La lancer ? L’écraser ? La déplacer ?... Si vous jouez à plusieurs, il est intéressant de connaître ce que chacun a imaginé. Vous pouvez aussi mener le jeu en famille ou avec des amis. Demandez-leur, par exemple, de vous décrire le monde, toujours les yeux fermés. Chacun à son tour dira ce qu’il voit. Notez tout, avec le nom de chacun. Cela ne doit pas durer plus de cinq minutes par personne. A la fin, lorsque tous se sont exprimés, relisez ce que vous avez noté. Vous serez étonné du résultat et les réactions ne manqueront pas. Les variantes de ce jeu sont infinies. N’hésitez pas à en proposer.

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La déesse, toi et moi, celui qu'on appelle le simple, on voguait vers là où le soleil se lève. Aujourd'hui je me souviens de ce long trajet monotone qui, sur le coup, m'a semblé insignifiant. Qui saura, un jour, toutes les conséquences qui ont découlé de cette dérive ? La puissante déesse s'était engagée pour te protéger contre vents, marées et même pire. Tu te concentrais pour trouver le meilleur retour, le courant, la vague. Et moi, peut-être que je découvrirai demain la nature du lien mystérieux qui vous unit. Décidée à faire un tour chez les mortels, Athéna prit cette fois l'apparence d'une chouette blanche. Cette nuit tu rêves du sourire de ta femme, le reflux des vagues te réveille, les paysages défilent, un sourire aimé disparait et tu regrettes ta vie d'avant. Plus tard, vieux et sage, je découvrirai la chasse, passerai ma vie dans les bois. Athéna avait tenté de convaincre d'autres dieux de te prêter main forte, mais beaucoup préféraient ne pas se mouiller, un mortel errant et confronté à la colère de la mer leur semblait condamné d'avance. Un beau matin, tu débarques sur une crique pelée, comme à chaque fois mes pas s'incrustent dans tes traces comme s'il n'y avait aucune autre issue. Nous parcourons une forêt d'oliviers en espérant découvrir âme qui vive, mais rien, même pas un chien errant, on tourne en rond... Une chouette blanche regardera ton navire disparaître à l'horizon puis s'envolera dans des piaillements rauques. Emporté jeune dans les tourments de la guerre et des voyages, j'avais oublié d'où j'étais parti; quand je me posais la question en fermant les yeux, aucun paysage n'apparaissait sous mes paupières. Toi, tu revois systématiquement le doux sourire de celle dont tu es si loin à chaque fois que le soleil se couche, à chaque battement d'aile de mouette, à chaque grondement de ressac. La chouette blanche disparaitra derrière l'horizon et nous tenterons une fois de plus d'oublier nos divagations, les déesses virevoltantes et les femmes éphémères... Quand il y a plusieurs années, j'avais appris que ton armée se préparait, j'avais couru jusqu'à la plage pour rejoindre les premiers convois; un matin béni où l'air était léger, le ciel rose et où, jeune, insouciant et ignorant du pouvoir des dieux, je me précipitais sur tes traces et dans la gueule du destin. Te soutenant depuis le début, Athéna apparaitra ici et là et ailleurs, sous diverses formes, et heureusement remettra plus d'une fois ton navire sur un bon cap. La déesse mettra un point final à ton interminable histoire : après d'interminables péripéties tu rejoindras ta femme, elle sourira comme jamais ; désorienté, je disparaîtrais dans des circonstances plus ou moins brumeuses; à moins que, lassé de la chasse et nostalgique d'expériences exotiques, une envie viendra, celle de raconter ton épopée, ou du moins de tenter de le faire sans oublier aucun détail...

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Excofier, au comptoir du troquet, en bas, évoque cette fille qu’il appelle étrangement Celle. Contrairement au prévu, elle n’est pas familière du Tone. « Elle aurait trente printemps et vient de la ville — attention, je ne dis pas Sisteron ou Gap ou Vaison, mais bel la ville, la capitale même. De Paname oui, messieurs, aussi vrai que je vous vois. Elle aurait aussi de la famille dans le coin — pas lui donc, pas le Tone, qui l’a simplement hébergé contre un peu de travaux ménagers, depuis qu’il est veuf, vous savez — et elle aurait hérité de la ruine du Rehaut, mais vu l’état, n’est-ce pas. On l’appelle Celle, ça pourrait être un prénom de chez nous. » Le mot s’est répandu, et vite parce que du neuf est rare ici. Surtout du neuf vivant. On a bien sûr des vacanciers, des passants, des pressés, qui s’installent ou à peine, et achètent et restaurent des maisons. Et ça y est, l’autre est parti sur un autre chemin, comment trouver une distillerie qui permette d’éviter les taxes et d’émonder un peu de vigne, de poires ou de noix dans l’alcool. On passera au prochain cochon, aux incuries du conseil municipal, et au SPANC, qu’il va falloir que je refasse tout dans le gazon et qui c’est qui va payer ? farigouleBASTARD est resté comme avec une truite dans la gorge — à plus pouvoir bouger. Et c’est un long travail de tuyauteries et de bulles qui éclatent dans ses abajoues pour se donner un masque satisfaisant. Et déjà parti, à remémorer sa rencontre et que cette jeune femme et ci et mi. Pour ce qui est des femmes, il n’y avait guère de place ; et la place la prenant toute, avec clapiers et mises bas, et fourrage et la pipe, qu’elle en était pas plus attirante. Le travail ça permet d’oublier qu’on est seul, et puis les bêtes. Et puis on s’accommode mal d’un berger, à marcotter toujours ailleurs qu’on pense. Il y a avait bien eu toute l’histoire de la Vieille mais ores préfère ne plus y penser, ne pas se rattacher à ça comme à un souvenir, quelque chose de soi, un sol solide où poser le pied. Extravagance, errance, erreur, une méprise, un malentendu, tant la vie et le monde en est empli, on n’a plus à raisonner cela. Dix, quinze, vingt après, alors que tout n’a été que laines et bouquets, voilà qu’on trouve un peu de bleu dans le ciel et de rayon au soleil et moins de piques à demain. Voilà qu’on se lève soulagé, moins écrasé par la nuit puis le jour. Voilà qu’on noie moins ses mains dans le sale ou l’alcool ou les herbes grasses sous une forme — ou l’autre. Il allait falloir s’y mettre, tâcher de descendre, tâcher de vérifier qu’une bouche, on l’a bien, et que même rouillée, elle est encore là ! Tâcher de nettoyer ses doigts de la crasse de la fatigue et du mal des os qui la fige comme celle d’un mort. Tâcher de trouver des prétexte, dans le tableau, pour dériver avec, pour s’y lover comme jusque là dans le silence. Ô farigouleBASTARD redevient un homme ! Ô farigouleBASTARD vient se frotter au monde ! Ô farigouleBASTARD lâche la crête et vient brûler ses ailes au quotidien ! Elle serait splendide, la bergerie nettoyée, comme un petit château à défendre, comme un four à pain qui serait la seule source des rivières au village, et là choyée, comme un petit graal, en un seul morceau, bijou prononçable, un trésor qu’on n’a pas honte de désirer. Qu’on pourrait en écrire des lignes. Qu’on pourrait raconter sa vie, qu’est pas rose, qu’on pourrait même se taire, d’un commun accord, le sachant, pour respirer le moment. Un silence une harmonie. Moins le dos les jambes les doigts.

766 : jeudi 5 janvier 2012

2012-01-06T18:41:00.001+01:00

Dans les yeux d’un Chaland, un Chaland voit un Chaland qui voit un Chaland qui voit un Chaland qui voit un Chaland. Voilà qui là-bas, à tout un chacun suffit largement. C’est pourquoi les Chalands détestent les échos et les arbres généalogiques.

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Sa main était creusée et striée de veines bleues saillantes qu'on pouvait presque voir pulser. Elle reposait sur des draps blancs immaculés, dans une paisible immobilité. En face, Jeanne regardait, le lit, cette lumière éblouissante venant du dehors. Jeanne songeait au vide, elle pensait à la légèreté d'un corps face au poids de la mort.

765 : mercredi 4 janvier 2012

2012-01-05T13:58:00.000+01:00

Ce serait un amas en bataille de nuages gris, grandes masses sombres glissant sur grisaille mouvementée, se fuyant, se heurtant, se mariant, un tumulte lent qui nous survolerait en grand élan, assez haut pour ne pas être réellement menaçant, un spectacle que je choisirais de saluer comme une distraction après des jours de calme lumineux. Ce seraient des blancheurs lumineuses qui feraient irruption entre des boursouflures, se déformeraient, seraient effacées, recouvertes, renaîtraient un peu plus loin. Ce serait plus tard, au cœur de ma lecture dans l'antre, une baisse de la lumière et puis le bruit de la chute molle d'une averse.

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De ce coin de néant, Tamel, après un peu de temps - dont il n’aurait pu dire la quantité, toute pulsation extérieure aux siennes lui ayant été retirées - après un peu de temps, Tamel ouvrit un œil. Ou tout du moins c’est l’impression qu’il eut car l’obscurité était moins absente. La vision lui revenait. Quelque part, il apercevait un contour, et de ce point de temps à autres, une lueur, ou un chant s’élevait.

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Trois gouttes sombres sur le tapis, un rayon de lumière et le monde qui bascule.

764 : mardi 3 janvier 2012

2012-01-04T13:37:00.001+01:00

Sur le versant du sommeil les Muglons sont plutôt bien lotis. Ils dorment, c’est selon, entre 20 heures et 23 heures par nuit. Certes les choses tournent chez eux un peu au ralenti mais au final, elles tournent, et c’est bien là la leçon. On pourrait s’étonner et se dire « Mon Dieu, quelle drôle de double vie ! ». Mais il faut également savoir que les Muglons ne rêvent pas. Le contraire les épuiserait. Ils dorment, ils dorment pour de vrai. Et ils s’offrent encore le luxe inouï, durant leurs courtes journées, de flirter avec l’ennui.

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Replié, Tamel occupait beaucoup moins de place. Il avait même le sentiment de ne plus en occupait du tout. Etrangement, un sentiment de grande plénitude le gagnait et baignait son absence matérielle et ce qu’il restait de sa présence en esprit. Il percevait de plus en plus intensément le caractère merveilleux de la création, l’immense cadeau qu’était la possibilité même de cet émerveillement en particulier dans la position particulière qu’il occupait, à savoir à l’abri de tout regard dans cette petite parcelle de néant où il s’était lové.

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Soraya fonce tête baissée, dévale les escaliers du métro et essaye de ne pas penser à cette image pourtant gravée en elle, elle s'est levée ce matin, s'est étirée et est descendue faire chauffer de l'eau pour son café. Il était temps d'aller à la fac, c'était sa routine du matin. Elle n'avait pas prévu, cependant, de trouver ses parents occupant la cuisine d'une façon très intime et dérangeante. Soraya admet qu'elle y pense, au sexe, qu'elle fantasme, qu'elle sait que (presque) tous les humains font l'amour, mais ses parents non, elle préfère penser qu'elle est un miracle de la nature arrivée sur terre par hasard. Elle est partie le ventre vide avec ce film brûlant sa rétine, laissant enfin derrière elle l'innocence aveugle de l'enfance.

763 : lundi 2 janvier 2011

2012-01-03T12:33:00.002+01:00

Un talus, deux rosiers, une enfilade d'arbres fondus les uns dans les autres... L'air siffle dans ses oreilles tandis qu'il dévale la pente. Sa caisse en bois grince, les roues vacillent mais tiennent, il se penche d'un côté ou de l'autre pour en compenser les faiblesses. Bientôt la pente s'adoucira pour terminer dans une flaque rafraichissante, il se lèvera grisé de sensation et le monde tanguera joyeusement avant qu'il ne remonte pour recommencer, encore, des heures, jusqu'à l'heure du goûter.

762 : dimanche 1er janvier 2012

2012-01-02T12:00:00.000+01:00

Les Dieux Mille Douze ne vont pas plus mal qu’hier et pas mieux que demain. Certains sont obsédés par l’éternel retour alors que d’autres ne pensent qu’à l’adultère, en bien ou en mal. D’autres, enfin, se disent que mieux vaut tard que jamais ou s’en lavent les mains. Bref, ils mènent leur vie d’hommes et de femmes sur un tapis de ronces et de pétunias et ne souhaitent surtout pas que l’on fasse de leur cas un gratin d’endives.

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Ce serait jeté dans un coin du ciel, s'étendant peu à peu, une vapeur blanche, aussi transparente qu'une mousseline très fine... non ce n'est pas cela, ce serait une houppette un peu usée, affinée, sur laquelle resterait un peu de poudre rose infiniment pâle... Mademoiselle Lesieur aurait dit de sa voie flûtée «on dirait l'aile d'un ange».. ce serait tout bonnement un nuage presque impalpable que tu aurais photographié. J'aurais trouvé la photo, je serais restée là, penchée sur elle, rêvant parce que telle était mon humeur, et le miel de montagne, épais mais liquide, d'un brun chaleureux, à la saveur trop sucrée, puissante, aurait glissé de mon toast, une goutte se serait écrasée à la jonction de cette vapeur blanche et du ciel, et malgré mes efforts une tache serait restée, estompée mais évidente – j'aurais cachée la photo au milieu de la pile et me serais éloignée.

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Ce jour là, Quand Tamel ouvrit sa case à courrier il n’y avait qu’un petit billet plié en quatre. Rentré chez-lui, après avoir soigneusement étalé le papier sur la table il put lire une petite écriture fine, nerveuse, aux lèvres étroites et serrées qui disait « monsieur, l’autre jour, passant devant ma demeure, vous siffliez un air extrait des musiques de Gurdjieff, personnage à l’origine de mouvements sectaires. Par ailleurs les tonalités de votre sifflet m’incommodent et sont tout à fait mal venues dans une rue dont je vous rappelle qu’elle m’appartient. Je vous prie donc d’emprunter un autre chemin pour vous rendre là où il m’indiffère que vous vous rendiez et de vous dispenser par la même occasion d’écrire – même si ce n’est qu’à la craie – sur les trottoirs des phrases aussi stupides que : [ « Gurdjieff est la figure la plus immédiate, la plus valable et la plus totalement représentative de notre époque. » Peter Brook ]. Après être resté un instant dans une apnée totale du corps et de l’âme, avec les gestes inverses de ceux qu’il avait fait pour déplier le message, Tamel le replia, puis se plia lui-même, et disparut.

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Elle se réveille d'un long sommeil. Ses yeux interrogateurs ne questionnent plus, elle sait. Sophie repousse ses lourdes boucles blondes et avance loin du passé. Derrière elle, des draps de lavandes et des jours blancs. Devant elle, l'inconnu et c'est bien : Sophie sourie, enfin, et marche droit devant elle.

761 : samedi 31 décembre 2011

2012-01-01T11:51:00.000+01:00

Avant que l’aube de l’an nouveau ne rosisse l’horizon, les Perleatur sacrifient à la braise mirobolante et au marteau tronçonneur seize galantes, onze cabris et cent trois blancs-de-fesse. Voilà une bien cruelle façon de tourner la page sur la roue du temps. Faut-il pour autant s’en indigner ? Appeler les pompiers ? Mais quoi ! N’a-t-on jamais vu un rite abscons devenir en moins de mille ans une coutume abstraite ?

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La montagne au loin lui indiquait la direction de son village. Depuis trente ans il en était ainsi et depuis trente ans la possibilité d’un retour chez les siens était un hôte silencieux de l’esprit de Tamel. Silencieux mais dont la présence était aussi dense que celle du chat, immobile qui s’était renouvelé à trois reprises, sur le coussin du fauteuil qui lui faisait face, au coin du feu. Un jour, tous les deux, ou ceux qui auront pris leur place, à travers les changements de lumière qui quotidiennement modifient l’âme et le corps, un jour ils repartiraient dans la direction que conservait précieusement au loin le géant immobile.

760 : vendredi 30 décembre 2011

2011-12-31T18:56:00.001+01:00

Comme elle avait disparu, Farigoule Bastard a dû dévaler vers le hameau des Grièches. Non que le détour lui plut. Mais on connaît trop bien le destin des bêtes un peu plus flasques que ne sont les pierres dans ces gorges. Le matin du troisième jour, plus de traces, et pourtant les nœuds identiques. Disparus. Bonne bête cette mule, mais sujette à ses frayeurs subites, a pu finir mal son trajet. Pour chez nous, autant que nous concerne, autant que nous pointe, une bête vaut une bête et une bête c’est une vie — on est dessus comme on est dedans, pas de tortilles. Je n’ai pas les moyens d’avoir deux cochons. Regarde mes pannes, mes godasses, ce ne sont plus des brodequins, la semelle se décolle comme pour avancer seules et les fils que j’ai beau repriser font des dents inquiétantes. Regardes mes pannes, le jour et la nuit passent au travers, ça me protège à peine de l’air. Alors pour nous une bête de somme ou une bête de viande c’est kif, c’est de l’or. Du tabac. De la liqueur de citron. De la liqueur au citron, pas sûr qu’ils tiennent ça aux Grièches. Le chemin est toujours plus défoncé, les moteurs c’est trop hargneux avec la pierre. Le noir tombe fort dans ce biau. Heureusement le vent a calé. Et lorsqu’ils lui ont ouvert, c’est la couenne plongée dans le feu qu’on sentait, un grand barbu en peau de bête qui a dit Farigoule, quel vent ? — Pas grand via, ma mulesse a filé. Gare si je la retrouve. — Gare si on la trouve avant. Pas plus que la semaine dernière, une branque a affolé ma grège. Une dizaine a glissé au précipice, un cadeau pour les vautours ; et eux l’ont chopé deux, heureusement pas de grabuge. — Si tu la croises, tu sauras à qui elle a affaire. — Et là-haut, qu’est-ce a dit ? » Le temps de la parole sur la porte close a réchauffé le cœur et le ventre de Farigoule. Le Tone — le maître-lieu — l’accueille « à la cène ». C’est justement prêt, et porté par une jeune femme, enroulée sous un foulard qui lui dissimule deux bons tiers du visage. Lorsqu’elle lève les yeux, c’est Farigoule qui est prêt à rôtir et être dépecé par toutes les corneilles de l’histoire. Un peu par défi, un peu par vergogne, il se hisse pêle-mêle à la discussion, et on connaît qu’il échoue à l’attention. Le Tone a bien saisi de quoi il retourne et sourit dans un coin de sa bouche. L’autre bégaie et transpire. La fille du Tone est rentrée dans ses cuisines, et on ne la verra plus. Farigoule Bastard a fait traîner la séance du café moins pour le citron, qui n’apparaît pas, que pour voir débarrasser les hirondelles — qui ne résignent pas plus. Alors tout ce temps rendu élastique par le feu se contracte d’un poing comme Farigoule se lève, mi-âpre mi-amer, soulagé et colère, et il est convenu qu’il restera dans l’étable où il y a un peu d’espace à son corps devenu large d’effort. Il partira à l’aube, et n’aura plus qu’une idée en tête. Redescendre les Grièches pour à nouveau brûler sa peau à ses yeux.

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Peu de chances qu’un jour Léon Parsi parlât.

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Au-dessus de la foule indifférente Clémence aperçoit des projectiles, une rafale d'une dizaine de canettes qui déchirent l'espace et finissent leur trajectoire sur la scène. À peine concernés le chanteur et le guitariste font un petit saut de côté, tout en continuant de jouer. La jeune femme se retourne vers Johnny : - il faut stopper le show, maintenant. L'autre lui jette un oeil narquois : - non, no, non. -Mais, Johnny, on peut pas continuer comme ça. Du fond de la tente, un nuage blanc s'étire au- dessus du public et progresse lentement vers le groupe, déclenchant sur son passage toues sèches et cris de protestation. - putain, les gaz, Johnny, faut qu'ils arrêtent de jouer, tout de suite, ça déraille, va leur dire. - pas question, t'as voulu qu'on joue, on continue. C'est juste un concert. Y a de l'ambiance, baby. Visage écarlate, regard noir, Clémence saisit le casque de motard à visière accroché à sa ceinture, rejoint la chaine de militants en ligne droite, du même geste, ils baissent en coeur la visière de leur casque au moment où le nuage blanc de lacrymogène atteint la scène comme un drap que l'on tire. Elle essaye de s'aligner à côté de ses camarades soudés. Elle n'arrive pas à prolonger leur ligne, toujours un léger décalage. D'un geste brusque elle met son casque, l'attache serré. En tant que responsable, c'est elle les yeux de la sécurité. Pour la première fois qu'elle ne rabat pas la visière transparente et protectrice. Regarde fixement, sidérée, l'épaisse brume qui arrive à un mètre de son visage nu. Clignant des paupières, poings serrés elle commence à tousser avant que la blancheur puante ne l'engloutisse. Clémence crie de toutes ses forces pour couvrir la musique et sa peur : - Charge, charge. On charge !

759 : jeudi 29 décembre 2011

2011-12-30T12:52:00.001+01:00

Les Mutiques Mutins de Malte ont ravalé toutes leurs révolutions et les digèrent à petites lampées intérieures. Un hoquet hésitant leur rappelle parfois qu’eux aussi sont des fruits suris de l’histoire.

758 : mercredi 28 décembre 2011

2011-12-29T22:05:00.000+01:00

Ce serait une coupure presque nette, avec juste les petits redents légèrement courbes indispensables pour rester dans le réel donc la poésie, ou l'inverse, entre un bleu profond, quasi violet, et une masse épaisse de nuages blancs, ourlés, nourris, de gris... et cela s'éterniserait, ou je le croirais, au dessus de nous, en équilibre fugace, fragile, mais évident, parfait. Cela serait parcouru, en fait, par un mouvement imperceptible et constant, et, revenant un peu plus tard, j'aurais l'impression que la géographie du ciel, le rapport des amas nuageux au ciel, qui aurait par ailleurs légèrement pâli avec l'avancée des heures, auraient été bouleversés, sans pouvoir retrouver dans ma mémoire l'état antérieur.

757 : mardi 27 décembre 2011

2011-12-28T14:16:00.001+01:00

C’est jusqu’à l’os que les Ramondins rongent leurs mots. Lorsqu’ils conçoivent, ébaubis, que c’est encore un mot l’os, ils se font minuscules et couinent et recouinent affolés. Puis les voilà qui donnent à nouveau de la dent dans la chose-là trop tôt et trop mal baptisée. Les Ramondis s’en font quant à eux beaucoup moins, et de toute cette poussière de salmigondis, un festin.

756 : dimanche 25 décembre 2011

2011-12-26T12:13:00.000+01:00

Les deux tiers des Fiftififti sont au bas mot des embrouilleurs de première les trois quarts du temps. Mais seulement les jours impairs.

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Ce serait un mouchetis de petits nuages ronds bien blancs sur un fond bleu dur, comme un tissu mal imprimé, ou bavant à dessein pour donner un aspect artisanal – ce serait pourtant un peu trop uniforme, répandu sur toute la surface de ciel que je pourrais voir – un air concerté, organisé, artificiel, assez guilleret, qui m'amuserait un moment, me serait rapidement insupportable - je resterais là, les yeux levés, un temps, dans l'attente d'une modification, de la fuite de ces petites taches ou de leur union, et puis je penserais à autre chose, jusqu'à ce qu'une diminution presque imperceptible de la lumière sur le tronc de l'arbre face à moi attire mon regard vers une course de grandes traînées d'un blanc sale parties à la conquête de mon ciel…

755 : vendredi 23 décembre 2011

2011-12-24T12:42:00.001+01:00

Tout comme Jimi Hendrix, les Zavatars ne sont libres que parce qu’ils courent toujours.

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Notes du journal 14 septembre Elle n’a pas pu disparaître, ou c’est un rêve, une absurdité, un carnage. Il faut repasser, repasser comme des linges, des forêts hantées, des éboulements perpétuels, repasser comme la poste, la saison ou le réveil toujours plus lent et douloureux. Aimer c’est repasser. Aplatir, aplanir, dessiner, cartographier. Aimer c’est gravir, gravir le col, sans cesse en heures et en sueur, tu vois toujours le sommet, il n’apparaît jamais. Il reste là-bas. &il y a est dans reste. • Notes du journal 2 juin Où es-tu ? Où es-tu ? Je t’ai vue un jour, un jour plus. Où vas-tu ? Où vas-tu ? Tu marches, tu t’éloignes, tu t’étioles ? Où es-tu ? • Notes du journal Tu es venue hier dans la nuit, tu as passé le col dans la nuit, cela force le respect, tu as frôlé les loups, les crevasses, les enfants qui rient ou pleurent dans le ventre. Je dormais, ou ne dormais pas, c’est égal car j’étais hors de moi, confiné dans le dehors, exilé au dehors. Tu ne m’as pas réveillé, ou tu m’as, peu importe, car j’étais en moi hors de moi, confiné dans la chambre comme au dehors, prisonnier du vide, de l’espace, de l’étendu qu’aucun regard n’embrasse jamais. Et c’est avec surprise ou pas que ma bouche a gouté ta rosée. Voilà, tu es venue comme la rosée, fragile toile d’araignée, fragile toile d’eau, et t’es allongée fragilement au sol, avant encore les bruits, les bruitages d’oiseaux, leur brindille sonore, avant encore les déplacements de la salamandre qui rentre ou du faucheux qui s’essaye au jour, c’est peu vivant, c’est frisson, c’est tremblement, c’est chair de poule ou battement de paupière nerveux, c’est pas du mouvement, c’est de l’esquisse, c’est du projet. Le jour se remue, comme la montagne se remue et les premiers organismes dans son ventre reprennent leur activité. La rosée est acide, ta bouche est rose et je suis dans ce qui reste un peu des pelures de la nuit tout à toi, tout pour toi. Quand je me suis réveillé enfin , ou rendormi, tu étais partie, où es-tu ? Le jour a accroché ses panes au loquet, j’ai préféré la station debout, le dos craque, et le pied gonfle, sourdement lance, lance sourdement. L’eau est glaciale, elle est pas la chaleur de ta rosée, il y a même de la glace au fond de la lavogne. Il a gelé cette nuit. Seul le murmure des braises m’a tenu en vie, comme une idée à laquelle on s’accroche, obsessionnellement. La force de la pensée c’est de croire qu’elle tient en mortaise le monde qui passe. • Notes du journal 4/3 Comme tu es belle quand le silence anoblit. Je ne ferai pas cas de la lumière, qui n’existe que parce que tu lui donne du grain. Tu es ronde, on peut te prendre en main, on peut te porter aux nues. • Notes du journal 3 juin Mémorable équinoxe. • Notes du journal 13 septembre Tu sais ce n’est pas elle que je respecte, ce n’est pas elle comme elle, je veux dire. Je suis inapte à la parole, pas une raison pour que tu hausses le ton, hoches la tête. Je ne suis pas fait pour ça — pas plus que toi, te ferai-je remarquer. J’aimerais qu’on aille courir nus sur Chamouse, ou bien qu’on se jette depuis la falaise de Brame. Nous ne sommes pas fiers, pas de raison de l’être. Si nous suivions nos cœurs, nous nous intimerions de disparaître. • Notes du journal 13 septembre Les pelures prennent plus de place que la pomme.

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Chaque fois qu’un journaliste employait l’expression de grogne sociale, Léon voyait invariablement défiler sous ses yeux laisses et colliers étrangleurs.

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Ce serait, en un jour de douceur, une vapeur très blanche, une tache, qui flotterait entre la terre et le bleu du ciel. Par elle, par le coin d'une lanterne, comme un premier échelon, sur le chemin de notre regard, nous toucherions des yeux la profondeur de l'espace.

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Si je ne peux plus te croire parce que tout est mort entre nous, plus te croire ni en tant que chef, en tant qu'homme, en tant qu'aventurier, pendant que d'un ton éraillé comme des grains de sable crissants sous le vent, tu déclares que l'homme qui se tient devant toi est bien moi ; un moi qui serait celui du jeune qui enivré par des promesses de batailles éblouissantes et de butins carmins, t'a suivi aux prétextes de libérer une femme et restaurer l'honneur du peuple; eh bien celui que tes paroles saoulent, Πρόδρομος m'avait nommé mon père, ce moi déchiré qui n'est plus lui-même, comment pourra-t-il te faire confiance à nouveau ? Car, crépusculaire et empreinte de malheurs décuplés, notre route a croisé une chose, une chose innommable, assourdissante, tentaculaire; d'ahurissantes têtes, six bouches tigresses, des mandibules dont les craquements déchiraient les oreilles, toute en gouffres avides, insensés, béances sans fond à l'affut de la moindre chair fraiche pour la déchiqueter en moelle à pâté... Y a eu l'éclat dur de ses canines, triangles isocèles blanchâtres plantés en triples rangées, plus nombreuses que les épines qui enserrent ma cervelle et comment elles ont déchiqueté les marins et pourquoi leurs hurlements ont fait saigner mon cœur et m'ont vidé de l'intérieur, ont tout effacé de l'avant. Le saisissement jusqu'à la moelle avec le goût de la vie enfui. Sidération moisie. Saccage vermillon. Pouvoir esquisser un geste ou son ombre, c'est devenu impossible quand on ne ressent rien comme cette carcasse suspendue. La fuite sans reprendre souffle, ne pas surtout se retourner ni sur rien, ne se reconnaitre jamais. Alors, s'il ne peut plus te croire quand tu lui assures que je suis toujours même, identique à ce jeune homme qui il y a huit ans s'était engagé à tes côtés pour découvrir le monde humain grâce aux fracas des batailles; eh bien cette ombre qui fut moi avant le monstre, pourra-t-elle ce moi incertain, que ce soit par un crépuscule clair, une éclipse étouffante ou bien une aube livide où se lèverait un sirocco léger, se réintégrer dans un quelconque devenir...

754 : jeudi 22 décembre 2011

2011-12-23T13:50:00.001+01:00

Le jeune garçon jouait au dès avec un des deux gardes de la poterne Sud, le dénommé Lüas, celui avec lequel plus personne dans la ville n’avait, depuis longtemps, risqué la moindre mise à ce jeu. Et cela, parce que Lüas savait mieux que quiconque faire tourner ces petits cubes dans ses mains et leur extorquer des paroles adaptées à sa volonté, au terme de savantes trajectoires parfaitement maîtrisées. L’enfant avait tout naturellement perdu. D’abord son troupeau de chèvres, puis le produit de la vente de fromages la veille, au marché et, à la suite de bien d’autres parties, toutes à l’avantage de son adversaire, il se retrouva dépouillé de son paletot, de son baluchon et de son bâton ferré. Il s’était levé pour partir, léger comme une feuille dans un vent d’automne, lorsque le garde lui proposa un ultime lancer de dès, « pour rien, pour l’honneur !» lui dit-il. L’autre, dont on appris plus tard qu’il avait la veille donné le nom de Tamel au placier de la foire, s’assit de nouveau, rassembla le jeu et, en un seul jet, d’une main vive qui semblait avoir soudain une vie indépendante de son corps, sortit la combinaison dite du scarabée royal, combinaison qui tient compte à la fois des figures visibles sur les dés et de leurs places respectives dans la géométrie du jeu : deux fois trois six formant un hexagone régulier, inscrit dans le cercle du plateau. A ce Tamel, le garde proposa alors de lui redonner tout ce qu’il lui avait gagné. L’enfant se mit debout, se tourna, et s’en fut sans répondre dans la direction des montagnes. Le lendemain, Lüap parti avec son troupeau de chèvres, un manteau de berger et un bâton ferré. On ne le revit jamais.

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Le soir surprend Suzanne par sa rapidité à chasser le jour, déjà, encore, à peine le temps de s'habituer à la lumière qu'il faut déjà sombrer dans les tristes oranges des lampadaires. Suzanne se surprend à fermer les yeux devant l'ampoule du placard à fourniture en imaginant que c'est le soleil et que la plage l'attend... le ronronnement de la photocopieuse se transforme en vagues, elle oscille presque de contentement avant d'être ramenée à la réalité par la voix sèche de son patron lui réclamant un café.

753 : mercredi 21 décembre 2011

2011-12-22T13:47:00.002+01:00

Les Pardonnables vous font oublier leurs méfaits dans leur seul œil penché. L’abomination s’y transforme en glucide, les braises du mensonge en vertes vallées et le parricide en partie de pédalo à Carry-le-Rouet.

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Ce serait une lumière qui glisserait, frôlerait, supporterait une fuite de nuages, légers, travaillés comme une dentelle. Ce serait si délicat que les yeux en prendraient joie. Ce serait une gamme du blanc le plus pur à l'or finement rosé qui viendrait animer le dur et lumineux azur en chemin vers la victoire.

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Hier je me suis réveillé fleur, certaine de l’avoir été de toute éternité. Aujourd’hui les écorces successives qui me sont tronc et que nourrissent d’illusion mes racines, me parlent d’un lait au coin de la bouche et d’une enfance lumineuse dans les yeux et sur les genoux. Demain peut-être je serai la vague ou son rocher. « En attendant Tamel, tu es celui qui va aller me ramasser un peu de bois mort pour le feu. » …

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Marc laisse la chaleur de l'eau envelopper son corps et le soulager de la pesanteur. Longtemps il flotte et songe, sa respiration ralentissant, une voix s'ouvrant enfin au calme et à la paix. Il reste ainsi, oubliant le temps, permettant ce voyage régénérateur de l'âme et des sens.

752 : mardi 20 décembre 2011

2011-12-21T17:53:00.002+01:00

Au réveil Paul s'étire, soupire et soulève doucement son corps avant de basculer sur le bord du lit. Encore au chaud, Yvette le regarde et attend avec horreur le geste terrible suivant son passage à la position verticale: tous les matins, Paul se gratte longuement les fesses de la main droite. Pendant des années, Yvette a subit ce geste comme la confirmation de l'univers qu'elle avait épousé un être banal, un homme qui rote un peu, pète un peu, et se gratte l'arrière au réveil. Un jour, Paul se cassa le bras. Sa routine du matin en fut perturbée et le geste tant haït disparu. Soudain, Yvette se transforma en lionne à la libido assoiffée. Chaque réveil en inexistence de grattage provoquait en elle un élan immense ouvrant la voie à des expériences que Paul n'aurait jamais osé lui suggérer. Mais dans un coin de l'esprit d'Yvette rôdait cette question omniprésente : que se passerait-il une fois le plâtre de Paul enlevé ?

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Il y avait toujours de quoi commenter, toujours de quoi s'affairer à rapprocher ou comparer; au départ il s'agissait toujours de souligner les traits marquants, les déterminants ou d'exprimer tout simplement un certain point de vue. Tout était prétexte... Ils ne manquaient jamais de donner leur avis, leur opinion, chaque fois que l'opportunité se présentait. C'était comme un certain souci de distinction... aire la différence. Se démarquer. Anticiper. Parer à toute éventualité. Cela leur était capital. Fondamental. Jamais ils ne manquaient de soupeser, d'évaluer. Quel que soit l'objet. Quelle que soit la personne concernée. Ils estimaient, jugeaient. Pour. Contre. Se poser en autorité. Arbitrer. Délibérer. C'était leur parti-pris. Caractériser, catégoriser. L'exercice systématique de la pensée. Ils versaient dans l'analyse, du moins le pensait-ils. En phase avec leur environnement, ils saisissaient l'instant présent. Rétrospectivement... Leurs concertations ne les menaient que très rarement au conflit ou à la contradiction. Ils se complétaient, se reprenaient, parfois même se paraphrasaient. Ils spéculaient, conjecturaient. Ils supputaient, subodoraient. Toute prévarication, sans précautions... Tout commentaire était toujours bon à prendre, à exposer, pour se voir éventuellement rejeté l'instant d'après." Ce n'est qu'une idée..."

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Oui, celle-ci, en haut à gauche dans la vitrine, juste à côté du pendu, au-dessus du vieillard sous pneumotorax. Celle avec une belle vue sur les montagnes enneigées au loin et un joli précipice tapissé de rocher blancs. Je prends celle-là. Et, ... oui j'ai bien retenu vos conditions, vous livrez quand vous voulez... Mon nom ? Tamel, vous voulez mon adresse pour la livraison ? Inutile ?! Ah bon ! ... Paiement à terme ?... Parfait, ça me convient tout à fait ! ... Merci, et au plaisir !

751 : lundi 19 décembre 2011

2011-12-20T13:39:00.002+01:00

Les Réticulés se nichent sous la cornée des crédules et des passionnés. On leur prête généralement des vertus tourbillonnantes, des sursauts de courage exemplaires, un sens inné du bricolage et des mensurations enviables.

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Les mots se refusent à elle. Le sens des choses, ce qu'elle aimerait dire. À la place, d'autres mots, ceux des autres, se suivent en un chemin sur lequel le elle avance à contre cœur. Un jour, elle aura la courage de briser son silence, de lever les pieds de ces marques imposées pour enfin être. Elle-même, enfin.

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Un tour de manivelle. Deux tours, trois tours. Tu as couru, tu t'es perdu. Tu es libre et tu as oublié ton nom. Silence. Tu y repenses. Tu as juré. Tu y repenses, cette fonction du silence lorsque le silence s'oriente en un sens. Le silence et le secret... Ici tout le monde se connaît. Tu y repenses. La halte, la nuit. Tu sais maintenant pourquoi tu te tais. Pour un temps...Tu sais que tu oublieras et pourquoi tu n'oublieras pas. Tu as le temps. Tu fermes les yeux. Tu entends toujours au loin les bruits lourds de leurs chaînes. Ils ne savent pas où ils sont. Ils vont. Un garde au devant, un autre au centre; ils sont harnachés comme il faut. Ils arborent leurs insignes, leurs armes, leur casque cuivré, avec fierté. Ils honorent leur fonction, leur mission. Suivant leurs directions. Au pas, marchant en rythme, ainsi qu'une armée aliénée. Et toi. Tu en as fini d'être à l'étroit... Tu ne sais pas où tu vas et tu y vas. Le monde est plus vaste que nous.

750 : dimanche 18 décembre 2011

2011-12-19T13:51:00.003+01:00

Ce serait un ciel d'une grande banalité et qui nous poserait un problème, un ciel d'un bleu franc où glisseraient, si lentement qu'on les penserait immobiles, des nuages très blancs, en énormes flocons, et parce que toi ou moi ou tous deux nous serions d'humeur discutailleuse nous nous interrogerions sur son évolution, sur ce que serait le jour. Parce que je n'aurais pas envie de bouger, je me prononcerais avec belle conviction, et insistance, pour un envahissement progressif, un regroupement, l'installation d'un couvert uniforme, tendant de plus en plus vers le gris, et, triomphalement, pour de la pluie. Parce que tu aurais grand besoin de t'échapper, tu rirais de toutes ces prévisions, ces semblants d'arguments, tu maintiendrais ta proposition d'une longue marche, te ferais aussi lyrique que tu le pouvais – ce n'est guère ton genre – pour vanter la beauté du site qui en serait le but, le plaisir de la marche, et tu parlerais de respirer profondément, grandement, joyeusement... Finalement, tu déciderais de partir seul, puisque vraiment j'étais trop têtue. Tu te préparerais longuement, choisirais tes chaussures, ferais des sandwichs, et je m'enfoncerais dans une lecture, en muette colère. Tu t'en irais. Je poserais le livre. Je commencerais à regretter.

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Au milieu de la place du village les enfants font une ronde et chantent. Leurs voix mêlées font écho à la rumeur des étourneaux dans les feuillages« 4 pas pour voir l’orée du bois, encore 3 pour passer les ronces, 2 pour la lumière de la clairière et 1 pour tourner, tourner sans fin, tourner et s’envoler, le long d’un rayon de Lune, jusqu’aux enfers. » La voix bariolée de ceux qui se tiennent les mains et laissent éclater la joie d’être si près en âme les uns des autres, cette voix fait bientôt cesser tout autre bruit dans le village des Hûles. Bientôt autour des enfants l’ensemble des habitants s’est massé, laissant une petite couronne d’espace vierge entre eux et la ronde. Après avoir continué de tourner quelques temps, ceux qui chantaient se taisent, ceux qui dansaient se figent.

749 : samedi 17 décembre 2011

2011-12-18T21:17:00.002+01:00

On volerait bien un peu de leur temps aux Impassibles, pauvres bêtes que nous sommes, qui manquons de tout pour n’arriver à rien. Mais les rares mortels qui y sont parvenus nous préviennent depuis leur chambre claire : ce n’est pas du temps qu’on leur vole. A peine un coulis de betterave plus amer que le fiel.

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Damouce avait promis à Tamel de toujours respecter son sommeil. Mais lorsque celle-ci bondit sur son lit en hurlant et chantant à tue-tête, il ne lui fit aucun reproche. Il faisait nuit.

748 : vendredi 16 décembre 2011

2011-12-17T22:45:00.000+01:00

Étrange sentiment d'être resté au bord, y compris de la déroute.

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Il avait promis et aurait préféré perdre mille fois la vie que de manquer à sa parole. D’autant plus que celle-ci l’engageait vis-à-vis de son propre frère, celui-là même qui lui avait offert le plus précieux présent que l’on puisse faire à un vivant. Vingt années à parcourir le monde en tous sens de son pas assoiffé. A se donner à ce pour quoi il se savait venu au monde, à savoir l’errance : ce mouvement du corps qui lave l’âme et la nourrit de mets raffinés, abondants, parfois trop relevés mais toujours vivifiants. Bien sur, il avait souvent souffert de la solitude et des morsures franches et réelles ou virtuelles et subtiles de ceux, plantes, bêtes, hommes qui avaient croisé son chemin. Mais lorsqu’il retrouvait en pensée le contact de cette rivière vive et chargée de présence, dans laquelle il s’était immergé pendant tout ce temps dont son frère lui avait fait l’offrande, lorsqu’il percevait en lui-même la trace de ses pas, Le Mat se retrouvait en état d’absolu bonheur. Quelques souvenirs pourtant lui tiraillaient ses chairs provisoires et griffaient son esprit de mélancolie. Malgré ou à cause de cela, sans hésitation il se dirigea vers le grand chêne qu’autrefois il avait habité.

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Pour survivre dans les rudes conditions du territoire humain, il est conseillé de se cautériser une à une toutes les facettes des yeux. Ne conserver qu'une seule de leur multiples ommatidies. En effet, chers confraternels, nos pupilles multi-tâches ont trop tendance à sangloter sous l'intensité de l'éblouissante lumière solaire. En cautérisant vos 807 omnatidies et en épargnant une, vos yeux n'exhaleront plus que de mini-sanglots au son inférieur à 0,007 décibels, (quasi indétectable pour l'oreille humaine). Pour augmenter votre aptitude au camouflage sur cette planète, misez sur quelques associés. Quels sont vos alliés objectifs sur terre ? Ils sont trois : l'écorce de hêtre; les pythons ; les antennes de portables. L'écorce de hêtre, parce sa couleur est raccord à celle de notre surface extérieure, ce qui permet un camouflage aisé. Les pythons, parce que leur vitesse de reptation est synchrone avec la notre, (quand nous avançons dans les parages de ce reptile, nos ondes cérébrales se fondent avec leurs reptations, ce qui nous garantit une invisibilité à moindre coût). Cet effet a pour cause de privilégier certains points d'accès au territoire humains, ceux où se trouvent les pythons; c'est pourquoi le débarquement est prévu en Guinée équatoriale et au Congo. Et pour finir, chers confraternels, les antennes de portables, parce qu'elles impulsent des vibrations qui accélèrent notre régénérescence cellulaire, ce qui booste notre vélocité en fixant un acide essentiel à la base de notre troisième cortex antérieur. En effet, chers confraternels, si les trois conditions sont réunies (écorce d'hêtre ; pythons et antenne de téléphone portable), toutes nos capacités invasives sont décuplées. C'est pourquoi c'est ici, à ce point précis de la carte, que nous allons débarquer. Au Gabon, notre première ligne se déploiera en octaèdre pour un repérage en deux phase: détection des forces humaines; repérages irradiants. Nous procéderons d'abord à la conquête du territoire humain; à son regroupement dans un second temps ; à son transfert dans la galaxie grise dans un troisième; puis à sa dissolution dans la Voie Lactée. En effet, chers confraternels, notre gouvernement est en train de finir un super laboratoire pour recycler l'énergie humaine et ainsi renforcer notre espèce pendant quelques kalpas. Ce guide de survie en territoire humain que vous tenez dans vos tentacules a été conçu et écrit pour nous permettre à nous tous, les gurtraxteys des milles galaxies, nous permettre et nous faciliter une entrée triomphante et rentable dans cette poubelle de l'espace que certains nomment Terre.

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Je suis ici depuis deux mois, et nous jette des cailloux. Tu sais ce que ça veut dire ? Des cailloux. On a la police, on a les militaires, mais on a aussi des gens, de braves gens, des petites gens, qui nous envoient des cailloux. Je suis ici depuis trois mois, mais je suis déjà venu, et revenu. Je suis allé ailleurs aussi, une autre porte de la citadelle. On a pris des bateaux, les bateaux ont sombré, on a nagé. On a pris des trains, les trains ont mystérieusement déraillé. On a pris des avions, on n'en est pas sortis vivants. Je suis Djibril Sy, et je reviendrai. Je rejoins une femme, je rejoins ma femme, que j'ai laissée dans un camp dans le désert. Elle a réussi à passer, on me l'a dit. Tu cherches ta femme aussi, je sais que tu me comprends. Elle est de l'autre côté, derrière ce rideau de fer. Regarde. Des miradors. Des barbelés. Sponsorisés par votre fédération, subventionnés. C'est une forme altérée, c'est une forme alternative des stations balnéaires. Je connais tout le tour de la frontière, je l'ai parcourue entièrement. Mais je reviens toujours ici, c'est mon point. C'est mon clock. La famille n'est pas loin, peut-être, cela me donne la force nécessaire. L'hiver est doux. Certains sont rentrés pour la nouvelle année, s'accordent une pause. Je passerai. J'attends le réveillon pour passer. J'attends Noël pour passer. Je serai le prochain petit Jésus. Je filerai à travers les barbes, les balles et les cailloux, je poserai le pied sur ce même sable, je serai en Europe. Vous avez peur de nous ? Vous ne savez pas qui on est, combien on est, vous ne connaissez pas notre détermination. Vous ne savez pas ce dont on est capable. Mes frères s'entrainent, je les ai vus le week-end dernier à Patras. Ils sont une bande mêlée, avec des Viets ou des Chinois je ne sais pas, quelques Arabes. En chemisette la plupart du temps, un mauvais blouson percé qui laisse échapper la laine synthétique en plein hiver. Une bouteille d'eau attachée avec du simple raphia autour du cou. Ils montent et remontent les grilles. Là aussi, l'armée, mais pas les miradors. Eh oui, il y a des touriste, qui prennent le Ferry pour Ancône ou Brindisi. Ça marquerait mal. Et eux, dès que le soldat a le dos tourné (ou las, s'accorde lui-même une pause), il montent et remontent la grille et se faufilent dans las camions ouverts par la douane, ou sous les essieux, s'accrochent comme ils peuvent aux cartes, au pot. Je les ai vus. Je sais de quoi je parle. Nous on veille sur eux, de loin. En esprit. En pensée. En cœur. On n'a plus le courage de ça. Puis les blessures diverses, les faux-bonds du corps, les épreuves gravées sur la peau ou dans les os, ça va. Je fais le planton ici, sur ma terre, pour mettre un autre pied sur ma terre. Je passerai coûte que coûte. Je rejoindrai ma femme. On m'a dit qu'elle y était, qu'elle était passée. Je la trouverai. Le monde n'est pas plus grand que le cerveau d'un homme. L'Europe n'est pas plus vaste que la mémoire. Vous verrez : quand nous débarquerons, ce sera comme des souvenirs que l'alcool ou les jeux ou la télévision avaient enfouis, dissimulés, de mauvais souvenirs aiguisés comme des couteaux que vous avez essayé de perdre sous le fatras de vos mots, de vos enseignes ou de vos lois. J'arrive, tu sais... tu comprends toi ? Tu passes comme un renard, on dirait que tu rampes comme un limaçon, moi je suis avec toi, on est tous ensemble, on est un seul homme, un seul homme, un seul souvenir d'homme, un fantôme. L'histoire, mon ami, l'histoire — que tu le veuilles ou non, sous la forme d'un revenant, est en marche !

747 : jeudi 15 décembre 2011

2011-12-16T13:42:00.002+01:00

Les Nolovolo ne savent pas sur quel pied danser, alors ils chantent. Si ce fut d’abord par dépit c’est aujourd’hui par goût qu’ils lancent de longues strilles déchirantes dans les couloirs cristallins du temps.

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Des mots qu'il laissait passer comme le ruisseau fait de l'eau, coulaient dans la tête de l'enfant : "Il n’y a pas de hiérarchie plus impitoyable qu’au dernier barreau de l’échelle. L’œil naïf croit y voir la plate-forme qui surplombe le monde, d’une horizontalité parfaite, matérialisant l’égalité absolue de tous ceux qui l’habitent alors même que les castes y sont plus que partout ailleurs d’une précision et d’une teinte-lumière absolue. Leur contour a disparu du visible mais dans chaque esprit s’est, comme le calcaire qui envahit l’être par le sang, définitivement cristallisé." Tamel, tout en bas de l’arbre enviait les racines qui, bien mieux que lui, pouvaient comprendre à quel point le ciel était plus proche d’elles que les feuilles situées à l’extrémité des plus hautes branches.

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Ce serait, grumeleux, un amas de nuages, petits, ronds, serrés les uns contre les autres, comme un troupeau de moutons, et d'un blanc sale comme les dits moutons, qui dessineraient un arc de cercle autour du rayonnement éblouissant du soleil caché, filtré, attirant les yeux et les brûlant, et puis, après cet éclair, une immense étendue d'un gris doux planant.

746 : mardi 13 décembre 2011

2011-12-14T12:50:00.001+01:00

Les Nuits de Chine traînent toujours parmi nous. Elles ne sont jamais parties. Elles sautillent, hésitantes, entre leurs valises ouvertes qui dégueulent de chandails et d’objets millénaires pendant que des amants aux yeux rongés de cernes, se lamentent, là-bas, sur la pointe de leur if.

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J'avais cessé de vouloir me penser vers l'âge de cinq ans. Les mirages de la réflexion, dès cet âge là ne suscitant plus guère d'intérêt de ma part. Il m'arrivait pourtant encore de temps à autre de contempler mon âme, à la faveur d'un miroir. Combien de fois m'étais-je surpris à en examiner l'accès ! Comme elles m'émouvaient encore, ces innombrables terminaisons d'axones illustrant ma pupille, la recouvrant de ma geste intérieure. La pensée est action. Cela tous les philosophes un tant soit peu sérieux le savaient. Seule une poignée d'irréductibles (de dangereux philosophes de l'esprit pour la plus grande part) continuaient la vaste entreprise de formalisation logique initiée par Frege quelques centaines d'années plus tôt. Et le matérialisme éliminativiste était désormais proscrit dans la plupart des écoles : Nous savions de source sûre qu'à chaque pensée correspondait tout un ensemble de phénomènes physico-chimiques, dont l'unité de base en dernier ressort était tout simplement la particule. Toute tentative pour penser le concept d'âme, si cher à la préhistoire de la pensée, ne pouvait plus que faire pouffer tout Moderne digne de ce nom. L'humain avait enfin pris conscience de sa nature profonde : Nous étions des robots biologiques sans le savoir. Et ma foi ce n'était pas si désagréable que ça.

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Dans une quasi-obscurité, à une centaine de mètres de la porte Est du village des Hules. La petite fille faisait plus de tapage dans le minuscule étang qu’un troupeau entier de jeunes hippopotames semoncés et corrigés par leurs parents. Elle chantait aussi, comme si personne ne pouvait ni la voir ni l’entendre, osant des formes sonores qu’elle sculptait pour son unique plaisir, des mots dont le sens tenait tout entier dans la suite des bruits-souffles-timbres qui les contenait. De temps à autres elle disparaissait dans l’onde et ne surgissait à nouveau à la surface de l’eau que lorsque celle-ci avait retrouvé son immobilité virginale. Percer alors cette étendue immobile, cette membrane presque imaginaire entre le ciel et la matière dense et fluide de l’eau, faisait jaillir en elle une joie sauvage qu’elle ne cherchait en rien à contenir. Tout au contraire elle laissait exploser cette joie en cris retentissants, à la fois violents et denses. Et ce vent d’allégresse faisait frissonner la ramure des arbres qui entouraient et masquaient l’étang jusqu’à en frôler sa surface.

745 : dimanche 11 décembre 2011

2011-12-12T12:09:00.003+01:00

Les Embolies endorment les enfants des autres. Même les gnards les plus coriaces, de ceux que seules les Tables de la Loi nous retiennent de défenestrer par grande altitude, ne résistent pas plus d’un instant au regard de brume et de miel d’une Embolie. Aussi les remercie-t-on avec prudence d’une petite génuflexion rapide et sincère et en leur présentant le dos. Car qui pourrait être certain qu’un vieux fond d’enfance ne stagne pas encore dans le cloaque de ses yeux ?

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Ce serait un ciel bleu, fort et profond, qui n'aurait pas atteint cette puissance où il devient plaque ardente, violette, pesant sur nos corps et blessant nos yeux – ce serait l'air devenu visible, une allégresse, une alacrité de l'esprit et des jambes.

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Tamel en ce temps là, n’osait pas exprimer un souhait à haute voix – il tentait le plus possible d’effacer ceux qui lui venaient ne serait-ce qu'en pensée – À chaque fois qu’il l’avait osé, le gamin avait perçu en retour l’affreuse vérité de ses désirs. Il lui suffisait de voir l’aspect repoussant de ce que le Dive captif en son front lui offrait pour les satisfaire.

744 : samedi 10 décembre 2011

2011-12-11T21:00:00.002+01:00

Dans une quasi-obscurité, à une centaine de mètres de la porte Est du village des Hules. La petite fille faisait plus de tapage dans le minuscule étang qu’un troupeau entier de jeunes hippopotames semoncés et corrigés par leurs parents. Elle chantait aussi, comme si personne ne pouvait ni la voir ni l’entendre, osant des formes sonores qu’elle sculptait pour son unique plaisir, des mots dont le sens tenait tout entier dans la suite des bruits-souffles-timbres qui les contenait. De temps à autres elle disparaissait dans l’onde et ne surgissait à nouveau à la surface de l’eau que lorsque celle-ci avait retrouvé son immobilité virginale. Percer alors cette étendue immobile, cette membrane presque imaginaire entre le ciel et la matière dense et fluide de l’eau, faisait jaillir en elle une joie sauvage qu’elle ne cherchait en rien à contenir. Tout au contraire elle la laissait exploser en cris retentissants, à la fois violents et denses. Et ce vent d’allégresse faisait frissonner la ramure des arbres qui entouraient et masquaient l’étang jusqu’à en frôler sa surface.

743 : vendredi 9 décembre 2011

2011-12-10T17:39:00.003+01:00

Le goût du secret est très tôt transmis aux triple X. A côté d’eux, le plus froid des caveaux a des airs de salon littéraire. Ils se déplacent à pas feutrés et lorsqu’ils viennent à se croiser, hochent légèrement la tête d’un air entendu. On ne saurait vraiment dire ce sur quoi ils s’entendent si ce n’est leur inclination naturelle à ne rien laisser paraître de ce qu’ils savent. Mais que savent-ils vraiment, eux qui ont construit leur fierté sur cette atavique détermination à ne jamais rien savoir d’eux-mêmes ni de personne ?

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Léon, fièrement campé devant la cage, regardait son perroquet avec une infinie tendresse, se disant qu’il ne lui manquait plus que la parole.

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[Tout] ce qui passe, tout ce qui s'enfile avec la légèreté de la musique ou de la maladie, tout ce qui s'éloigne ou se retire avec la discrétion d'une nuit ratée ou d'un mot retenu, tout ce qui s'égare à en perdre haleine, tout ce qui passe sous les roues ou s'écrase contre la vitre, je n'ai pas d'autre idée, je n'ai pas d'autre sentiment à ton égard exhumé, c'est une histoire de vieille armoire de noyer, on sent la lavande encore, même si les corniches ont lâché à force d'être déplacée, moi, [ce qui ne tire pas] à hue et à dia je m'en méfie comme de la peste, les choses il faut qu'elles bougent, les gens doivent avancer, poursuivre leur route, il n'y a pas de but, je l'ai toujours dit, on me reprend aujourd'hui, on me le reproche, mais je n'ai guère dévié, je ne suis pas plus fidèle qu'une proie un garenne qui part en zigzag sous les phares ou sous le feu, mais je ne suis pas moins sévère que le chasseur engourdi quand il lance aux trousses à la fois le chien haineux et la balle invincible, mettant l'œil dans le fusil et le fusil tout entier dans [son coup], et qu'ayant anticipé sur le mouvement de l'autre, c'est une chorégraphie qu'ils nous offrent et c'est la plus belle parce qu'elle se perpétue à peine, elle est éphémère et maîtrisée comme la cadence d'une musique, comme une vérité qui ne s'étiole pas et se déroule implacable se déploie dans coup férir jusqu'à son point, jusqu'au crépuscule même, le trajet est ce temps-là, le trajet est simplement ce mouvement-là, ce geste là, qui part d'un point A et jusqu'à un point B sans se perdre en chemin, depuis la naissance jusqu'[à la mort], tout le reste importe peu, les chemin de traverse c'est pour rire, c'est encore la ligne, dans un espace non-euclidien, qui se répète, qui a dit que la danse serait raide, et le garenne et le fusil connaissent bien les aléas du labyrinthe, on ne fait que se rendre, plus ou moins vite, plus ou moins bêtement, plus ou moins courageusement à ce qui ne fait pas sens, ne fait pas pas œuvre, à ce qui n'a pas bouche, ce qui [n'a pas voix], ce qui n'a pas timbre, et qui pourtant résonne, et qui pourtant répond, répond de moi, répond de toi, et mettra un point final, je ne sais pas pourquoi, je ne sais pas pourquoi, c'est comme la cigarette, quand tu l'allumes, tu contribues à sa disparition, et comme tu me lis tu me perds et comme je t'écris je t'éloigne, nous inscrirons le mot FIN sur nos bras, sur nos peaux, nous poserons tranquillement les dernières mots, les derniers souffles à la voix, à la phrase, [au chapitre], au livre, et bien malin qui pourra décrire le mouvement accompli, on est tous rendu au même terme, toute cette terre tient dans une main, tout est une main et celle-ci à tout instant, comme un cœur, peut lâcher, alors tu vois, tes simagrées, tes pirouettes, tes redoublements et tes aventures, le lecteur déjà les oublie et ce n'était pas la peine de faire tant de bruit, on ne fera, non, on ne fera pas grand cas de nous.

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Guide de survie en territoire humain. Le territoire humain est étendu, mais paradoxalement concentré. Comment reconnaître un humain ? L'humain se reconnaît à la fragilité de sa carapace: pas de griffes, pas de crocs. De plus, pour maintenir la température de ses matières internes, il a besoin des besoins et est dépendant de quelques éléments extérieurs: chaleur, feu ou électricité et du liquide translucide. L'humain est bruyant. Au fond de ses yeux trainent toujours des petites particules d'orgueil et de mépris. Ne sachant pas faire de réserves, il est toujours à la recherche de provisions. Ne sachant pas patienter, il est toujours en mouvement. Ne sachant pas progresser furtivement, il s'habille de couleurs vives et/ou se déplace dans des engins biscornus, dynamiques, puants, qui dégagent des fumées la plus part du temps. Optimisation comportementale adaptative pour déserts ou steppes : - règle numéro alpha: quand vous apercevez un humain, forez un trou profond de 12 m et large de 50 cm pour vous laisser glisser au fond en n'oubliant pas de reboucher l'extrémité avec des feuilles ou des pierres plates; règle numéro deux: quand vous sentez un humain, partez en courant dans le sens du vent et dissimulez vous derrière un rocher, un arbre ou une dune; règle numéroméga: quand vous repérez des traces humaines, débris, déchets, vomis, secrétions; prélevez des échantillons dans les micro-éprouvettes, placez les dans la cyber-machanalyse. Elle affiche immédiatement leur nombre, leur coutume, leur sentiments en données psychiques auto-assimilables+++. Les résultats instantanés sont des trois types. A chaque type, sa réponse. A chaque réponse, son mode opératoire. Type A, Famille mono-nucléaire latitude et longitude européenne. Type B, Famille polynucléaire de race asiatique. Type C, Famille exogame à longitude: 30.104233, latitude: 51.389122. .Modes opératoires induits en conséquence: Cas A, Préparer le laser à induction organique. Cas B, Enclencher le décompte de la bombe à injection quadri-phasée. Cas C, faites appel à la base avec le protocole plutonio777@1 et le code afférent personnalisé qui vous a été gravé dans le pli du zgontax.

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Il y eut un temps en lequel l’oxygène se fit plus rare à la surface de la Terre. Nul ne sait pour quelle raison les plantes devinrent plus avares de leurs efforts, mais peu à peu, les villages des montagnes les plus élevées furent invivables. On y respirait à grand peine et ceux qui tentèrent d’y demeurer malgré tout, y moururent d’épuisement. Bientôt, l’ensemble de l’humanité se réfugia en les plaines les plus basses. Les villes devinrent gigantesques et le terrain de luttes sans pitié pour ce qui subsistait de ressources.

742 : jeudi 8 décembre 2011

2011-12-09T13:43:00.000+01:00

Ce serait un ciel gris, vaguement moutonneux, juste assez pour ne pas être d'une morne unité, une présence d'un gris très clair, comme immensément lointaine, qui donnerait une coloration mélancolique à la journée, me donnerait regard filtrant, imitation de sa douce porosité. Ce serait dôme plutôt que couvercle, dominant de très haut la terre, nourri des traces infimes de l'existence évoquée de la lumière, de l'azur. Ce serait marcher le jour dans cette promesse, infiniment retardée, de la survenue des francs rayons du soleil. Ce serait s'y résigner sans peine, doucement, intérioriser la gloire future de la dure clarté.

741 : mercredi 7 décembre 2011

2011-12-08T13:56:00.001+01:00

Les Bonanmalans n’ont plus grand-chose à vendre. Alors ils louent leur ombre à ceux qui ont perdu la leur en route. Cette situation n’est guère reluisante, mais par les temps qui courent, qui s’en plaindrait ?

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Ce serait un fouillis de nuages, lumineux sur leurs rives, ce seraient des trouées, ce serait devant moi une trouée plus large, irradiée, qui semblerait appeler l'image d'une assomption, ou d'un couronnement de la vierge, ou peut-être plutôt d'un char emportant un dieu et sa cour, pendant que des putti, angelots ou petits amours, joueraient d'instruments variés, installés sur les plus proches grumeaux blancs, jetteraient des pétales, avec parcimonie parce qu'ils trouveraient ça ridicule, une corvée destinée à complaire aux humbles petites vieilles d'ici-bas, ou joueraient, se cacheraient derrière les cumulus, joueraient au trapèze sur les cirrus.

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Ce fut la première fois que Tamel rencontra son frère. Ce jour là, il sut que Le Mat aussi avait des droits sur ce corps. Ce jour là, ce jumeau bancal connut enfin quelques heures, le bonheur du vent sur le visage, du chemin sous les pas, de la course qui finit en chute dans les orties, du thym, des feuilles pourrissantes et de toutes ces odeurs qui se mêlent à la lumière pour traverser les chairs.

740 : mardi 6 décembre 2011

2011-12-07T13:49:00.000+01:00

Fesses humides et seins caressés, Balzac 5619 regarde d’un air absent son mentor, dans le rétroviseur psycho-quantique (.) Non (.) Pas sortir (.) Ce jour (.) JE (enfin il, + tôt) ne – sait – plus (quoi penser) - > Pourrait-il se dire {°u°} mais > il ne se dit rien : Il est un individu : Elle est un individu : Pipo est un individu. (en théorie). Donc à il ne sait pas. Un morcellement inconscient, inassumé. De l’existence. Un rut en pensée –> soudain - s’impose en son esprit : Il n’est pas un pur esprit, il le sait : Alors il ouvre la bouche et happe de l’air. L’air souffle de vie - y compris pour les nouveaux humains - conformément aux sacro-saintes lois de l’aérobie : Il est aéoribique. Le désir s’impose puissamment à son mental, mais il a la possibilité de le faire taire, ainsi que l’a énoncé en de multiples principes Marc Aurèle, dans son infinie mansuétude. Rien n’a d’importance. Le mentor-instance çA sourit, rassuré et s’en va vers la forêt de pins aux pointes recouvertes de neige. Il maintient le Cap. Ca-pi-taine.

739 : lundi 5 décembre 2011

2011-12-06T14:11:00.000+01:00

À force d’aimer les nombres, les Décimés ont fini par passer pour des sages. Mais ils en font en secret un usage tout à fait bordélique et cette réputation imméritée les fait rire sous cape.

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Ce serait se réveiller, un peu après le jour, qui aurait laissé un peu de rose à l'horizon, à la lisière de la nappe de nuages clairs, allongés sur la campagne, lumineux, gris très clair sur blanc assourdi, avec un gros ourlet sombre à la limite du regard, juste au dessus du toit. Ce serait avoir l'impression que les arbres qui bordent la route et les collines s'étaient éloignés, que l'espace s'était creusé, s'étendait, dans une paix en attente, légèrement triste d'oser à peine être espérance.

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Une musique, quelque chose qui ressemblait à une musique, s’élevait du buisson. Parfois on pouvait croire à une flûte, puis le son glissait du vent vers le choc et se mettait à ressembler à la plainte d’un tambour pour finir en déchirure de l’étoffe légère ou rugueuse, de l’os sous une lame ébréchée, de l’arbre sous l’éclair d’un orage estival. Tamel savait que s’il tentait de voir le musicien, pour savoir, il ne pourrait jamais connaître. S’il posait ses yeux sur l’instrument, son regard en altérerait le pouvoir. Ce qu’il voulait c’était entrer dans ce fleuve sonore, s’y baigner, y goûter les souvenirs du flux, les actes passés du cœur, des doigts, de l’âme du musicien.

738 : dimanche 4 décembre 2011

2011-12-05T13:47:00.000+01:00

Un souffle dans les dunes. Il relève la tête. La voici sur le sable, fesses arrondies et seins dressés. Bouche entrouverte, à califourchon sur le sable, elle a repris la pose de la statue : elle offre sa poitrine à un jeune homme qui lui ressemble... Et il soupire tandis qu'elle l'observe intensément, fesses humides et seins caressés.

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Les illuminations suspendues à quelques mètres au-dessus du sol semblaient avoir aspiré toute la joie des corps de cette foule qui se pressait d’une boutique à l’autre les paquets dorés s’accumulant au bout des bras. Les figures était graves, préoccupées par ces tâches urgentes dont elles étaient le poste de commande. Devant Tamel deux passants un peu moins mornes. Le petit pleurait, et l’autre, celui qui lui tenait la main, en le tirant plus qu’en le guidant à travers les rues encombrées de passants, l’autre qui avait une tête de plus et quelques années, l’autre lui collait régulièrement une taloche suscitant une nouvelle vague de pleurs. Une dame qui croisait ce curieux tandem osa interpeller le grand frère. C’est le petit qui lui répondit aussitôt par un joyeux « Hein, il est costaud mon frère ! »

737 : samedi 3 décembre 2011

2011-12-04T23:26:00.001+01:00

Les Triple V ont tout vu, tout entendu, tout vécu. Devant les journalistes ils prennent volontiers l’air maussade, évoquent la tristesse de la chair et se disent languissant et sans projet. Mais dès qu’ils se retrouvent seuls, les voilà qui s’empiffrent comme des chancres, se vautrent dans leurs bons livres et se rendent à des soirées peu recommandables.

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Elles sont toutes, pour l’heure, silencieuses et immobiles. Le bruit, beaucoup de bruit, elle n’en font qu’à l’instant de leur naissance. Elles se dévisagent de leurs regards plats, se toisent du haut en bas. Elles n’ont que cela à faire, les unes, les vieilles, avec envie, les autres, les jeunes, avec orgueil. Dans leur société, les plus grandes, et donc les plus fières, se trouvent parmi celles qui sont venues au monde récemment. Pour Tamel, elles sont toutes semblables malgré leurs différences apparentes dans la mise générale, leurs coiffures, leurs parures diverses, ou dans leur volume, la manière dont elles occupent ce monde, leur place dans la société, la qualité des visites qu’elles reçoivent. Lorsqu’il les regarde, au-delà de leur physique actuel, il voit les pentes rocailleuses, les forêts, les arbres, le minerais enfoui en veines sombres, le sable en son grand corps morcelé. C’est aussi un peu pour elles qu’il vient parfois jusqu’à la ville et qu’il déambule, souvent en décourcis, à travers elle.

736 : vendredi 2 décembre 2011

2011-12-03T20:41:00.000+01:00

Est-ce en raison de sa phobie des ascenseurs que Léon manqua terriblement d’ambition ?

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Ce serait un jour clair, presque transparent, et nous irions sous un bleu de vierge florentine, que des lambeaux de nuages blancs, effilochés et légers, auraient parcouru paresseusement, si paresseusement que leur mouvement ne serait perceptible que pour les rêveurs en longue contemplation.

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La lame d’un couteau est moins émoussée que les jours.

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La bête était allongée sur le flanc droit. Lorsqu’il l’aperçut, Tamel crut tout d’abord quelle était morte. La gueule à demi-ouverte, immergée dans une petite flaque de sang, le ventre largement ouvert d’où sortait une partie des entrailles. Pourtant l’animal respirait bien que faiblement. Son poitrail se soulevait lentement puis se vidait sans bruit encore plus lentement du peu d’air dont il s’était empli. L’enfant s’approcha. Il vit que l’agonisant avait planté son regard dans le sien.Tamel reçut alors un déluge d’images qui se précipitèrent au fond de sa tête puis s’y déroulèrent comme les restes d’un rêve : Les petits, joyeux, exubérant, qui se chamaillent au milieu des champs de maïs. L’un d’eux qui fait mine de se sauver et se met à courir dans la direction de la route. Les autres qui le suivent. Et la mère qui pressent le danger et se lance à leur poursuite. Le bruit – cailloux, bois sec, galop d’au moins six chevaux – puis l’énorme roue du chariot. Les petits qui s’enfuient au-delà du fossé, terrorisés par le vacarme, sans avoir vu le choc funeste.

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Le grand baraqué au brassard rouge, Bastonnerre, surgit auprès de David. Celui-ci demande comment s'est passé sa soirée, l'autre répond bien, j'ai continué la préparation du service d'ordre, regarde, il sort un carnet de sa poche, l'ouvre au milieu, lui met sous le nez. Des schémas griffonnés: - Tu vois, là c'est les entrées de secours, faut absolument rajouter deux camarades de chaque côté, au minimum. On m'a dit que les totos allaient se ramener foutre le bordel. Si jamais on doit évacuer, faut être prêt, et pour le moment c'est léger. On est flottant. Le moyen ne peut être justifié que par la fin. Mais la fin a aussi besoin de justification. Qu'est-ce t'en penses ? David fixe avec attention le carnet: - Bien vu, parle en à Clémence, après tout, c'est elle la responsable de la sécurité ce soir. Tu sais où elle est ? Bastonnerre sautille d'un pied sur l'autre et le visage impassible: - Ah non, pas du tout. Pas la moindre idée de ce qu'elle fout. Hier, leur première nuit ensemble, collés, de la douceur de sa peau, évidemment qu'il lui a parlé, plus qu'un peu, pas des sorties de secours. Mais le dire à son meilleur ami, le mec officiel de Clémence, c'est pas le moment. Malgré toutes leurs théories sur l'amour libre et le droit des femmes blablabla, pas sur que ça passe. David dit : - Possible que tu la trouves dans la loge, y avait des problèmes avec le groupe anglais. - Ok j'y vais, fait Bastonnerre avec un sourire en biais, j'en profite pour ramener des brassards. Faut qu'on en ait tous, c'est la troisième règle pour ce soir, qu'on soit tous repérables, et cette fois, je ne laisse pas passer un camarade qu'a pas son brassard. Dans l'Art de la guerre, ils disent qu'exhiber tous les signes de l'unité de l'armée, c'est déjà un pas vers la victoire. Vu les gus qui vont débarquer, on se doit d'être irréprochable. A grandes enjambées, Bastonerre passe devant la scène, soulève le rideau qui mène aux coté jardin, laissant David seul.

735 : jeudi 1er décembre 2011

2011-12-02T13:52:00.000+01:00

Les Manitous sont grands beaux et disloqués. Quand leur main gauche veut ceci, leur droite s’empare de cela. Chacun de leurs pieds trace sa route à sa guise et jamais leurs deux yeux ne se délectent ensemble du même spectacle. Et leurs propos, auxquels on ne comprend goutte, résonnent pourtant comme des cuivres rutilants.

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Il n'était que 11h30 lorsque Sabine se présenta au comptoir. Elle repoussa ses mèches noires avant de commander avec assurance un crème, deux crêpes "et un martini s'il vous plaît". La vendeuse lui jeta un œil surprit mais la servit sans mot dire. Sabine s'assit et avala la tout rapidement en vérifiant sa montre. Dans quinze minutes son calvaire allait commencer. Elle retourna au comptoir: "un autre s'il vous plaît." elle frissonna : Sabine détestait prendre l'avion...

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Tracas... Quelqu'un frappe à la porte. Croassement d'un corbeau. Courant d'air. Bruissement des arbres. On frappe à la porte, à petits coups serrés. Et je reste là. Je ne réponds pas. Je ne sais pas. Peut-être que je n'attends personne et que personne ne m'attend. Peut-être que j'ai autre chose à faire et que je ne suis pas disposée à ouvrir sans savoir... Peut-être que je suis là à somnoler, à demi-éveillée, et que je ne discerne pas l'attente de l'autre côté. Peut-être que je n'ai pas entendu frapper et que l'interphone ne fonctionne pas. Mais ces questions, je ne me les pose pas, ça n'est plus la question. Ouverte. Mon regard se porte autre part. Fenêtres ouvertes, portes closes... Ici c'est déjà ailleurs.

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Fréderic Petit, rondouillard, les cheveux bouclés, l’air toujours affairé, la quarantaine, Frédéric est celui qu’on appelle dès qu’un problème survient. Il répond toujours, heureux de pouvoir rendre service. Sauf le lundi. Ce jour-là, il n’est jamais libre. Tout le monde le sait et nombreux sont ceux qui le charrient à ce sujet. Mais Frédéric s’en moque, il n’a jamais divulgué son secret. Son métier lui convient, il l’exerce avec méthode : il est préparateur en pharmacie. Ses collègues le jugent sérieux et efficace, toutefois très discret. Il ne se confie pas volontiers, préférant parler cinéma ou voyage. Il connaît tous les pays du monde, leur situation, leur culture, leur climat. Et pourtant, il n’a jamais voyagé ! Mais c’est toujours à lui qu’on demande conseil. Le soir, après le travail, il va marcher au bord de la mer. Il dit qu’il dépose sa fatigue sur la crête des vagues. En été, il se baigne lorsque les vacanciers disparaissent. Il a horreur de la foule. Il vit seul, sans être un moine pour autant. Le problème est qu’il se lasse vite. Pour lui, les femmes sont toutes les mêmes : fatigantes ! En fait, il n’est jamais tombé amoureux. Il peut admirer la beauté chez l’une, la fraîcheur chez l’autre, leur vivacité d’esprit, leur côté rusé, leur capacité à faire mille choses à la fois…Mais au bout d’un moment, il finit par s’ennuyer et préfère en rester là. Pourtant, les femmes l’adorent, elles le trouvent drôle et très gentil. Une seule s’est attardée auprès de lui : il l’aimait bien. Elle se coiffait toujours de la même façon, d’une queue de cheval et elle passait des heures, le soir, à brosser ses cheveux. Frédéric appréciait sa gentillesse, son dynamisme et sa discrétion. Un jour, elle est partie rejoindre sa mère malade. Ils ne se sont jamais revus. Il lui a écrit quelques lettres puis s’est lassé. Frédéric est ainsi, il se contente de ce qu’il a. Le lundi, il se lève tôt, prend un solide petit déjeuner, prépare un casse-croûte, une gourde, enfile de grosses chaussures de marche et part arpenter la campagne. Par tous les temps. Lorsqu’il rentre le soir, son carnet s’est étoffé : Frédéric a la passion des insectes. Il les dessine mieux que personne ! Mais il n’en ramène jamais aucun. Ce qu’il rapporte de ses virées solitaires, ce sont de merveilleux dessins au crayon ou à l’encre de chine. Il a le don de saisir le moindre petit détail : chaque insecte semble vivant, prêt à se déplacer, à vous grimper dessus. Les soirs où il ne sort pas, il plonge dans ses carnets, étudie le moindre détail, rectifie, améliore, et ce jusqu’à la perfection. Pour lui, ces petits êtres méritent toute son attention. A tel point qu’il a décidé d’en faire une bande dessinée. Il y travaille depuis des mois. Il m’a montré quelques pages : c’est extraordinaire ! Je l’ai supplié de chercher un éditeur mais il m’a ri au nez. Si vous le rencontrez, essayez de le persuader ! Derrière ce petit être solitaire se cache un véritable artiste au cœur d’or.

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La rue est silencieuse, la nuit a recouvert les maisons depuis plusieurs heures. Seules quelques tâches d’une lumière crue émises par des réverbères ponctuent les espaces entourant les trottoirs, rendant l’obscurité environnante plus intense. Un vieillard déambule à pas lents. A quelques mètres derrière lui, Tamel suit son manège. De porte en porte, l’homme s’arrête pendant quelques minutes. Il lève alors la tête dans la direction de la fenêtre derrière laquelle on devine la présence de la fée bleue. Il semble boire le scintillement coloré que la lueur émet en palpitations aléatoires. De là où se tient Tamel, très distinctement, un petit éclair semble piquer le regard de l’ancêtre l’instant avant qu’il se remette en chemin. Quelques heures plus tard, le jour va se lever, le vieillard, d’un pas de plus en plus hésitant et court, est sur le point de sortir de la ville. Quelques pas encore. Tamel voit alors, sur la ligne d’horizon du côté de l’aube naissante, un tout jeune garçon s’enfuir en courant comme s’il était poursuivi par mille démons.

734 : mercredi 30 novembre 2011

2011-12-01T13:48:00.000+01:00

Caroline penche son visage vers le ciel, vers les traits blancs sillonnant le bleu du jour, et elle sourit. Elle sait que demain elle y sera, qu'un engin de fer la transportera au bout du monde, rejoindre une autre partie d'elle-même. Demain, Caroline sera un oiseau en devenir de bonheur.

733 : mardi 29 novembre 2011

2011-11-30T13:50:00.000+01:00

À force de se bercer d’illusions, les Magiciens ont développé une forme subtile de nausée chronique. Et c’est maintenant de mélancolie qu’ils se bercent, à trop sentir sous leurs pieds ce qu’ils croient encore être le roulis de la mer.

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J'aime à concevoir ce que les objets peuvent avoir de présence. On dit que la quintessence des vivants s'imprime de manière durable en leur surface, leur conférant un supplément d'interactivitéité en particulier avec nous, qui sommes partie des étants, ou pour certains de l'étant. Ce genre de vue se trouve notamment chez ceux-ci qu'on nomme spiritualistes, ou animistes, les religieux ont aussi coutume d'y recourir : Ceux qui donc se plaisent ou se trouvent à voir plus que ce qui se donne à sentir en ce monde. Plaisantes imaginations, tours de l'esprit, vaines supputations : L'étant humain est irrépressiblement tenté de réifier, de doter d'identité et d'intentionnalité ce qui se donne à lui d'inexpliqué : les milles et un « signes » du monde. Le chien se contente sagement à son échelle de gémir ou de s'agiter.

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Ce serait flottant, comme surgissant depuis le toit de la longue façade à ma gauche, un ciel en masse noire, qui s'amenuiserait peu à peu, s'effilocherait en haillons sombres ou d'un gris décourageant, qui s'avançaient contaminant, rongeant, le blanc grisâtre en couches superposées, très fines, amas de mousseline, accroché au souvenir d'un halo rose très doux, tirant sur le pèche, en mémoire d'un soleil en train de sombrer au loin.

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Larmes. Cœur qui s’affole. Dents serrées. Corps tendu comme un arc. Elle. N’en peut plus. Sa tête hurle. Elle. Va mal. Elle. Se regarde. Se froisse. Se jette. Se rejette. Disparaît.

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Tout le village était rassemblé face à la montagne, sur la place de la fontaine. Cette fontaine dont l’eau changeait toutes les fois que les Hûles se posaient en un nouveau lieu, cette fontaine qui, jusqu’à ce jour n’avait jamais déçu le porteur de cruche, semblait à présent tarie. Archos avait demandé à chacun de venir assurant que la présence de tous était indispensable. Devant les enfants, les adultes et les vieillards, il s’expliqua, dit ce qu’il savait des méfiances de la montagne ainsi que de la tristesse de la fontaine à laquelle depuis si longtemps, personne n’avait rendu grâce, à l’exception de deux enfants. Il demanda ensuite à Damouce de répéter les gestes simples du matin, lorsque, sortant de chez elle la petite éclaboussait joyeusement sa frimousse ainsi que la fleur sculptée dans la pierre située derrière le bassin, et parfois même quelque oiseau suffisamment curieux et imprudent pour qu’elle parvienne à l’arroser. A sa suite, Tamel rejoua ses propres gestes, plus lents et silencieux, ponctués de pauses, d’attentes et d’écoute de l’eau. Toute la journée, chacun à son tour fit, comme si l’eau coulait encore, les actions simples du quotidien de la fontaine, mais ce jour-là – grâce à l’absence de l’onde qui forçait l’esprit à aller chercher les souvenirs au-delà de la paresse – bien plus éveillé au merveilleux dont il se trouvait alors privé.

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D'épuisement elle bégaie, gémit. Ses membres tremblent alors qu'elle défend sa thèse devant le jury aligné. Bientôt fini, bientôt la liberté, enfin.

732 : lundi 28 décembre 2011

2011-11-29T12:58:00.000+01:00

Elle attendait cette lettre depuis si longtemps que maintenant qu'elle l'avait en main elle n'osait l'ouvrir... Joëlle s'assit sur la chaise de la cuisine, et posa l’enveloppe sur la table en formica. Elle termina son thé en regardant le vent secouer les rayons qui dansaient par la fenêtre, un soupir au fond de l'âme prêt à s'évanouir. Puis, les mains posées à plat de part et d'autre de ce carré de papier, elle attendit encore un peu. Enfin, un déclic se fit, une respiration, et elle l'ouvrit délicatement pour en découvrir l'intérieur.

731 : dimanche 27 novembre 2011

2011-11-28T13:46:00.001+01:00

Que savent-ils des chapeaux ronds, les Mexicons ?

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Dans mon rêve c'était une fois encore un mur, solide et rude, marqué par les ans, portant traces d'ouvertures anciennes ou projetées et abandonnées, d'arcs écroulés qui s'y étaient appuyés, mais sans anarchie, structuré, chaîné, grands blocs taillés et maçonnerie de remplissage de belle épaisseur, semblait-il. Et il était doré par un feu, ou le coucher du soleil, ou le rêve, et sa rudesse était adoucie, rendue fuyante et un peu trouble par les larmes que je versais. Sur l'appui d'une grande baie condamnée s'est posé un pigeon sombre, dressé sur ses pattes agrippées, aussi sévère qu'un corbeau noir - juste une petite touche d'hypocrisie – et il s'est mis à haranguer, d'une voix qui n'avait rien du roucoulement de miel sombre de son espèce, d'une voix cri, métallique, sèche et brève, avec quelques filantes pour marquer la fin d'une strophe, d'une sentence, d'un ordre. Il regardait vers la droite, mais je savais que c'était à moi qu'il s'adressait, et qu'il était important que je le comprenne. Mais, tendue, attentive et désespérée, ayant renoncé d'emblée et m'acharnant, je n'ai pu accéder au sens de ce discours, deviner le but, le sujet de cette ode, et je me raidissais, baignée d'une sueur froide.

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La serviette de la jeune femme est tiède de soleil et il s’allonge, serrant entre ses doigts les bretelles de son maillot. Elle se cache dans les dunes, dissimulant avec ardeur son corps aux seins humides, aux pointes dressées. Les sons légers chuchotent sur sa peau : les herbes sèches, l’eau sur les rochers, le vent parmi le sable... Elle s'approchera de lui en cintrant sa taille, en incurvant ses reins ; de la langue, il effleurera ses hanches, délicatement, longuement.

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(Elle criait, depuis plusieurs heures. Elle criait et personne n’entendait sa plainte rugueuse, parce que personne ne vivait dans ce temps dilaté qui était le sien. Aucune des créatures animales ou végétales qui occupaient la surface de son corps n’existait suffisamment longtemps pour qu’une seule des notes de son appel lui parvienne.). "Patiente un peu Chamouse, tous ces déchets, ces cadavres décomposés, ces excréments d’origines diverses, tout ce qui recouvre ta peau, presse tes chairs et te plonge en grande partie dans l’obscurité la plus totale, t’isolant de ton frère le ciel, tout cela n’aura qu’un temps. Bientôt tu pourras à nouveau sentir sur toi la chaude caresse du soleil, bientôt la terre, les plantes, les animaux et même les hommes auront disparu. Foi de Tamel ! dans peu de temps, à l’échelle de ta lente respiration, tout sera à nouveau calme et silencieux comme avant. Mais ne soit pas pressée montagne de Chamouse, peut-être regretteras-tu alors un peu, cette bruyante et envahissante compagnie ?"

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Armande ondule dans les couloirs, sa démarche est celle d'une chaloupe accompagnée du cliquetis de ses colliers et bracelets. Trop maquillée, trop souriante, trop imposante, l'arrivée d'Armand éteint le souffle frais de notre liberté. Avec elle s'immisce dans nos murs l'attente moite des tempêtes, Armande sourit, toujours, ses lèvres rouges s'élargissent sur ses dents si blanches, Armande me donne le mal de mer.

730 : samedi 26 novembre 2011

2011-11-27T23:06:00.000+01:00

Rêve enclos, lumineux, presque incandescent, des parois irrégulières comme faites de pierres, mais d'or imitant la pierre, raffinement, plaisir de savourer cette lumière morte où je baigne et puis, à la limite de mon flottement, à la lisière de mes yeux fermés, un trou ovale comme un médaillon, pierres en feston rutilant bordant une intaille sombre, brun d'ambre ou d'une pierre inconnue, et cela se creuse jusqu'à des jambes d'ivoire drapées de marbre, un relief appliqué, qui serait de vie s'il n'était brisé, une histoire inconnue, une légende, ou une nouvelle de Nerval, que je ne crois pas avoir lu, qu'il n'a pas écrite, qui fuit pendant que mon rêve redescend dans le néant.

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Un an après son arrivée dans la contrée, après s'être fondue dans les gestes et les coutumes des Hûles au point de ne plus en être reconnaissable, la troupe de brigands, sentant monter en elle le désir de saigner un peu le monde, se mit en départ. Si le jour des adieux silencieux, ceux qui étaient en selle et ceux qui les regardaient partir au loin s’étaient un peu mélangés, dans l’assurance des cavaliers comme dans le calme de ceux qui restaient, rien ne le laissa paraître.

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Une déferlante de notes d'abat sur elle... Elle sent les basses vibrer son corps et les aiguës son cœur. Le tonnerre déferle au fil des couloirs qu'il lui faut traverser avant de se pencher sur ce qu'il reste de leur nuit. La pièce est vide, seul un reste de parfum atteste de son passage ainsi que la chaîne qui se vide insolemment des souvenirs en musique d'une extase au passé.

729 : vendredi 25 novembre 2011

2011-11-26T12:59:00.003+01:00

Les Petites Fourmis Bleues s’agitent aux frontières, avec leurs petites mains, leurs petits pieds. Elles s’agitent, surveillent et se fatiguent. Elles jouent à la balle au prisonnier avec l’océan furieux du malheur. Elles voudraient le contenir, mais il les avalera bientôt comme des pierres.

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Léon ne traversa le miroir qu’à de rares occasions: trop peu souvent pour en ramener des merveilles...

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Doux, ce silence blanc de l'hospice, à part le ronronnement du frigo. Je t'appelle, tu t'es glissé hors de la chambre, tu descends en catimini jusqu'à la réserve. Les aides soignantes s'enfoncent dans un sommeil épais. Pendant que la grosse (c'est quoi son nom déjà) engloutit trois cachetons avec une vodka cul sec et remonte un drap de tergal jusqu'à son menton flasque. Tu t'effondres sur une chaise. T'as plus 20 ans depuis des lustres, c'est ça, un centenaire ralenti qui veut un dessert. Un yaourt, qui glisserait dans ton gosier asséché, qui irriguerait tes boyaux renfrognés ? T'as qu'à te servir. Hisse toi lentement, bascule sur le dossier de la chaise, relève ta carcasse en tremblotant... Tu arrives à tenir debout. Tu vas venir ouvrir la porte même si tes muscles sont mous. T'en as plus pour long, autant en profiter tant que ton cœur bat la mesure. Chaque pas commence un nouveau chemin si tes jambes avancent. Quelle distance te sépare encore de moi ? Un battement résonne dans ton thorax. Sursaut. Ton chemin se poursuit lentement, tes savates raclent le lino. Ton pied suspendu fait déferler un silence piquant. Il me tarde de revoir la lumière des néons. Chaque chemin se prolonge avec un autre pas. Ta cuisse se durcit un peu, encore un effort. Enfin ta main fend lentement l'air, en dépliant chacun de tes rhumatismes vers la poignée du frigo. Cette fine barre glaciale, que la grosse a rabattu d'un coup sec sur mon corps vaguement emballé dans un torchon blanc. Mon esprit était déjà accroché au néon du plafond. Sésame, ouvre la porte. Tu y es presque, un klic mat et tout s'entrouvre, revient mon premier souvenir. C'était hier, il devait être dix heures du soir quand un ouragan de pressions m'a saisi, qu'une errance rouge m'aspira. Découverte d'un espace palpable, suintant. Tellement sombre que je n'ai rien su de cette oppression. J'ai entr'aperçu une issue...Recouverte de glu, dans un effort éclairé d'inspirations sèches, redoutant explosions et effondrements, j'ai progressé dans un goulot creusé au fur et à mesure, ballottée par de rares souffles. J'en ai gagné, du terrain, après chavirements et dérives glaireuses; ne me souvenant plus de la destination finale quand /sol froid et dur/ j'ai échoué. Flaque poisseuse, de petits carreaux acérés dans le dos. Les jambes énormes de la grosse génitrice au-dessus. Être mise à bas et direct par terre. C'est arrivé vite, pas une seconde pour élargir mes poumons. Illico, elle m'a choppé, dans le drap enroulée et refermé la porte.

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Le soleil s’annonçait derrière Chamouse et du côté de la vallée jouait avec le ciel en y alternant diverses nuances de mauve puis de rose et pour finir de bleu. La paleur de ces couleurs aurait pu faire croire à la présence de nuages. Le chemin bondissait gaiement le long de la rivière qui prenait sa source dans la montagne et gagnait en vigueur ainsi qu’en eau au fur et à mesure de sa descente vers les terres du bas. Pour Tamel, il en était de même, déjà, parvenu à la grande Combe, juste avant que la perspective s’ouvre sur les trois vallée, on lui aurait donné une quinzaine d’année et de fait, tout en lui avait cet âge. Parvenu aux portes de la ville il sera un jeune homme dans la force de l’âge. A quatre reprises sur sa route, il aura du changer de vêtements et puiser dans le baluchon préparé par sa mère et porté à bout de bâton sur son épaule. A la ville, il échangera les quelques fromages de chèvres emportés dans son bagage contre les provisions indispensables ou futiles que les habitants du village lui ont demandé de rapporter en échange de la marchandise confiée. A son retour, tout comme la rivière, il sera redevenu tel qu’avant son petit voyage, timide garçonnet de huit ans.

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Jean-Louis Bastard est transporté d'urgence à la Salpêtrière. Il en ressort deux jours plus tard, les contusions feront des marques des écritures. Un malaise vagal, dans un escalator, lui valut soudain le corps. Dans sa chute, un éclair dessine des formes, il passe dans un autre • temps. Le voilà vêtu de peaux, emmitouflé dans le vent, sur une crête — et peut-être c'est ce vide qui est cause de la précipitation. Il observe le petit tableau des champs à des distances qui le renversent. Il voit des falaises où s'accrochent, crispés, des buissons de buis & de genévrier. Plus pas encore, sur des vires, un troupeau de chamois défie la pente et l'éboulis, devient l'éboulis, dévale l'éboulis. Il voit aussi qu'il est accompagné de deux silhouettes, l'une plus féminine, l'autre, eh bien non, et l'a première comme ornée, cernée d'un halo qui l'attire, peut-être c'est la matière de son attirance, peut-être son œil subitement trop perçant, comme il voit le chamois et plus bas encore le détail de la culture de seigle ou d'épeautre et maintenant qu'il y prête attention, également le gars dans son tracteur, et la chemise sur le gars, et les motifs de celles-ci et le détail de sa peau, de son visage, aussi, de son œil à lui — l'inquiétude du ciel. Maintenant qu'il y prête attention, il se voit, voyant tout, scrutant jusqu'aux recoins et détails toute la perfection du monde, tout ce qui fait que tout ce bazar ça tient ensemble, et la montagne et le reste, il porte tout cela, il le porte lové dans son œil, comme une larve parasite d'un tentacule d'escargot, on a ça aussi chez nous. Voilà le monde une poussière dans l'œil de Farigoule Bastard, un débris irritant, et pourtant la nécessité même du débris comme corps, comme défaut de corps, ou le défaut comme nécessité. La blessure ou le pied-bot ou le bec-de-lièvre comme pour dire Je suis là. Cette rétention qui s'essouffle, le voilà qui s'étire, un recul une embardée, au-dessus, dilaté, monte comme fumée se dissout se dilue dans le commun du Quand il sort de l'hôpital, Jean-Louis Bastard ne sait pas où aller. Et porté par le hasard, il arrive au Jardin des Plantes où il se prend d'affection de rien. Il reste assis tout un jour. Il ignore les passants qui l'ignorent de même. Il attend, il n'attend pas. Il ne fait rien, il ne fait pas rien. Il est hagard, absent, les yeux en creux. Il est mort, peut-être, où il frôle le moment. Il ne pèse plus. Il ne pèse plus sur le monde. Le soleil est violemment déchiré par de lourds nuages d'ouest. Il fait chaud et il fait froid. Il y a le vent. La pluie menace. Farigoule, ses sandales, il a froid aux pieds.

728 : jeudi 24 novembre 2011

2011-11-25T06:30:00.000+01:00

Je rêvais. J'étais entourée de silencieuses présences, élégantes par leur taille qui me dominait, plus que sveltes, ou étrangement sveltes avec leurs têtes extrêmement petites sortant des plis élégants de leur vêtement blanc, drapé comme une toge. Je les sentais bienveillantes, j'écoutais en moi leur sourire invisible sur la tache blanche qu'était leur visage, bienveillantes et peut-être souriantes mais chantonnant, très doucement, très bas, un lamento sans force. Et, me rapprochant de celui qui me faisait face, je m'étonnai de voir que son vêtement était en dentelle, ou plutôt en une sorte de broderie anglaise, dont les trous montrait une peau mate, légèrement rosée, comme celle d'une pèche de vigne. Je tendis la main, instinctivement, mais un geste qu'il fit déplaça la draperie et, sous le tissu, sous toutes les zones pleines du tissu, apparurent des trous, qui me rejetèrent en arrière. Alors la présence me regarda – je voyais maintenant son sourire serré et des yeux pleins de tendresse – et enfonça un de ses doigts dans un de ces trous de son corps, ou ce qui en tenait lieu, et le sourire s'élargit.

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Mon voisin de métro paraît âgé de 27 ans et demi, il a les cheveux très courts, presque rasés sur un petit crâne rond et il porte un foulard à pois. Nous sommes assis côte à côte sur des strapontins. Mon voisin de métro tient sur ses genoux une lettre qui est en fait une seule feuille de papier kraft pliée en trois ; de temps en temps il la déplie puis la replie. À l’intérieur il y a quelques lignes imprimées, un nom centré, mais ce n’est pas un faire-part de naissance ni de décès, peut-être un avis de soutenance de thèse ? À l’extérieur, le cachet de la poste (faisant foi) empêche de voir clairement l’adresse, je parviens néanmoins à lire « Mathieu Stylator, 11 rue du Chemin Vert, 75011 Paris ». Hum ! Mon voisin de métro a tout à fait une tête à s’appeler Mathieu (un prénom que je ne sais jamais comment écrire, faut-il un ou deux t ?) Quant à Stylator… no comment. Numéro 11 de la rue située dans le 11e arrondissement, et nous sommes en 2011… (bon, ce n’était pas le 11 novembre, n’exagérons rien). Mon voisin de métro pousse un petit soupir très discret, mais je l’ai perçu tout de même. Nous sommes très proches.

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Tamel regrettait ce qu'avait fait Gimel, mais le comprenait. Comme il le comprenait ! Lui-même, le jour où il appris, après avoir suivi des pas, des mots et écouté bien des murmures, que "la mort qui nous emmène a toujours notre âge", lui-même a cessé de chercher à éviter le danger et tout au contraire s'est mis à cheminer à la rencontre de sa lisière. Gimel, bien plus impétueux et passionné, avait fait bien plus que cheminer. C'est au grand galop qu'il s'est jeté vers l'horizon, souhaitant avec ardeur rencontrer "une belle mort".

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Parfois Georgette se dit qu'elle aurait aimé vivre autrement, ne pas se cacher derrière un tablier tous les matins, tirer le rideau de fer et accueillir le jour. Derrière la vitrine les clients défilent, tous la connaissent et la saluent. Ailleurs aussi, quand elle ne travaille pas et se promène, elle est interpellée, on lui sourie, voire on la montre du doigt. Parfois Georgette se dit que toute cette cordialité l'étouffe, elle aimerait pouvoir rembarrer la cliente difficile et oublier de se tenir droite les jours gris et maussades. Parfois, oui, parfois Georgette se dit qu'elle aurait pu être autre chose que la femme du boucher. Boulangère, fleuriste, un métier moins rouge et plus chatoyant.

727 : mercredi 23 novembre 2011

2011-11-24T13:49:00.001+01:00

Les Lointains sont toujours loin. Même de près. Ils entretiennent entre eux des relations courtoises et distantes et ne se mêlent pas plus de ce qui les regarde que de ce qui ne les regarde pas. Ils naissent dans des conditions obscures, grandissent dans le flou et meurent très approximativement. Leur art consommé de l’allusion leur permet toutefois de vivre comme vous et moi. Certains sont même parfois capables d’effets de précision très impressionnants et de jolis rendus « nez dans le guidon ».

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(Une voix lente, qui se parle à elle même… une sorte de vent coloré) « Je m’étais assoupi un instant, laissant mon esprit planer dans les espaces environnant mon corps – des collines arides au-dessus de la forêt des Trois Vents jusqu’à la petite pente qui vient caresser les berges de Grande Rivière, là où elle hésite encore entre deux mers - Soudain, un pressentiment me saisit et provoqua mon réveil. Les songes quittant progressivement la profondeur de mes chairs, je m’aperçus qu’une petite partie de mon ventre avait disparue. Tout du moins je ne la sentais plus respirer l’air à la surface, bien que j’aie toujours la sensation de sa présence. A sa place, un champ de blé m’enjambait, donnant à croire qu’en cet endroit de tout temps, la terre avait été immobile. Par ailleurs, alors que le soleil était à son lever je ne percevais qu’un très petit nombre de marcheurs. À n’en pas douter les deux faits étaient liés l’un à l’autre. Bien sur, vif et impétueux de nature, je mis rapidement en œuvre le reste de mon corps pour me reconstituer, arrachant les blonds épis usurpateurs de cet espace mien depuis des lustres et des lustres. »

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La nuit étirait ses bras sombres jusque dans les replis des rues, les vallées de jardins et mes errances de jeunesse. J'étais perdue sans espoir de renaître à la lumière, je ne trouvais que puits et ravins pour alterner ma route. Il suffit d'une lueur, d'une flamme aux allures vacillante pour qu'enfin mes yeux s'ouvrent.

726 : mardi 22 novembre 2011

2011-11-23T12:34:00.000+01:00

L'enfant n'a rien dit, et moi je n'avais pas envie de parler. J'ai souvent peu envie de parler. L'enfant en moi était d'ailleurs suffisamment présent (autre part que dans mon souvenir) pour que je ne me sente aucune obligation d'assumer le rôle d'adulte qu'on attendait de moi. Mais je ne suis pas un enfant non plus. Et puis il n'y avait aucun jeu de langage à ma disposition. J'ai épuisé mon crédit par excès d'honnêteté. Et puis surtout, je n'ai rien à dire. Déchargé de l'obligation de dire. Détaché de l'empathique phatique. Très bien comme ça. Cela repose au fond. Au fond de l'être. On n'imagine pas... Aussi loin que je regarde en moi. Aussi loin que porte mon regard devrais-je plutôt dire. Un aussi loin limitatif, circonstanciel, à géométrie variable. Dans la pièce il y avait des livres, c'étaient des livres d'histoires, pas des livres techniques. C'est parce que les humains aiment les histoires. Les histoires ont un goût de revenez-y, mais les conteurs ont d'ordinaire la fin difficile, voire abrupte. L'enfant a éclaté de rire. Un rire très sonore. Un peu lourd, gras quelque part... Mais je ne lui en voulais aucunement. Moi je fais un petit bruit avec mon nez. Difficile à représenter par des lettres. Finalement il y eut la pluie, douce et régulière.

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La lumière changeante caresse encore un peu la vitre, tandis que la ville s'illumine doucement de la fin du jour.

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Une des naissances de Tamel, une de celles à laquelle il avait survécu, conduisait malgré tout à un gouffre sans lumière. Ni sa mère, ni aucune des personnes présentes au moment de l’accouchement n’y étaient pour rien, la cause était extérieure à la petite pièce où l’enfant était venu au monde. A l’instant même où la tête de Tamel sortait du ventre qui l’avait protégé et nourri pendant près de neuf mois, un oiseau noir passa devant la fenêtre et poussa un cri profond et aigu. Contrairement à la plupart des nouveaux nés, l’absence de réaction du bébé lorsqu’on passait la main devant ses yeux ne disparut jamais. Ce Tamel là, et tous ceux qui poussèrent sur sa branche eurent des pouvoirs plus grands encore que les autres, et notamment celui de les dissimuler à tous. Seul Archos, car il y avait bien sur quelqu’un de ce nom dans ce village des Hûles, seul Archos devina ce qui se cachait de regard derrière les yeux aveugles de Tamel, et, durant toute son enfance, il s’efforça d’aider celui-ci à apprivoiser ces talents.

725 : lundi 21 novembre 2011

2011-11-22T12:43:00.000+01:00

Les Feu-le-Feu ne feulent qu’à bon escient. On pourrait croire leurs feulements arbitraires, mais c’est mal les connaître. Soyez sûrs, lorsqu’ils feulent, que quelque part la mer avale le soleil, que quelqu’un vient de réaliser qu’il aurait mieux fait de se taire, qu’un livre moisit dans une cave oubliée ou qu’une femme aimable a été changée en serpillière.

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Sa femme est américaine, elle s'appelle Suzette. Tous les soirs, elle se roule des cigarettes avant de faire des galipettes sur un tapis bordeaux au gymnase du quartier. Elle jure comme un charretier et aurait aimé épouser un banquier. Suzette s'est dit qu'au final un avocat ce n'était pas mal, il en est fier et bombe du torse en racontant cette anecdote. Il aime son accent hésitant et qu'elle s'accroche à son bras en jupette et bustier pour aller virevolter au bal.

724 : dimanche 20 novembre 2011

2011-11-21T14:20:00.000+01:00

Les arbres saluaient le passage des humains. En leur tenue d’automne ils étaient aisément reconnaissables les uns des autres. Celui là tel un épouvantail, levant deux bras au ciel que prolongeaient de gigantesques mains, cet autre rond et débonnaire qui semblait attendre l’ouverture d’un bistrot, deux ou trois presque jumeaux mais en des attitudes différentes comme s’ils étaient des clichés d’un même personnage pris à quelques secondes d’intervalle. Dans les virages il était possible, la vitesse se réduisant un peu, de voir des détails plus fins de leur anatomie, une cicatrice, un reste de nid, parfois même une feuille restée accrochée par miracle à l’extrémité d’une branche.

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Tu m'as demandé si j'avais rêvé – je revois une lumière ascendante, entre des parois raides, un élan vers un soleil invisible, une aspiration à laquelle voulais céder, revois aussi ce moment où une petite porte sombre s'est ouverte en bas, ou j'ai deviné qu'une lumière secrète se cachait derrière, senti que cette ombre en était pétrie, où j'ai dévié ma montée rêveuse, plongé et franchi cette arche, vers un éden qui m'était réservé, claire prairie de délices où – par dessus la théière, je t'ai rappelé que je ne rêvais jamais.

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Une dernière vague déferle sur le jeune homme, puis l’océan s’apaise. Il resplendit dans les rayons du soleil. Le jeune homme court y plonger et quand il revient, sa statue s'est évanouie dans le sable. Il balaie la plage du regard. Elle a disparu, mais sa serviette est toujours étendue au pied des dunes. Bousculé par le vent, son maillot roule sur la plage. Il le ramasse et se dirige vers les collines de sable. La musique s'est tue. Pour chasser le silence, il enclenche à nouveau le lecteur de CD.

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Dans son assiette un velouté orange et crémeux, agrémenté de bâtonnets de potimarrons et d'éclats de châtaignes. Servanne plonge sa cuillère, goutte, et se souvient. Elle a six ans, dans la cuisine de sa grand-mère et l'orage gronde. Face à face, elles boivent en silence leur soupe du pauvre. Le bruit violent de la pluie, les éclats de tonnerre, la violence des éléments restent loin d'elles. Dans la cuisine, elles sont ensemble dans leur rituel du soir et rien ne saurit rompre ça. Lorsque Servanne rouvre les yeux, ses traits sont moins tirés. Elle puise dans sa soupe la force des souvenirs et des joies de l'enfance.

723 : samedi 19 novembre 2011

2011-11-20T22:26:00.000+01:00

Quel spectacle affligeant que d’observer un Enfantard cherchant les siens dans la forêt humide, à travers les villes brumeuses, dans les étangs d’encre de son passé ! Depuis longtemps les oiseaux ont mangé les miettes de pain qu’il avait semées et les traces de pas sur son chemin ont laissé place à des bosquets de ronces. Et quant aux noms qu’il invoque, ils sonnent rarement juste.

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J’aimerais connaître ton pays, celui de tes errances, les sentiers parcourus de ta solitude, j’aimerais entendre les battements de ton cœur sous les arbres, capter ton regard courant dans les nuages, sentir ton corps vibrer face aux paysages. J’aimerais te savoir heureux, toi qui arpente inlassablement mille lieux sauvages, toi qui cherche des heures durant l’image à retenir. J’aimerais être source pour te désaltérer, lit d’herbes et de feuilles pour te délasser, lumière pour t’interpeller, brise pour te rafraîchir, couleur pour t’émerveiller. J’aimerais deviner les rêves que tu ne racontes pas, me glisser dans le silence de tes pensées, effleurer ton âme de poète. J’aimerais mettre en mots tes images, savoir saisir l’instant où le ravissement te prend. J’aimerais emprunter ta patience pour oublier le temps, voyager avec toi au bout de tes doigts, m’endormir bercée au rythme de tes pas.

722 : vendredi 18 novembre 2011

2011-11-19T13:39:00.004+01:00

Sans doute parce que trop romanesque, mais aussi parce que peu enclin aux épanchements de l’intime et toujours à mille lieues du moindre commencement d’intérêt pour « les choses du quotidien », Léon, qui, d’ailleurs, à chaque fois qu’il entendait cette expression, ne pouvait s’empêcher de se lancer dans une violente diatribe, occasion pour lui de réitérer son dégoût pour ce qu’il appelait une réification rampante doublée d’une dictature de la quotidienneté illustrée tant par la presse écrite régionale que par l’écriture diariste et l’inflation des blogs, garda sa vie durant le silence sur le fait d’adorer la dorade…

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Il met ses mains devant ses yeux, on dirait qu'elles ont maigri. Un goût amer envahit son palais. Un tremblement parcourt son corps. C'est trop tard. Il n'y aura pas de nouvelle année. Elle crie que chacun voit midi à sa porte et que celle de sa lucidité est carrément bouchée, qu'il faut aimer le risque, elle écarte les bras si brusquement qu'il la lâche. Une grande inspiration, il aurait envie de pleurer s'il n'était pas si sec. D'un bond sur le côté elle esquive, sort un pistolet qu'elle arme, court, le vise (l’existence parfois juste un fil, ça n'aurait jamais du lui arriver à lui). La grande coquille jaune au-dessus de la boutique grésille, s'éteint. L’homme fredonne : Alors serre tes yeux, dors mon bonhomme, je vais dire une prière au petit Jésus, pour qu’il vienne ici, pendant ton somme... C'est quoi, la soupe merdique qui sort de ta bouche ? Il se la boucle. Il retient son souffle pour disparaître dans l'encre de la purée de pois qui les entourent. La motarde tend l'oreille, à l'affût du moindre son qui indiquerait son emplacement. Statues de sel avalées par la nuit, sans rien distinguer de l'autre, ils restent. Elle trace une droite pure entre leurs deux silhouettes, la déflagration stridente qui déchiquette le linceul du silence.

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Un jour, elle a croisé dans la rue un trio de moines tibétains. Ils se sont retrouvés face à face : elle leur a souri. Ce qu’elle a lu sur leurs visages et dans leurs yeux l’a interpellée. Innocence ? Détachement ? Sérénité ? Amusement ? Compassion ? Amour ? Tout cela à la fois peut-être… L’un d’eux, le plus âgé, la dévisageait posément. Elle a soutenu son regard tout en se demandant ce qu’il cherchait en elle. Puis il a hoché la tête, baissé les yeux et s’est éloigné. Elle n’a pas osé le suivre pour lui parler. Elle ne sait toujours pas ce qu’il pensait. Les deux autres l’ont suivi sans un mot. Elle s’est demandé sur le coup comment elle pouvait, au milieu des bruits de la ville, entendre aussi bien leurs pas, le petit crissement caractéristique de leurs sandales ainsi que le frottement de leurs bras sur l’étoffe de leur robe. Elle les a suivis longtemps dans leur déplacement lent et gracieux. Elle regrette un peu de ne pas leur avoir parlé. Cela fait longtemps maintenant mais l’impression qu’elle en garde est toujours aussi présente : un moment hors du temps, à la fois léger et dense, et cette extraordinaire sensation de plénitude qu’elle ne parvient pas à expliquer.

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Vendredi, celui-là, Farigoule n'était pas descendu au marché. Là où il se gare d'habitude, il y avait un vide. Certains ont à peine tiqué. D'autres ont plaisanté/ certains ont craint.

721 : jeudi 17 novembre 2011

2011-11-18T13:37:00.000+01:00

Sans les substances toxiques qu’elles absorbent en grande quantité, et qui seules leur permettent de tenir des propos à peu près cohérents, les Majorettes du désert ne seraient que ce qu’elles sont : des créatures inquiétantes et en constante métamorphose, des buveuses de sang chaud, des mythomanes palilaliques et des pyromanes pathétiques.

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Malgré les gelés de ces derniers jours, l’enfant espérait qu’en des demi-clairières – espaces suffisamment abrités par les hêtres, les chênes ou les sapins, mais bénéficiant tout de même d’une relative clarté l’après midi – il trouverait quelques uns de ces êtres malicieux capables d’apparaître en une nuit et dont la chair si goûteuse pouvait rendre une omelette inoubliable. Jusque là, il n’avait découvert que quelques grosses tâches noires, vestiges d’éphémères coprins. Le chemin qu’il empruntait courrait sur le flanc de cette petite colline qui avait pour nom Le Barret et Tamel avait parcouru la moitié de ce qui était praticable. Au-delà le chemin devenait sentier, puis se perdait dans les taillis de buis et de genévriers.

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C'est une simple lettre qui change tout, entre le pluriel et le singulier elle ne comprend pas comment elle a pu laisser passer cela, comment cette si simple erreur a pu se glisser entre ses doigts. Il s'agissait de son avenir, de ses espoirs... Ce soir il n'en reste rien à cause d'une lettre en trop, d'une adresse quasi parfaite mais inutile. Elle vide le fond de sa bouteille et va chercher l'oubli dans le brouillard des vapeurs et des sens.

720 : mercredi 16 novembre 2011

2011-11-17T13:48:00.000+01:00

Ne sais si c'était rêve ou cauchemar. J'étais dans du neutre, un neutre chaud et confortable, j'étais en attente, me semblait, mais ne savais de quoi, quand dans cette indécision brune, chaude, comme un caramel au chocolat, une fenêtre s'est ouverte, raidissant ainsi un peu de ce rien en une paroi, et dans cette fenêtre, ou lucarne, des yeux, une bouche qui souriait, ou qui se relevait en un grand sourire carnassier – des yeux brillants d'une joie apparemment sincère, joie que la bouche rendait inquiétante, comme la décoloration jaunâtre des pommettes, l'angle aigu des sourcils aussi noirs que les lèvres, la blancheur verdâtre des joues, et cela était fixé sur moi à travers cette ouverture qui prenait une allure de guichet dans une porte de cellule. Je restais figée sous cette présence, me demandant si elle était bienveillante ou démoniaque. Et puis ça c'est effacé.

719 : mardi 15 novembre 2011

2011-11-16T16:09:00.000+01:00

Après de longues minutes à compter les mouches (j'ai effleuré rapidement à intervalles réguliers quelques regards en un audacieux balayage), vers dix-sept heures trente je sors enfin du café. Je n’ai rien à apprendre ni à faire en cet endroit. En partant, le buraliste me jette d’ailleurs un regard soupçonneux et ne prend pas la peine de répondre à mon salut. Le ciel est bas et gris, comme mon front d’ailleurs. Je décide de pousser un peu vers la mer, sans grande conviction, mais il faut bien aller quelque part : certains promènent leur chien, d’autres font du jogging, d’autres encore voient des gens et/ou vont au théâtre. Non, s’arrêter, il ne le faut pas. Sous peine de perdre le sens présent et à venir de son existence. Inconcevable. Il faut des repères, toujours des repères. Un café. Tel banc (où…). Une ville, puis l’autre. Et ainsi de suite. Une personne. Cet endroit. Le tout noté avec précision pour ne rien en perdre et éventuellement régaler de futurs lecteurs pointilleux ou des historiens par exemple. Il commence à bruiner, je remonte le col de mon imperméable et me dirige d’un pas lent et mesuré vers l’amour présent de ma vie. Celle qui à ce jour ne m’a encore jamais trahi. La Jaguar Z-type 4.0. moteur V8 à injection centralisée – 4,7 litres au sang. Une ligne audacieuse et sexy qui conserve cependant un certain cachet, et aussi – je sais que ça vous paraîtra étrange – quelque chose en rapport avec la dignité… Très loin (à des années lumières même), de l’ostentation agressive des 4X4. Elle convient à mon personnage, et quand je pense à nous deux, je n’ai nulle difficulté à évoquer la notion de « relation fusionnelle ». En la rejoignant je croise une vieille dame qui agrippe violemment mon bras : je lis une sourde terreur dans son regard, ainsi qu’une certaine colère. Elle me regarde puis dépose un baiser un peu moustachu sur mon cou. Ne sachant que faire, je la remercie et lui souhaite une bonne journée avant de reprendre mon chemin.

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Les Liminaires sont de fines lames et les Laminaires de fins limiers. Toutes qualités au demeurant reconnues, ils s’abhorrent depuis la nuit des temps et n’ont pas attendu d’être sur un bateau pour se pincer jusqu’au sang. Quand ensemble ils ont plus d’un seul jour séjourné, il faut avec ce qui reste des uns ou des autres, composer quelques vers pleins de sang. Quand un Liminaire s’éprend d’une Laminaire, s’ébouriffe un roman au long cours, qui ne finit pas mieux pourtant, que les quelques vers d’avant.

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Lorsque Franck avait rangé les sacs de Sophie, il ne s'imaginait pas tomber sur autant de stylos, de post-it et de minuscules boulettes de papier de bonbons à la menthe. Il connaissait son geste machinal qui consistait à suçoter machinalement ses pastilles tout en frottant l'emballage entre ses pouces, chiffonnant le tout jusqu'à ces petites boules parfaites. Elle vidait régulièrement ses poches, en oubliait ça et là, et découvrir ces vestiges tout au fond de replis inattendus l'avait ému. Il avait trouvé une multitude de petits rien attachants, un autocollant de Hello Kitty, un rouge à lèvre éclatant encore dans son emballage, des tickets de bus usagés et la paire de boucle d'oreille qu'elle cherchait depuis des semaines. Malgré toutes ces trouvailles, Franck restait en détresse sur l'unique réponse qu'il cherchait, à savoir pourquoi elle ne l'aimait plus. Sophie n'avait rien dit, mais ses gestes avortés, la disparition d'une sollicitude ancienne et son regard éteint faisaient naître une angoisse chez Franck. Il ne comprenait pas. Il l'aimait, lui, alors pourquoi elle cesserait-elle? Ce que Franck n'avait pas prévu, ce fut la réaction de Sophie. Elle ne dit rien, ne protesta pas contre sa main mise sur son désordre. Simplement, ses sacs restèrent dans un placard qu'elle cessa d'ouvrir, elle ne s'en servit plus, et son regard s'éveilla d'une tristesse butée présageant d'une tempête dont ils ne se remettraient pas.

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Ainsi, un matin, hommes, femmes, vieillards et enfants se dirigèrent à pas lent, tout émus, parlant peu, vers ce bleu qui renvoyait le ciel en lui donnant un supplément de clarté. Parvenus au bord de l’eau, tous attendirent que le silence permette d’entendre le murmure de l’onde. Alors, pendant plus d’une heure, ils écoutèrent, sans comprendre, la musique aux notes si liées entre elles que chacune contient toutes les autres. Puis Tamel traduisit, simultanément à chacun dans son propre langage, ce que la vague avait dit. Pour Damouce cela donna à peu près ceci : « Petite fille au regard limpide et au paumes si douces, nous sommes venus enduire la peau de ton corps d’une fine pellicule de lumière qui te préservera de la poussière du temps. Viens te baigner en nous ! Le présent que tu nous feras de ta caresse vaut mille fois celui que nous t’offrons. »

718 : lundi 14 novembre 2011

2011-11-15T13:52:00.000+01:00

Une barrière à mon rêve. Un cercle de planches qui m'entoure - j'ai buté sur le mot planches qui ne convient pas. Je reste, un moment, bataillant avec des mots en tourbillon fugitif sans trouver ce qui pourrait désigner cela - je pense latte mais cela se masque sous les traits blancs de mon plafond, je dis pal mais ce n'est pas ça - c'est haut, c'est rectangulaire, c'est cannelé comme un pilastre très ouvragé, cela semble être du bois, mais ma main ne me transmet pas de sensation, c'est doré, mais d'une dorure très ancienne, brunie qui pourtant brillent, doucement, comme d'un souvenir de lueur. Et dans les intervalles entre ces planches, lattes ou pals, il y a des vases qui flottent, au niveau de mon buste, dans un vide noir. De drôles de vases, en gouttes d'eau, en balustres, en flûtes, du moins ils ont dû avoir ces formes, mais leurs flancs, précieux comme du marbre, ou des pierres, comme une marqueterie florentine, se déforment sans arrêt, se tendent, se gonflent en joue malade, se rétractent, pendant que les trois fleurs métalliques plantées dans leurs cols restent immuable. J'essaie de passer une main vers le plus beau, celui qui est devant moi, pour l'entourer, le stabiliser, mais elle ne rencontre que du vide.

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Un jour le village des Hules fut suffisamment près de la mer pour qu’on puisse l’apercevoir depuis les fenêtres des maisons les plus hautes. Tous eurent alors le désir d’aller à sa rencontre. Si la tradition évoquait bien ce lac immense dont on ne peut voir le visage en son entier, aucun d'entre eux n’était suffisamment âgé pour avoir vécu un tel événement. Le précédent passage du village à proximité des lèvres de l’eau salée datait de plus de trois vies d’ancêtre et les quelques images peintes – d’anciennes reliques – où l’on pouvait deviner l’étendue liquide adossée à l’horizon, ne signifiait plus grand chose depuis bien longtemps.

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Je n'aurai jamais eu l'idée d'embaucher Marguaret si mon cousin ne me l'avait recommandée. Elle servait des tables à l'occasion dans son "arrière cuisine" qui servait de tripot improvisé à la racaille du coin, et elle savait tenir les plus aventureux à distance tout en allégeant de temps à autre leurs portefeuilles. Quoique fine et plutôt petite, elle n'avait pas son pareil pour lancer un arrière droit là où il fallait si la nécessité se présentait. J'avais besoin d'être épaulée par une partenaire qui saurait tirer son épingle du jeu sans attirer les soupçons et mon pari fût réussi. Personne, dans les casinos que nous dévalisâmes, ne songea à nous lorsque l'étendue de nos méfaits fut découverte. Filles de mafieux, nous savions qu'on ne s'improvisait pas malfrat, mais qu'avec un peu d'astuce et beaucoup de bon sens nous pourrions aller loin. C'est pourquoi je fus désolée le jour où je du me résoudre à lui faire porter le chapeau pour sauver ma peau. J’espérais alors sincèrement qu'elle ne s'en tirerait pas afin de m'épargner sa vengeance, et que je trouverais une autre comparse aussi douée qu'elle. Ce soir-là, alors que j'étais à deux doigts de basculer du balcon du sixième étage, je dus convenir qu'aucun de mes souhaits ne s'était réalisé.

717 : dimanche 13 novembre 2011

2011-11-14T13:42:00.002+01:00

Les Enluminés vivent en bouteille. Certains proverbes les amusent, d’autres moins. Ils se verraient bien génies en lampes mais ils ne sont des génies en rien et ils s’ennuient ferme. Derrière leur hublot, un monde vert et à peu près silencieux les regarde où ils se dégourdiraient bien les jambes. Au chapitre de l’humeur, les Enluminés se répartissent peu ou prou en trois grandes catégories : les réfractaires, les diffractaires et les consignés.

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L’océan bondit sur la plage et ruisselle sur la statue. Les vagues se succèdent, tandis que le jeune homme caresse la jeune femme. Il fait glisser sa langue sur son cou, effleure ses lèvres entrouvertes, embrasse ses épaules, prend dans sa bouche les pointes de ses seins. Etreignant ses fesses, il la pénètre, à califourchon sur le dôme de sable. Ses doigts rôdent sur son corps et l’océan s’abat sur le sable, l’eau tiède inonde la plage humide. Sans ouvrir les yeux, sans déplacer ses membres, la jeune femme nue se laisse prendre comme une statue.

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Ce jour là, personne ne vit Tamel. Et nul ne songea à son absence. Tout se passait au village des Hûles, comme si le petit enfant, le jeune garçon, l'adolescent, l'homme d'âge mur, le vieillard ou le mourant qu'il avait été ou serait un jour, s'était retiré des mémoires tel un rève lorsque la conscience s'ébroue au sortir de la nuit. Et de fait, Tamel avait rejoint ce jour là ce lieu, si intime et sincère qu'il atteint tout point de l'univers. Rien d'étonnant à ce que sa présence uniformément répartie se retrouve alors insignifiante pour tous. Hello petite étoile je te regarde et ne vois plus que toi et ne vois plus rien de toi et ne vois plus que moi... nous-moi.

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Aujourd'hui rien ne va. Sophie tire des chemisiers de sa penderie, les délaisse, hésite devant une robe et se dit qu'il fera trop froid, qu'elle serait trop habillée, bref ça ne va pas, tel pantalon a rétréci au lavage et tel autre a sauté un bouton, les couleurs de ses vestes lui semblent trop timide ou criardes, elle ne sait plus. S'habiller devrait être simple, un jean, un haut en coton et un pull, du pastel en éventail de gris et de rose et des chaussures confortables. Demain Sophie doit affronter la meute, seule face à la foule, demain elle doit convaincre, séduire sans en faire trop, être percutante et rassurante, finalement, enfin, elle se décide pour le premier ensemble qu'elle avait sorti de son placard, regarde la tornade de sa chambre et s'allonge un instant sur son lit : elle est déjà fatiguée...

716 : samedi 12 novembre 2011

2011-11-13T22:59:00.001+01:00

Son verre est plein. Elle le fait tourner et regarde en face cet espèce de gros con au rire gras qui pense la flatter avec ses compliments à deux balles. Ses gestes maladroits sont trop sûrs de lui, en ses yeux brillent une lueur d’égoïsme infini d'où naissent les pires horreurs. Un autre jour, elle aurait passé sur ses propres impressions. Elle aurait sourit et incliné de la tête. Elle aurait basculé son corps, ensuite, et écarté les jambes. Aujourd'hui, elle ne peut pas. Elle prétexte une mauvaise excuse et se lève, s'oriente vers le boudoir des femmes, bifurque, et se retrouve dehors à héler un taxi. Ce soir elle a envie d'un bain et de la solitude des autres, et surtout, d’aucunes mains d'une impudeur infinie parcourant son être.

715 : vendredi 11 novembre 2011

2011-11-12T23:35:00.001+01:00

Qu’il en faut du temps, pour qu’un Voualatou daigne enfin lever les yeux vers vous ! Menacez-le de la mort la plus abominable, couvrez d’ignominies sa femme et ses enfants, maudissez sa descendance jusqu’au dernier avatar, plongez dans la fange le nom de ses ancêtres ou bien fondez d’amour à ses pieds en le flattant par tout ce dont les mots sont capables, répétez l’opération de votre choix durant plusieurs années et peut-être, j’ai bien dit peut-être, finira-t-il par redresser péniblement son font lourd et plissé dans votre direction. Mais ce ne sera jamais alors que pour émettre un soupir las avant de retomber dans l’écrasement le plus total.

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Il n'avait jamais trop bien supporté l'alcool et cette bouteille de bière de 970 cm3 comme l'indiquait l'étiquette, même partagée, lui avait tourné la tête sous le soleil. Après trois mois de voyage, il se laissait enfin aller dans le petit village argentin de Purmamarca. Il se trouvait aux pieds de la Montagne aux Sept Couleurs après tout : que pouvait-il lui arriver dans ce décor de conte de fées ? Il écoutait hébété le chant étrange d'un oiseau inconnu et invisible, perché pourtant au-dessus de sa tête dans un algorrobo negro, cet arbre dont les fleurs ressemblent à celles du mimosa. Chaque son produit par l'animal était différent. Il ne s'agissait ni de cri ni de mélodie, mais d'un enchaînement original et heureux de pépiements et de stridulations. Armand ne s'y connaissait pas du tout en ornithologie. Il aurait dit instinctivement un rossignol. Etait-ce plausible en Argentine ? S'il avait eu son Netbook et une bonne connexion Wi-Fi, il aurait vérifié sur le champ, là, sur la place principale où il se trouvait attablé. Il n'avait pourtant jamais observé de rossignol. A quoi l'oiseau pouvait-il ressembler ? Armand ignorait si son plumage était uni ou si au contraire, la tête, le corps et la queue du passereau se différenciaient. Quelles couleurs pouvait-il porter ? Cette rêverie l'accompagna jusqu'en toute fin d'après-midi, lorsque l'air se rafraîchit et qu'il commença à frissonner. C'est alors seulement qu'il remarqua l'absence de sa silencieuse compagne avec qui il avait partagé sa boisson. Il se dressa sur ses jambes de coton, essayant d'embrasser d'un même regard toute la place et ne sachant où chercher. Le barman lui tendit alors une enveloppe sur laquelle il lut son prénom. "De parte de la chica" murmura-t-il. Armand ouvrit très lentement l'enveloppe, concentré sur le papier qui se déchirait difficilement. Elle était vide.

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Soudain Léon me regarda d’un air glacé et s’écria avec un tremblement dans la voix : « Du chien naquit la niche ! »

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Jack la regarde, ravi. Sophie entre lentement dans leur bureau et tente de masquer par un sourire le sentiment horrifié qui grandit en elle. Il a tout déplacé, rangé, classé. Ses tiroirs sont réorganisés, ses chaussettes sont par paires, il a même vidé ses nombreux sacs à mains pour les suspendre dans le dressing. Sur la table basse, un petit tas de trésors fripés l'attendent, ce sont les reliquats qu'il n'a osé jeter sans son accord. Jack est si fier. Il s'est donné du mal pour elle. Incapable d'émettre un mot, Sophie s'assoit sur le canapé pour absorber le choc ainsi que les remontées d'acides provenant de son estomac.

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Vas-y. Vas-y maintenant répète Paul. La prochaine chanson, c'est la sienne, pour une fois qu'il a réussi à en pondre une qui sonne, qui balance, qui décolle. Le bassiste est un soutien total : pas une note de ses cordes, pas une fibre de son corps, pas une rythmique balancée qui ne puisse être le soubassement de la transe. Dans leur groupe le chanteur en compose beaucoup, comme le guitariste, et lui, tout le monde sait qu'il n'est pas naturellement doué en musique. Il est excellent pour prendre les poses , mais un nain pour les accords, juste bon à les plaquer dans le tempo en se concentrant. Et un soir, les notes ont chanté dans sa tête, les mots ont déferlé aussi, tout est sorti ensemble, notes et mots. Sur un bout de nappe en papier, avec un stylo à bille, il s'est lancé. Après la prison, ça avait débordé, la chanson était sortie, nette, tranchante, évidente. Il l'a déjà chanté à leurs précédents concerts, il était déjà passé par ce tunnel où sa voix s'ébréchait systématiquement la fin du refrain. Les autres toléraient qu'arrivé à la moitié du concert il la chante. Ils supportaient, ni partisans, ni hostiles. Le chanteur vient à sa place et lui indiquant son micro. Vas-y, à ton tour. Il avance pile au milieu de la scène, gorge rêche, il se cale. Le bassiste est un soutien total: pas une note de ses cordes, pas une fibre de son corps, pas une rythmique qui ne puisse balancer sa transe. C'est ses sons qu'il entonne devant les silhouettes en contre-jour qui disparaissent dans un nuage de fumée. S'acharnant comme il peut sur la basse, le chanteur renforce la mélodie. L'estrade résonne de ce qui est asséné sur la grosse caisse par le batteur plus déchainé que jamais. Le désordre qui règne dans la salle et la sono pourrie lui mettent les nerfs. Il inspire après les deux premières phrases, de toute façon cette chanson est en rodage, ça l'étonnerait qu'il y ait des amateurs de leur style ici, c'est pas un public de chevelus et de barbus qui apprécient leur musique, ils en sont encore aux Stones ces arriérés de français, encore moins un public qui déferle, s'écrase en contre-bas, puis recule dans des mouvements aussi convulsifs qu'imprévisibles. Dans le micro, il crache des mots pour s'en débarrasser, vite fait, puis retrouver sa place de poseur dans le coin droit. Il n'a pas l'assurance du chanteur, capable de tout pour captiver. Ça n'est que sa première chanson, des tarés de flics lui ont sauté dessus. Il testait la carabine du batteur sur des pigeons pouilleux...Il a quand même fait un carton sur un de ces rats volants, avant d'être choppé direction le poste de police. Le pigeon est tombé comme une pierre, il a bondit, sauté haut. Il s'en souvient dans l'instant. Le chanteur aussi est un soutien total : pas une vibration de ses cordes vocales, pas une fibre de son corps, pas un rythme scandé qui ne puisse être racine d'un envol.

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1. Farigoule est • point d'écoute • cahute • station. Cabane de chasseurs. Attente, inquiète, dans la brume, fusil à la main, au passage de la harde ; plus occupé au bruit des gouttes, au moiré des rosées. Fidèle, il accompagne, & ramène peu. Il est GPS. Guetteur, prospecteur, sonneur. Il est relais, ou balise. Il est signal éteint, feu de fumée sans feu. Foulard enroulé autour du buis au genévrier. Il est croix peinte sur caillou. Il est croix peinte. Farigoule Brassard. Point. •. 2. Farigoule est inventaire, liste, listing, tableau de fréquences, test de bande passante. Il est mire & alignements des têtes. Il est protocole & coche, feuille d'émargement & signature. Il est dedans & dehors / Échantillons, spécimens, prototype du troisième, tiers exclu & inclus, truand, entre la belle et la bête, & : tir. 3. Fuseau de moindre impact (FMI), il est • amplitude • longe • zonage • dition • enveloppe sensible / Couche, sous-couche • raster. Tracé au fusain sur la carte / Il est film / soubassement / enterrement de câbles, oléoduc et son périmètre de protection. La théorie des poutres montre qu'en flexion, le tuyau a un rendement inférieur à celui d'un conduit équivalent de section rectangulaire. Il est étirement et élongation, il est moins immobile qu'une colonie de vers de vase. 4. Il est réservoir, conteneur, div • il est autoportée solitude, encapsulée sentence, embeded with Samantha. Dux, autoproclamé, monarque, il est déjà en toi, tout à son frichti, il est en toi, y occupe, y habite, y fait ses petits, et les y élève. Comme bactérie ou douve du foie, il passe inaperçu, jusqu'au point sensible. Ténia, il est mille têtes possibles, dormant, enkysté pour l'hiver. Mais il se laisse oublier, centripète, comme un organe. Il se fond dans le paysage. Il est paysage. Doué de mimétisme, il parle tous les accents / Il désenvoûte les langues. 5. Il est aussi ombilic, escargot, colimaçon • zébrine zébrant ou bulime bullant, zonite zonant, grave • vortex, tourbillon, vertige / le poète Borne a dit de lui : Acceptez les ans, la spirale des saisons, le vertige des plantes qui désespèrent, reprennent espoir et vont au feu / torsade, spirale • hélice qui t'emporte, qui t'emporte, qui t'emporte, qui t'emporte, qui t'emporte. Vis (tour de) qui t'emporte. QUI t'emporte. qui T'emporte. qui t'EMPORTE. Qui t'emporte. Maillot. Loche. Soucoupe. Troque. Renverse, échange, intervertit. Tu es pris. Pris.

714 : jeudi 10 novembre 2011

2011-11-11T18:55:00.001+01:00

rêve d'engloutissement dans de la verdure, un rayon de soleil qui vient caresser le nez, des fleurs rouges au coin de l'oeil, la terre humide qui perce lentement le coton, un tracteur au loin, et des oiseaux, l'odeur de l'herbe, l'impossibilité de bouger, de lever un bras, le dos qui pèse sur le sol, qui lentement le ploie, l'enfonce, un raidissement, une onde panique, la douceur du vert jauni de lumière, une acceptation, disparaître

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Seize heures trente neuf minutes. Deux clients se lèvent au même instant et franchissent presque simultanément le seuil de l’établissement, l’un s’effaçant devant l’autre en lui tenant la porte, et coupant par la même occasion le passage à une vieille femme voilée de noir qui arrivait au même instant de son côté. Le petit vieux, remerciant d’un signe de tête accompagné d’un bref regard le jeune homme qui lui avait si obligeamment rendu service, s’éloigna à pas hésitants en leur direction, mais fermes en leur amplitude. Tamel, faisant à nouveau preuve de sollicitude, maintint la porte ouverte et aida la dame à entrer dans le bar. On aurait même pu penser qu’il l’y poussait malgré elle, si celle-ci n’avait pas semblé manifester une seconde plus tôt la volonté d’y pénétrer. Vite ! A présent il fallait rentrer au village, à cette heure, chez les Hûles, jeunes ou vieux, tous étaient attendus. Ce soir, on pressait le raisin.

713 : mercredi 9 novembre 2011

2011-11-10T15:57:00.001+01:00

Les Buralistes collectionnent tout. C’est sans doute pourquoi ils trouvent fort désobligeant de ne devoir mourir qu’une fois.

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Seize heures trente huit minutes. Le petit vieux avait fait durer son ballon de rouge presque deux heures, le vidant à minuscules lampées séparées de la durée la plus longue possible tolérable par le serveur, lequel était à l’affût d’une place disponible. Si l’agile serviteur du client était peu regardant pendant les après-midi quand la clientèle se faisait rare, il en allait tout autrement lors de la sortie des bureaux. Quelqu’un qui n’aurait passé que quelques minutes dans le bar aurait pu croire que ce petit être tassé devant son verre presque vide était un trompe l’œil peint sur l’arrière salle. Ce visage au regard à la fois absent – le point où il semblait se poser était bien au-delà des murs, de la rue, voire de la ville – et terriblement présent par l’intensité du noir de sa pupille, avait des contours presque trop dessinés – de telles rides sont elles réelles ? – et une expression qui aurait pu être l’un des clichés composant un ralenti.

712 : mardi 8 novembre 2011

2011-11-09T12:58:00.000+01:00

Il y eut tout d'abord Sotj, avant même la première heure de la journée. Quelques lueurs en même temps que l'impatience de deux ou trois coqs et l'inquiétude de chiens se répondant de maison en maison, annonçaient une aube qui serait dans un premier temps, capturée par les nuages serrés les uns contre les autres, en un ciel qui n'avait guère vu d'étoiles durant la nuit. Ainsi Sotj sortit du village le premier, du pas tranquille de celui qui se sait seul, à une heure où hommes femmes et enfants sont encore chair et conscience mêlée au point de ne plus distinguer le dedans du dehors. Plus d'une heure après lui, en provenance de la campagne voisine, Tregann le conducteur de bœufs menant son attelage jusqu'à l'échoppe du menuisier, emprunta la même voie en sens inverse. Par la suite, durant toute la journée, défilèrent sur les deux cotés de la route, une foule de personnes plus ou moins préoccupées par leurs actions à venir. La nuit allait tomber. La partie était presque gagnée.

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Agnès ignore ce qui lui a tourné le ventre entre les huitres et le mauvais vin. Elle se penche en avant et ferme les yeux et essaye d'oublier que le monde tangue. C'est idiot, d'ailleurs, le monde est stable et ferme et ne saurait bouger sous ses pieds. Elle colle son front contre le couvercle rehaussé des toilettes et pousse un gémissement. Il faudrait pouvoir vomir.

711 : lundi 7 novembre 2011

2011-11-08T12:51:00.001+01:00

Dites à une Nébuline que vous êtes un criquet : elle admirera aussitôt vos élytres délicats et se laissera bercer au rythme de vos stridulences. Dites-lui que vous êtes un ours furieux : elle s’enfuira à toutes jambes à travers la lande. Dites-lui qu’elle n’a jamais aimé que vous : elle se prosternera immédiatement à vos pieds. Dites-lui qu’elle n’est qu’une construction de l’esprit et la voilà déjà qui n’a jamais existé.

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J'étais dans mon rêve, hésitante, à la lisière de rêves qui s'ouvraient. J'étais maintenue dans les limites géométriques de mon lit, corps installé, et ce m'était une barrière protectrice derrière laquelle se mouvait un brouillard d'images entremêlées, fragments précis et fugaces, et la lumière d'une place, avec des enfants et surtout des parents autour d'un manège, apparaissait par éclats entre de sombres corps plongés dans des entretiens qui m'étaient mystère, et parfois ces corps prenaient chair, couleur, une chevelure blonde, la chemise blanche d'un homme, traversée par l'idée d'une robe de velours rouille, se détachaient sur les ors d'un salon, je me lançais vers le désir d'une virade sur un cheval de bois et levais les yeux pour tenter de voir le visage et le sourire qui habitaient la chemise mais les lumières, surtout les lumières...

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L’homme ouvrit ses doigts tordus de douleur. Au milieu de la main, là où se trouvait quelques instants auparavant le louis d’or qu’il avait dérobé à l’enfant, il n’y avait plus rien. Rien que la marque de cette pièce échappée de l’imagination de Tamel, dont l’effigie centrale était désormais creusée dans ses chairs : un rat, gras et souriant, qui grignotait une pierre tombale.

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Les fils s'entrelacent au gré du dessin. La soie ruissèle sous ses doigts, plonge vers le sol en caressant son corps qu'elle enserre dans une robe. Ce sont des fils de lumière et de douceur, les couleurs éclatent tandis qu'elle s'avance vers la scène, les lèvres ouvertes, les yeux éclatant du plaisir de retrouver son public.

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L’homme est debout, silencieux. Son visage est grave, son regard se perd dans l’immensité du ciel. A ses côtés, un petit garçon est assis à même le sol. C’est moi, Théo. Je joue avec une brindille et une petite pierre blanche toute ronde. De temps en temps, je lève la tête et souris. Je prononce quelques mots que l’homme n’entend pas. Alors je me remets à jouer. Je sais que je dois être sage et patient pendant que mon père dévore le ciel. Chaque fois qu’on part en promenade, c’est la même chose. On marche longtemps puis on s’arrête. Mon père lâche ma main et m’oublie. Je comprends que je dois me faire tout petit pour ne pas le déranger. J’aimerais pourtant qu’il me raconte ce qu’il voit dans les nuages. Mais il ne me dit jamais rien. Une fois, je me suis endormi sur l’herbe puis je me suis réveillé parce que j’avais froid. Le ciel avait mis sa couleur de nuit. J’ai eu presque peur : je n’y voyais rien. Mes yeux se sont habitués et j’ai vu la silhouette immobile un peu plus loin. Tout doucement, je m’en suis approché. J’ai dû attendre encore un peu avant que la grande main prenne la mienne…Ce qui est curieux, c’est que mon père n’a jamais faim. J’aimerais bien pouvoir, moi aussi, grignoter un bout de ciel pour que mon ventre ne gargouille plus. Depuis quelque temps, les balades sont plus longues. Parce que je suis plus grand, que je peux marcher tout seul, que je veux connaître moi aussi le langage des nuages et des étoiles. Je m’exerce tout seul, à la maison, j’ouvre la fenêtre de ma chambre et me met debout face à la nuit. Une fois, une étoile a traversé le ciel, c’était vraiment beau ! Je me suis imaginé accroché à ses branches, j’ai senti des picotements dans mes doigts, c’était drôle ! Un jour, mon papa m’a emmené dans la forêt. Je me souviens du bruit de mes pas sur les feuilles mortes, de mes pieds nus dans le ruisseau, des gros troncs hauts comme des géants, de la couleur de la terre, rouge, si rouge ! Les démons de la forêt l’ont colorée, m’a dit mon père en riant… J’aime bien son rire : il sonne clair, il dure, il réchauffe mon petit cœur ! Je pense à ma grand-mère, à un souvenir particulier : elle avait brodé une nappe pour un noël, quand j’étais plus petit. Lorsqu’elle l’avait dépliée, mon cœur s’était emballé ! On aurait dit qu’elle avait réuni tout l’or du soleil, qu’elle en avait pris tous les rayons pour la tisser. Dans notre petite maison, la lumière avait brillé toute la nuit ! Cette soirée-là, mon papa avait ri et dansé avec la vieille dame. Plus tard, il m’avait pris dans ses bras, m’avait laissé me blottir sur son épaule et m’avait raconté des histoires très curieuses : je n’ai pas tout compris mais il y avait toujours une fée, elle avait le prénom de ma maman : « Aurore ». J’ai grandi depuis et mon père ne me raconte plus guère d’histoires. Il ne me parle presque plus. JE m’inquiète…va-t-il devenir muet ? Grand-mère m’a expliqué que les hommes peuvent perdre leur langue quand ils ont un gros choc. Alors je pose beaucoup de questions, je glane quelques mots, parfois même une phrase ou deux. C’est de plus en plus difficile d’entendre sa voix : mon papa murmure plutôt qu’il ne parle… Pour mon anniversaire, j’ai demandé un livre de contes, pour pouvoir rêver un peu, avoir dans ma tête des personnages qui discutent… J’ai eu mon livre, magnifiquement illustré ! Puis, le soir, mon père m’a emmené tout en haut d’une montagne pour m’apprendre le ciel et ses secrets. J’ai écarquillé les yeux mais n’ai rien vu de tout ce que mon papa me montrait. J’avais un peu mal au cœur, très froid, je me sentais perdu. Mon papa m’a redescendu sur ses épaules. Des mots étranges résonnent depuis dans ma tête, je me les répète à haute voix pour ne pas les oublier : constellation, satellite, galaxie, planète, voie lactée…j’ai souvent du mal à les prononcer. Ce que je préfère, c’est jouer avec les nuages ! Je ferme les yeux, pense très fort à un animal, un personnage, et les découvre dans le ciel. Ils se transforment très vite et c’est tout un petit peuple qui défile. Je parle tout seul à chacun d’eux. Je peux y passer des heures presque sans bouger. Grand-mère dit en haussant les épaules que je ressemble trop à mon père… Mais moi, je crois que je suis différent car tout ce que j’ai dans ma tête, je vais l’écrire un jour, dès que j’aurai assez de mots pour ça. Peut-être que mon papa lira mon livre ? Il en a toujours un dans son gros sac à dos, qu’il ouvre lorsqu’il se repose. Cette année, je vais aller à l’école et apprendre à lire et à écrire. C’est grand-mère qui m’emmènera. Elle connaît l’institutrice. J’ai hâte de pouvoir écrire pour dire ce que je ressens, ce que je souhaite. « J’ai cinq ans, je suis un petit garçon, je vis avec ma grand-mère et mon père. Ma mère est partie dans le ciel, elle m’a laissé sur la terre. Je la cherche dans les nuages, la nuit, je l’imagine qui me regarde assise sur une étoile. Elle me manque. Beaucoup. J’habite dans une petite maison à l’orée d’un bois. Personne n’y vient jamais. J’ai souvent le cœur gros mais mon papa dit qu’il faut être fort. Lui, il ne parle presque plus, il est l’ami du silence. Je l’aime. Moi, j’ai envie de parler, de jouer, j’en ai assez d’être tout seul ! J’ai tout un petit monde qui s’agite dans ma tête, je voudrais bien le faire connaître ! J’ai cinq ans, j’aime rire et chanter, je n’en peux plus de parler tout seul ! » Voilà, c’est fait ! J’ai six ans aujourd’hui et c’est le texte que j’ai écrit. J’ai mis longtemps mais la maîtresse – elle s’appelle Lily, elle est jolie, elle a des cheveux dorés tout bouclés – a dit que je suis très doué. Je l’ai offert à mon papa pour son anniversaire. Je suis un peu triste, je crois qu’il ne l’a pas aimé. Il m’a serré dans ses bras puis il est sorti en claquant la porte. J’ai bien vu qu’il pleurait…

710 : dimanche 6 novembre 2011

2011-11-07T12:53:00.000+01:00

Par-dessus la petite haie de buis qui entourait la maison de Ghromell, l’enfant regardait le bûcheron à l’œuvre.Son œil s’appliquait à ne rien perdre du geste et à deviner, à travers ce qu’il en percevait, toutes les composantes l’habileté que chacun reconnaissait à celui qui, pour l’heur, fendait d’énormes billes de bois. Tamel admirait l’économie des mouvements et de la vigueur en jeu dans chacune des ellipses que décrivait dans l’air, le tranchant du merlin, ainsi que l’équilibre parfait dans la séparation qu’opérait ce coin de fer au bout d’un manche. Soudain, alors que Ghromell venait de poser une petite bûche sur le billot et qu’il avait amorcé son mouvement vers le ciel, un coup de vent pourtant peu violent, eut tout juste la force de faire choir la bûche. Tamel entendit, et certainement une bonne partie du village des Hûles avec lui, une bordée de jurons, dont la plupart lui étaient totalement inconnus, jaillissant tels des fauves en fureurs, du carré bordé d’écume qu’était devenue la bouche du fendeur.L’enfant se retint avec peine de rire aux éclats. Il s’empressa de s’éloigner discrètement, suffisamment loin pour pouvoir pouffer à son aise.

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De ses doigts, il parcourt son ventre et ses cuisses, effleure de la main les grains de sable, frôle son nombril et caresse ses hanches. Il suit de l’ongle la naissance de ses fesses, rondes et cambrées, enveloppées par ses paumes. Il détaille ses formes pleines, puis il se rapproche de ses seins, les aguiche de son torse. Rythmes légers mais dévorants, sons déferlants, le vent bouscule le sable, l’eau éclabousse les herbes sèches.

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Du haut de son mur, elle balance les jambes et pose son souffle dans l'horizon. Le soleil est avalé peu à peu tandis que le ciel s'empourpre, des cris joyeux s'envolent à travers les jardins jusqu'au creux de son oreille. Elle est assise, elle regarde une orange à la bouche, ses pieds martèlent le ciment en un rythme paisible.

709 : samedi 5 novembre 2011

2011-11-06T19:21:00.002+01:00

Les Noliphèdes ont toujours tort. Tout le monde le sait et eux les premiers. Faisant de mauvaise fortune bon pot, ils ont fini par en retirer une certaine fierté. Les jugements qu’ils rendent n’ont-ils pas la légèreté de la cendre et leurs opinions la grâce fragile du papillon de nuit ?

708 : vendredi 4 novembre 2011

2011-11-05T19:17:00.000+01:00

Peu de risque qu’un jour Léon n’achète un houka d’occase…

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Fathia pouffe sous la table. Autour d'elle les plis de tissus ondulent jusqu'au sol, c'est à peine si elle devine les ombres courant à pas de loup autour de la pièce. À côté, les adultes dansent, chantent, se perdent dans un brouhaha de fête. Il ne faut surtout pas se faire prendre. Elle se roule en boule, immobile, ses cheveux frisés tapissent le sol alors que ses yeux tentent de deviner l'extérieur par la fente entre le tissus et le parquet. C'est une partie de cache-cache. Celui qui s'y colle arrive enfin vers elle et soulève la nappe, le cri rieur et les mots triomphants : à ton tour !

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Un rêve horrible ! Mes yeux, mes pauvres yeux ! Pas une douleur, non ! Je n’étais pas non plus aveugle. Pire ! Le pire qu’il pouvait leur arriver : je vois des carreaux, de petits carreaux, comme ceux à travers desquels certains peintres regardent des parties du réel jugées belles à reproduire. Je vois des carreaux, fins comme le grillage autour du paradis – Tamel se réveille – Maman ! Je veux aller en enfer !

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Mon nom est Picris Clément, cinquante-deux ans, et je l'ai bien connu. Ce n'est pas parce qu'il était mon plus proche voisin, mais pour d'autres raisons. Ici voisin c'est cinq kilomètres alors. C'est un berger mais pas comme les autres. Vous savez, à force, il y en a de moins en moins, les critères de comparaison s'amenuisent, n'empêche. Taiseux comme les autres, il avait des trouées en plus. Son carnet, son carnet. Toujours à griffonner des machins dans un carnet, un genre de liasse tout rabioté, dans une belle peau cirée de cuir, étonnant pour un berger cette peau — sûrement de la vache, et c'était Celle qui lui avait offert. Il portait ses paperolles dans sa biasse, mais parfois rien, des journaux, des feuilles jaunies d'on ne sait quelle matière, et même ses mains. Je l'ai vu une fois griffonner sur un arbre, pour ne pas perdre cela qui l'avait traversé. Mais il le cachait, il cachait ça, le faisait en cachette. C'est un renard pour écrire, ça n'interférait pas avec nous, avec la vie, avec le travail, les bêtes, les fromages. C'était son monde à lui. Moi je l'avais vu faire, à force, son petit manège, on passait des jours et des nuits ensemble. Je ne sais pas s'il avait peur que la chose se dénature ou pourrisse à la lumière du jour ou s'il craignait qu'on lui jette des pierres parce qu'il repoussait le silence dans des zones où on n'avait pas accès. On n'a pas grand via ici vous savez : la montagne, et c'est du temps accumulé ; tout le travail des bêtes et de la ferme, et c'est du temps reculé. Le temps qu'il reste on peut le contempler, ou l'user sur des pierres. Lui, c'était creuser son petit caveau de silence. Celle ? Une femme qui s'est installée dans la région, il y a longtemps déjà. Avec un accent français. Nous étonnait, nous approchait, n'avait pas craint comme d'autres de partager un peu d'elle à nos griffes. On voyait pas beaucoup de femme ça non. Elle était pas comme d'habitude. Elle était seule. Pas d'homme, pas d'enfant. On savait pas trop ce qu'elle faisait, elle avait hérité dit-on de la ferme du Rehaut. Les autres femmes, elles avaient quitté. S'étaient enfuies, ou même jamais venues. La femme ici c'est la rivière ou la montagne, et c'est toujours du temps vous savez. Moi c'est le temps qui me plait. J'ai une montre et je m'en sers. Y'avait un type, sur l'Albe, il avait trois montres. On l'appelait Trois-Montres. J'aime ça. J'aime savoir qu'en même temps que je vous parle, mes bêtes agnellent, ou le blaireau se planque, ou même que de l'autre côté du monde, il y a des villes, avec des femmes belles en tailleur/talons, qui entrent dans des grands magasins, ou qu'ailleurs encore il fait nuit, et qu'ailleurs encore quelqu'un meurt, qu'aillleurs encore quelqu'un meurt, et qu'ailleurs encore deux personnes font l'amour dans un vrai lit, avec des matelas, des couvertures et draps, des édredons et tout et tout. Oui, Celle. Une femme qui s'était accrochée à lui, et même quand pas là, on sentait sa présence. Elle ne l'avait pas changé, on peut pas dire ça, mais le voilà qui d'inquiet et c'est les yeux ouverts, il est devenu préoccupé et le front plissé des rides. Une femme c'est toujours un départ. Un départ ça inquiète. Farigoule ne bougeait pas beaucoup — hors les centaines de lieues qu'on fait à pied. On se demande, parfois, même la nuit, perchés qu'on est sous nos étoiles, on se demande parfois si le monde se soucie de nous. On se dit que rien, rien n'aura lieu quand on disparaîtra. On a trop d'espace autour. Toute cette étendue, toute cette forêt, ça fait silence, ça fait tampon, ça fait coton, et nous, noyés là-dedans. Pourquoi il a bougé, alors, et traverser ça, pour elle, p't-être bien, pour elle, vassavoir.

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pirouettes sur vélo en devançant les cinq saisons/ or, y a-t-il de l'espace pour la pousse de l’arbre/ place pour les oiseaux sur les branches/ place pour l’écureuil dans le saut de la cime/ place pour les racines rampantes dans l'humus/ place pour les bourgeonnements des nids ? Le cycliste était indubitablement en danseuse et même si la pente s’aplatissait plus tard, la trace de l'inclinaison échauffait ses mollets. Autrefois le ruisseau murmurant était le vélodrome des saumons, dans l’explicitude cyclique _ or cependant y avait-il ici une fréquence dans le courant/ une fréquence mouvante où la noirceur des futaies s’éclaircissait jusqu’à la persistance rétinienne/ dans cette traversée incompatible avec le tour de roue/ mais c’est seulement quand lui-même se mit à tracer/ le petit vélo dans sa tête à tourner/ que ses pensées prirent racines dans l'air et devinrent ramures/ absorbant les contours (pneumatiques et rayons compris), sans le dring dring et creusant la crevaison/ en avant/ en avant/ en troisième vitesse/ dans la danse mécanique/ le processus mécanique du grincement/ quand le déclic de la chaîne - dans la roue du vent, dans la roue du feuillage, une feuille de route s’envole/ embardée, dans la roue de la brise... Changement de braquet.

707 : jeudi 3 novembre 2011

2011-11-04T14:54:00.001+01:00

Devant leur miroir, c’est à longueur de journée que les Immanentes lissent leurs longs cheveux soyeux, caressent le velours de leurs joues, admirent la tendresse de leurs yeux. Rien ne peut les distraire de ce spectacle ensorcelant. Tant et si bien que lorsqu’un jour elles s’avisent que non loin d’elles, ça bouge et ça parle, elles considèrent cet étrange phénomène comme une ruse de leur corps, une sorte d’excroissance coquine de leur propre grâce. Les voilà dès lors qui s’inquiètent et s’interrogent : auront-elle assez d’une vie pour faire le tour d’elles-mêmes ?

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J'ai eu rêve orgueilleux – j'étais emportée dans un flux doré, souple et dynamique – un fleuve qui sortirait de son parcours pour se hisser vers le ciel, une cime, l'empyrée, une gloire – et je glissais avec lui, sans volonté, toute dans l'attente émerveillée de je ne sais quoi, bien enclose dans de longues lignes de matière onctueuse, pétrie de lumière.

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Tamel s’ébroua. Il se cassa en deux sur son lit, un instant interdit. Puis très rapidement il acheva de se lever, mit les vêtements qui se trouvaient au pieds de sa couche et, sans prendre la peine d’enfiler ses chaussures, ouvrit la lucarne qui donnait sur le toit et grimpa sur celui-ci. La nuit étaient glacée, une bise tenace le saisit tout entier. Quelques instants et quelques toitures plus loin, il redescendait par une autre lucarne, grande ouverte sur un ciel de pleine Lune, dans une minuscule chambre où, grâce à l’astre qui distribuait généreusement sa clarté à l’intérieur de la pièce, il put voir la petite Damouce endormie. Tamel releva la couverture de grosse laine sur le visage de la fillette, écouta quelques secondes sa respiration calme et légère, puis repartit comme il était venu, en refermant délicatement la lucarne.

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Elle compte. C'était inattendu et désarçonnant pour lui, le jour où il a réalisé qu'elle tenait dans sa tête (ou dans un carnet, qu'en savait-il...) une liste détaillée et précise jusqu'à la date et l'heure. Enfin, sur le coup, il ne comprit que l'essentiel... Affalé sur son matelas, les bras écartés de plénitude, il fixait le plafond de ses yeux verts perçant en ne songeant à rien, surtout à rien qu'à l'instant présent, et alors que le sublime allait le submerger une petite voix étouffée était parvenue jusqu'à lui de dessous les couvertures. Quinze. Ca fait quinze mon amour. Le temps qu'il comprenne et la débandade fut immédiate. Elle compte et cela le surprend, mais surtout il en est touché, que chacun de ces instants ait une importance assez grande pour qu'elle le grave dans sa mémoire, le fixe, et puisse y retourner, c'est immense et c'est beau.